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MARIAMOR
Quien da amor pierde amor (Pessoa)
Hoy no se detiene
mi corazón en la piel
Va muy por delante de mí
con esta blanca
y rubia luz trasparente
con esta Naturaleza
que necesita
bien poco que la mire
para ser una parte mía
¡Qué poco he tardado en habitarla!
Hoy no se detiene
mi corazón en la piel
Y con ella voy
a mi claro del bosque
a amarla
en ese duro jergón del placer
de la maleza…
Y bajo ese techo
de cielo enramado
con las sombras de las hojas
bailándome en la cara
ya con la cabeza sobre su vientre
por primera vez siento
el vértigo de la urdimbre
de la vida
bajo mi mejilla
Ese maderaje
que cobija el empuje
de memoria tras memoria:
Sazonada vasija
de vida y muerte irrepetible…
Pero… ¿Y cuánto tiempo más
voy a tardar en habitarla?
¿Cuánto
si todavía me paro en su puerta
con los nudillos en el aire?
¿Por qué no recalar en cada
herida que trae a casa?
¿Por qué no asfixiarme con ella
si nos hemos elegido?
¿Cuánto tiempo más
voy a tardar en vivirla?
¿Y si empezara
por cambiar las formas?
Y ahora mismo
Que todo diera un giro inesperado
Empezar añadiendo
como un guiño suave mío
una hermosa palabra a su nombre:
“Eh Mariamor
Aún no sé de qué va del todo
esto de la vida
pero debe ser algo así como
estar sobre este camastro de hojas
tendido junto a un corazón
que confundo con el mío…”
Y al mirarme
Mi cabeza ladeada sobre su vientre
Sonriéndola
En el fulgor de mis ojos
le enseño
lo más oculto que guardo…
Lo que no se arropa
Lo que no muda nunca
Y empiezo ya a sentir mi vacío
©Rubén Lapuente Berriatúa
mi nuevo bloghttp://rubenlapuente.blogspot.com/
JARDINERO
Son como una mujer
que se adorna para su cita:
Inmóviles
en ese escaparate del destino
o el que mis manos
de aprendiz de jardinero
les dieron
acicalaron
buscando la belleza
de mi jardín
dentro de la mía
también
Y así he podado las ramas
de las enredaderas
por el rayar del alba
en sus yemas de flor
Así he vestido a las calas
con su blusa abierta
enseñando por el escote
su vela dorada de amor encendida
Las prímulas las violetas las clavelinas
los racimos de las glicinias
como calcetines malvas
tendidos al sol de mayo…
Todo está preparado:
El olor
que para defenderse
se hizo fragancia
ya ha sacado billete
en el largo tren del viento…
Y el color
que para sobrevivir
se hizo salvaje
ya lanza guiños
al hervidero ansioso de abejas
que caen al fondo
del cáliz de las flores
ebrias de farolas de estambre
trayendo llevándose
el fecundo tesoro del polen de oro íntimo…
¡Oh que todo para perpetuarse
se haya tenido que hacer bello!
Al atardecer
sale ella
rociando garabatos de agua
en cada hoja
Su rojo pantalón ceñido
Su blusa gastada abierta
anudada bajo el pecho…
Los cabellos rubios recogidos
sobre la nuca desnuda…
Me acerco por detrás
enredada ella aún
en caligrafías del agua
y al tomarla por la cintura
al ladearme dulcemente su cabeza
pruebo en la corola del cuello de su piel
como si fuera yo el paladar
de un enjambre de abejas
eso inexplicable
misterioso
esa marea que sube
de la misma raíz de la vida
©Rubén Lapuente Berriatúa
El Rasillo de Cameros (La Rioja)
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