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El cuaderno de poemas de Rubén Lapuente

ALTAMIRA

ALTAMIRA

Le despertó la caricia del sol.

Y una mano de hembra

le movió levemente.

(“La misma mañana de siempre.

El mismo tronar del bosque.

El mismo rumor del río bajo mis piernas…”)

 

Mientras el fuego doraba

los arponeados peces,

el azar le llevó

a un saliente del techo

rocoso de la cueva:

(“La misma forma.

La misma giba en la piedra

que la de un bisonte…”)

Y en su imaginación,

lo fue dibujando,

luminoso,

preciso.

 

Perfiló la silueta

con un trozo de carbón.

Mezcló raspadas margas,

limados ocres,

bermellón,

con grasa,

con sangre caliente:

Ya tenía la paleta de colores

que rezuma la piedra.

Ya tenía el pincel

en cada yema de los dedos.

 

Embadurnado

por una lluvia de tintura

se tendió boca arriba

sobre el suelo de la cueva:

Apareció tanta belleza desconocida

y suya (la que veo yo ahora)

que tuvo que empezar a ser otro ahí.

 

Tuvo que romper a llorar.

                            ©Rubén Lapuente

                                    

    después de Altamira todo parece

     decadente (Picasso)

8 comentarios

Zeltia -

No he estado en las cuevas de altamira (el dia que tenia la visita programada me puse mala) y todavía no lo he vuelto a intentar. pero veo que a tí te impresionó y te removió por dentro tu vena de poeta.

bicos

latorredelossueñosesmeralda -

Algo asi debiò de sentir el artista cuando contemplò su obra y sintiò que por mucho que trabajara siempre quedaria inacabada....

Ñoco Le Bolo -

• con la mirada atenta…

Y entre la decadencia, algunas veces, asoma la luz cegadora de un rayo. Debemos encontrarlo. Hay muchos sueltos a falta de un techo sixtino.

• saludos
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CristalRasgado & LaMiradaAusente

Anónimo -

" El horizonte sueña aún manadas de bisontes..." un saludo. Carmen

Anónimo -

" ...El horizonte está poblado de bisontes...Y los siglos de Dios duran desnudos..." De Gerardo Diego. Muy bello el poema

Joselu -

La cita de Picasso ilumina y contextualiza el poema que proyecta la profunda emoción que sugieren estas pinturas primitivas llenas de belleza. Y no sabían qué era el arte, ni había marchantes, ni mercado, ni especulación. Un hermoso poema.

milagros -

Muy bello Rubén. El arte si no emociona al autor no es arte. Feliz Navidad. un abrazo

ricardo -

Ahora que leo tu fascinante poema entiendo mejor nuestra triste historia.Seguro que rompió a llorar.
Un abrazo