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Se muestran los artículos pertenecientes a Septiembre de 2016.

NIÑO PINTOR

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Si le doy a  mi hijo

un pincel,

un lápiz de colores

Le doy la mano del viento

Le doy el vuelo

de un hilo de tiza

del sueño

Y me pinta una casa,

su bólido rojo

un sol amarillo,

y a un tipo con antenas

(o es su remolino en el pelo)

con sonrisa de payaso

 

No titubea, no tacha,

no copia, no sufre.

Aprieta el color

para que salga más intenso,

más llameante.

Y, o rompe la mina del lapicero

o se queda sin fuerzas,

medio dormido,

sobre los colores.

 

Sin una pizca de pintura

en la memoria

lo que le sale es definitivo,

original, puro, sin patraña.

Y lo hace de carrerilla

como si llevara mucho 

tiempo en esto del arte.     

Luego pone su nombre

a la lámina con letras

desmedidas…

Y la olvida para siempre.

 

Y a otra cosa, mariposa.

                        ©Rubén Lapuente

PATINETE

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En Todo Colección

moría de bella herrumbre

Tiene encanto

este patinete del viento

Tiene huellas en relieve

como bocera de niño

Tiene radios de llanta

segando sol

Y parrilla de los olvidos de madre:

el pan  harina  aleteos de periódico …

Mi tranvía de las aceras

Mi rucio de la infancia

como una sombra de lagartija

creciendo en las tapias

de Miranda al atardecer…

Le quitaré un poco de muerte

Pararé su gangrena

sin amputarle la edad

"Otro trasto" -me dirá ella

("pero tan hermoso") -no me oirá

En la ya vieja calle de mi sueño

me veré descarrilar

con el recado de madre por los suelos

pero ahora

tendré otra rueda

como una mano más

tendida…

Clavados en su montura

deben brillar mis ojos…

Estoy vivo

           ©Rubén Lapuente

11/09/2016 10:24 rubenlapuente #. NIÑEZ ( 21 ) No hay comentarios. Comentar.

DOCE CUERDAS

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Ahora ya no lo veo sórdido

Barriobajero:

De camorra a la puerta

de una discoteca

Los vi al atardecer  

En los arrabales

Dos jóvenes

en un improvisado ring

Sin cuatro esquinas

Ni doce cuerdas

Sólo con la ley

del ala del cuchillo en las manos

de unos brazos

entremetiéndose

que los separaba…

Y me parecieron

como dos juncos de río

cabeceándose

Como el baile de las sombras

en la pared de dos llamas

de una hoguera

Como si pugnaran dos vientos

por aventar una goleta…

Y los dos con las manos vendadas

Tallados con buril de renuncias

Sin nombres conocidos

Y no     No era una pelea

No había odio

Ni cuentas pendientes

Ni corona de laurel

Ni cinturón dorado

No había rubia platino en la silla de la arena

Nadie jaleaba

Y me arranqué de los ojos los prejuicios

Dirimían arte en el baile

Eran príncipes de la finta

Uno con la plasticidad de una mariposa

A veces danzaba en círculos

como un ave de rapiña  altanero

bajadas del todo las defensas…

Fajador el otro encerrado en su guardia

Y como con metro amarillo

median distancias

Maestros en la estrategia

de esquivar el dolor

de cazar el flanco desnudo

de esperar el momento

de un gancho  de un crochet de un directo…

Volteada quijada besando  la lona de tierra…

Para levantarse

Para ponerse otra vez en guardia

Otra oportunidad

Como en la vida

 Vetas de belleza inexplicable

 se teñían de atardecer

               ©Rubén Lapuente

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