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Se muestran los artículos pertenecientes a Abril de 2015.

LA MUJER DEL LANZADOR DE CUCHILLOS

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El cuchillo gira una vez

antes de reflejar

en su acero

la sien de la mujer

De quedarse

a un tris de la voz

En la cala de madera

a una grano de arena

de la cintura

Entre los muslos

timbrando

lo más lejano

lo más íntimo

Él arriesga siempre

hasta la cumbre del filo de su piel

Ella es una diana

entregada

esperando en silencio

lo incierto

el azar…

Un leve reguero

de sangre

comienza a bajarle

por la pierna

El lanzador

mientras desclava

dolorosamente

uno

a

uno

sus destellos de plata

la ve sonreír…

El amor es un collar de rubíes

sobre la arena  

que bajo su pie 

ella demora enterrarlo

un instante…

 

Mientras las luces de la noche

golpean las ventanillas

del carromato…

La mujer tomará

entre sus brazos

al hombre

como si fuera un niño

      ©Rubén Lapuente

a los Giribaldi del circo Raluy

EL DEDO CORAZÓN

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               No te engañes.

         Esa manecita sin tiempo

         ha salido de la nada.

         Se aferra al rumor

         lento y espeso

         de tu sangre.

         Necesita ese dedo corazón.

 

         Me da vida, dirás.

         Quizá ganes tiempo a la muerte.

         Pero a ti no te salva.

         Esa mano no es la tuya.

         No la tienes.

 

         ¿No comprarías una

         con palma y dorso

         que te diera las caricias?

         ¿Una  mano de esas

         de andén o del puerto

         que se quedan siempre

         a lo lejos

         Una mano que corriera

         la sábana blanca

         de tu último sueño?

 

         Hay una soldado

         de la edad dorada

         que me cuenta a la noche

         batallas perdidas :

 

         “¿Sabes?

         Hoy no han llegado a tiempo…

         Como un bebé me ha cogido

         el dedo corazón…”

 

        Que no te engañen.

        Que no te olviden.

                            ©Rubén Lapuente

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