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TAMARA O LA CRUZ DE LA VICTORIA
Eh Rubén Ven Mira
Aquí detrás Mira
Ya tengo compañía eh?
Ya no estoy tan sola en el destierro
¿Qué? ¿Te gusta?
Y no he dejado sitio ni para
la inicial de un amante furtivo
Mi espalda
para esa cruz de la victoria
para ese amor mío profundo
Y tú ya sé que me entiendes
Que no es por lo que altanera digo
lo de que Asturias es España
y lo demás tierra conquistada
No Que no es por eso
Que no es un capricho la cruz
Si la tengo ahí es para que
me señale mi ausencia
Todo lo que estoy perdiendo cada día
Me alejo un poco
y todo me gira
en torno a esa tierra verde
que tiene un interior de caricia de lana
Que si abres cualquier ventana
ves a la belleza en su sitio
en su tocador acicalándose
Que tiene labios amigos bebiendo
de un mismo vaso
Que escribe con sudor de sangre
de carbón su orgullo
Y qué voy a hacer si sólo me siento
ciudadana del mundo en Asturias
en mi Cangas de Narcea
¿Te gusta?
En el madero de la cruz ¿ves? cuelga
la letra A es la inicial de Alfredo
(Que me perdone don Pelayo)
mi padre que el azar borracho de una bala
se lo llevó y bueno…con el eco de ese grito mío
de pavor de niña voy por ahí…
La M es de mi madre de María Esther
que me he venido aquí
para que a ella no le falte de nada
que alguien me tiene que radiar
los amaneceres cuando llamo
Cuando acabe esta larga incertidumbre
de un salto me presento allí
a trabajar en lo primero que salga
Y no voy a ser mejor asturiana por llevarla no
Tú Tú ya sabes…
©Rubén Lapuente
Foto: Tamara González compañera de trabajo
HERE COMES THE SUN
Aquí viene el sol hijo
Ahora que se deja
Que remolonea
Que todavía es un muchachito rubio
de bucles en llamas
como el que te sale
del lapicero
míralo bien
Qué prodigio
que todo lo que somos
naciera de su corazón
Que su cedazo
decantara
la belleza de nuestra pequeña vida
¿No es mágico?
¿No es increíble?
El ciego de luz
que nos hace dar vueltas
y vueltas
en la badana de su honda de seda
que no se quiebra
que nos lleva de viaje
en nuestra vagoneta azul
al miedo
de lo infinito
pero tan suave
y dulce
tan de tapadillo
que no nos damos ni cuenta
que nos ha dormido
dentro
el desasosiego
de existir
Y siempre es así
La monotonía no le hace dudar
Ni media hora de recreo
se ha dado hijo
Y puede que no
sepa que vive
pero tiene un arca dorada dentro
con semillas de vida
y toda su sangre de oro líquido
es de deber:
soldadito rubio que nunca deserta
Y míralo ahora
se quema como un mártir
como una madre entra al infierno
del sufrir de su hijo
para que cuaje la luz en todo
y vivamos
Si antes me venía
esa breve náusea
ese desgarrón de lo absurdo
de la vida
ahora a cierta edad
ya te reconcilias con lo eterno
Ya no te queda sitio
nada más que para la belleza
Mira ahí viene
Como una cálida hogaza de trigo
nos busca en la casa…
Hijo ¿No parece esto un sueño?
©Rubén Lapuente
( El Rasillo de Cameros)
Foto amanecer en el rasillo
INTELIGENCIA VERDE
Desde la calle
quizás te parezca
un telón de fondo
verde
como una pincelada
en la piedra
Quizás un rimero
de huesos de ramas
dormidas
de pie
en invierno
Y nada más
Claro
Tú no la puedes sentir
Tú no la has visto de niña
trepar el muro
llena de muletas de alambre
invitada
al baile anual de Mayo
sin llegarle
su vestido malva
de faralaes
Tú no la has visto sobrevivir
a la soledad de la nieve helada…
Delicada y sensible
sabe medir el tiempo
Sabe elegir con presteza
de su ropero
lo mejor
para cada ambiente
Sabe de ardides
de huir del peligro
sin moverse del sitio
Tiene celos de luz de la otra
y como una loca
enamorada del sol
lucha por su trocito de claridad
Y cocina su propio alimento
Ahora
ya luce galones de capitana
Su riada verde
ya corona el muro
Ya es parte de la casa:
Blusa verde de la piedra
Marco del zaguán
Paisaje desde mi cama…
Un día del tiempo
memorizará un alarde vacío
lanzará una señal
química
volátil
al pasar quien le roza siempre
o a quien con la uña
como yo
le apriete un tallito cada día
como una zalema…
Quizás ya no te parezca
un telón de fondo verde
Quizás sientas tú lo mismo
por algo pequeño
¿sin importancia?
Quizás creas como yo que
vivir es ver crecer lo que amas
©Rubén Lapuente
(El Rasillo de Cameros)
