SOLAMENTE TU MANO
Solamente tu mano, tenerla como un sapito que duerme, así contento… J. Cortázar
Mira
al tiempo que vuelan
sobre los párpados
esas chiribitas
que espolvorea
la luz de la mesilla al apagarla…
Ya me da la mano
Y no pierde ni un segundo
No creo que sea
para regalarme
el tesoro mejor de su sueño
que antes no me la daba
Se aprieta a algo
que ha perdido
Quizás sea porque
valiente
le ha dado la espalda
a esa gragea
que subía a su campanario
a descolgarle
el badajo de la noche…
Y mira
ahora tengo
algo sencillo y cálido
y hermoso:
Un puente
como hecho
de latidos de mimbre
por donde pasa
en el silencio oscuro
su rumor
con su perfume más granado…
Y me sabe
como a savia tibia
como a fogata
en noche de luna ebria
de arena dorada…
Ah Y se está bien así
Yo dejo arriba los ojos
para vernos
sobre la cama abierta
en una bella silueta
que me entretengo
en recortarla
con tiza de luz de noche blanca…
(Y Oh Sí Sí Lírico siempre)
Ella dormida y yo
sin moverme
como si de ello dependiera
la armonía de nuestro
pequeño mundo…
Pero antes no me la daba
Y no me regalará
el tesoro mejor de su sueño
pero mira lo que he ganado:
tenerla así
como un sapito que duerme…
como si me cruzara
un río en la noche
hacia el estuario de mi sueño
hacia verlo morir
©Rubén Lapuente Berriatúa
AINA
para Rubén y Eli
Nadie entiende la vida.
Quizá sólo desde un milagro.
Mírala,
como todos
Aina empieza de cero.
Ahora ella no sabe
qué es esto que la envuelve,
que la arropa,
que dulce la zarandea :
ella mueve sus bracitos
como aspas de un molinete
aún tarambana
como si espantara
las primeras luces oscuras.
Mírala.
La vida que nunca mira atrás,
es un calco,
un papel de seda,
la misma eterna calcomanía
de una hoja
que nace y se agota
y reverdece y…
Mírala.
Esta infancia primera
que no le dejará memoria
-que nadie recuerda la suya-
vívela con ella,
no te la pierdas,
es única.
Deja tu montón de papeles,
y corre, corre,
entra en esa muñeca
de dulce carne de preciosa lana…
Sí, ahora que mil veces
la vistes y desnudas
y bañas, y duermes
en el suave vaivén de los brazos,
tan frágil,
recuerda que fuimos
este mismo cálido panecillo
de harina de rosa
y agua
de tiemblo de estrella…
Mírala,
el tiempo la hará crecer, trastear,
balbucear, unir silabas…
cuando te pida el álbum de su vida
y quiera saber,
desde su primera luz
cuéntale esta infancia
que desde el asombro
estás reviviendo
que también es la tuya:
la misma
que no recuerdas.
Cuéntasela, entera, minuciosa,
de pe a pa,
mientras en el espejo
la peinas, la vas desenredando,
muy suave,
esa rebelde melena de oro
que ya se le adivina …
Mírala,
ahí la tienes,
es un pedazo tuyo,
tu relevo,
es tu memoria
en el collar del corazón
de sus cuatro letras.
Y es esa dulce manecita
que se agarra a tu dedo
que crecerá y crecerá
hasta que pueda
tomar la tuya,
cuando la vida,
esa que nunca mira atrás,
de un solo golpe,
te apee del camino.
© Rubén Lapuente Berriatúa
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GOLONDRINAS, ORONETAS
Siempre falta algo que poner, me lo dice mi oculto enfermo descontento. Ahí, hay un hueco. Ahí, cabe un detalle. Eso de toparse cada día con la faz de la nada en una pared o en un rincón de la casa, como que no va conmigo. Demasiada desnudez a mí me llevaría al espejo un eremita. Prefiero estar ocupado acariciándome los ojos con cosas que creo bellas, que darle la oportunidad a ese misántropo canalla mío, de acorralarme con la pureza de quedarse con la mente vacía, in albis: suprema inocencia, suprema ignorancia. Si para un moderno decorador de interiores, menos es más, la nada entonces qué sería, ¿todo? Hacéoslo mirar.
Mientras pueda, cada paso, cada zancada por mi hogar, que sea un hallazgo, una sorpresa, un detenerse en lo que guarda y despliega a cada paso su bella cola abierta de pavo real…
Ayer mirando la fachada de mi casa, la vi anodina, sin una anécdota, sin merecerse unos gemelos. ¿Y qué pondría? ¿Cosas para alimentar el espíritu? ¿Poesía? Oh, sí, eso, le falta poesía, le falta gratitud, hospitalidad. Y por qué no esas tijeras del cielo, esas golondrinas que les basta una esquina, un ángulo, un rinconcito para saludar a la nueva mañana. Tan desaparecidos sus gorjeos, sus vuelos circenses, su carrusel de campanadas perdidas. Esa manera nuestra de enredar cambiando el paisaje, abandonando la agricultura o nuestros pueblos, las tienen medio exiliadas, confundidas. ¿Sabes? anuncian la primavera, la nuestra, que ellas, van y vienen, viven y vuelven siempre en nuestro luminoso y añorado abril.
Si fuera marinero me graduaría en golondrinas, con un buen puñado de ellas navegando por mi piel. Millas marinas que serían alados tatuajes, y tantos como vueltas mías al dulce puerto con amarrados besos al noray de carmín de mi amor.
Mientras regresan las mortales, en la fachada de mi casa, como un señuelo, como un trampantojo, he colocado una bandada de ellas, pero de cerámica, “oronetas” en su musical idioma valenciano.
Un siglo llevan volando quietas por las terrazas levantinas. Faltaba poesía en la faz de mi casa. Ahí las tengo, dispersas, elegantes, simpáticas, humildes, intentando alcanzar los inalcanzables aleros del cielo. A lo mejor se animan las de verdad, y se emplazan bajo la larga cornisa de mi tejado, junto a la colonia de las que brillan y callan al sol…
Dicen que traen buena suerte, de momento, al mirarlas desde la calle, algo pasa, algo mágico se vuelve a subir al viejo tiovivo del campanario de aquellos días azules del corazón.
©Rubén Lapuente Berriatúa
El Rasillo de Cameros
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¡AMPARO!
Se llama, ¡Amparo!, con signo de exclamación, porque todos en El Rasillo de Cameros la llamamos desde la calle, gritamos su nombre a voces, que sabemos que siempre anda enredada, como sonámbula, dentro de su frondoso vergel.
Es Amparo: Perita en plantas, maestra del verdor, jardinera para todos.
Y sin decirle nada, como una sorpresa, le he dejado en el buzón de hierro de su puerta, una hoja doblada con unas líneas mías escritas. Enseguida me ha venido con la rosa de papel manuscrita en la mano, y un estanque anegado en los ojos…
“Me has dibujado, me siento así, soy así, oh qué regalo. Ya tiene palabras todo mi ser, que necesitaré leer, y muy a menudo, que un poema para una es la mejor receta, el mejor brebaje para no extraviarse, para no salirse nunca del camino…, gracias, gracias”
“¡Llámala! Desde la calle. ¡Grita su nombre! Ella está dentro de un vergel. Siempre acaba oyéndote.
¡Espera! Que aquí, al paso de un aroma, la voz se entretiene, se embriaga, se pierde, se equivoca de oído…
¡Llámala otra vez! Estará tirando muy suave de una raíz. Cribando la tierra para ese tallo perezoso. Dejando una gota de luz de diamante en cada hebra verde...
Ayer me trajo en su regazo los primeros brotes de belleza: Una altea, un lilo, un laurel…
Es Amparo. La que sabe lo que arraiga. La que tiene, saliendo de sus labios, esa nana de madre y sueño que hechiza las plantas, o ese mimo, esa ternura que atesora en las manos, que doma lo verde…
Ah, pero no, no…Deja, deja… No la llames ya más.
Se habrá quedado dormida…
¿Sabes? Un día la llamó el dolor. Pero, ahora, de beber del oro de los días, se ha hecho de cristal, de agua pura: transparente.
Ayer me dijo que la vida es ver crecer lo que amas.
Oh, déjala que siga trepando por esa eterna enredadera del sueño…”
Rubén Lapuente Berriatúa
El Rasillo de Cameros
publicado en el diario La Rioja el 5/7/2021
VESTIDO DE NOVIA
a Carmen Sevillano
“Oh, más de treinta años siendo una bagatela en la memoria. Olvidado. Sólo fue para una promesa en un día de mayo. Para un altar sobre tulipanes blancos. Para un solo baile en la plaza con luna y sueño de una princesa que se escapó de un cuento.
Tiene campanadas, lluvia de azahar, caricias de arroz, mi juventud perdida. Me caí en la cama con él, borracha de luces, de burbujas de champán, de viento enamorado en unos brazos con regazo y labios de poeta. Y lo guardé en una caja de cartón en el altillo del armario, hasta ahora que al ver Rubén un maniquí desnudo en un escaparate de promesas blancas, se acordó de él… ¿Y si rescatáramos del olvido a ese callado vestido tuyo de novia?
Y lo saqué de su encierro. De su cárcel de cartón. Desperté a la apolillada bella durmiente de adentro. Ni se me ocurrió enfundármelo, que una celebra también con sorna el cumpleaños de cada su nueva talla.
Y tenía esa humedad amarilla de la ropa encerrada: salpicaba encaje y organza y enaguas plisadas de seda, y con la matriz de una lágrima ocre del tiempo, que, como una gangrena, bajaba por la pechera bordada de filigrana…
Lo puse a remojo en un cuenco lleno de agua con un puñado de sal, jabón suave, y el jugo de unos limones. Y lo tendí al patio con sol de este nuevo y viejo abril tan limpio…
Ahora luce como el sol de aquel día de mayo, y está donde merece, donde me mira. Y a mí sola. Y al verlo, no siento ninguna herida del tiempo, no, que bastante tengo con un atormentado poeta en casa, que cuando mis largas cicatrices le rozan, aún me invita a bailar, aún me contagia, de nuevo, su blanca alegría de vivir”
©Rubén Lapuente Berriatúa
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ABLACIÓN
Yo no sabía lo que era la ablación, la ablación cardiaca, pero al notar que mi vecino y amigo del bosque había cambiado de costumbres, como ya no le veía con la bicicleta por los senderos de esta hoguera verde... ¿ A ti Luis te pasa algo, no? y entonces…
“De repente, Rubén, el corazón no sabe calmarse. No te habla bajito. Parece dentro del pecho un potro sin domar, una campana con toque a rebato. Y da igual caminando, que soñando de madrugada, que feliz en un bar. De pronto se pone a saltar, a golpearte. Y pones la mano en el pecho, asustado, como cuando de niño te lo descubrió el resuello o el primer miedo, pero ahora no lo sientes como aquel limpio y vigoroso volteo de campanas, sino como uno de los últimos coletazos de un motor viejo.
Y de pronto, el corazón detiene su locura, se olvida de vocear, te ignora, vuelve a su cotidiano murmullo. Y vives cada minuto con el acecho de su sombra, con el terror de su revuelta…
Y el médico te habla de la ablación, que al oírlo te sorprende, te suena a otra cosa: “¿Pero, eso no es capar los genitales femeninos?” Y no. Se sonríe. Te dice que también es entrar en las venas, subir por el río de la sangre con un bajel pirata que asalte ese amotinado camarote. Abordarlo, para quemarlo, para tacharlo: cegar esa sublevada habitación del pánico relampagueando en la roja oscuridad. Y con bozal de gañidos me han calibrado su brújula. Supongo que ya dejará de perder el norte, pero qué difícil, Rubén, volver a ser el mismo cuando la vida te asesta esta sonora puñalada. Difícil dejar de pensar en ese tambor cuando lo intuyes en el silencio de todas las noches, que ya tengo una cita ineludible con cada uno de sus latidos. Y sí, el tiempo te alcanza, empieza a existir para uno, y mucho más deprisa. Ahora me parece que todos los meses las hojas del calendario en la pared, son de otoño, son amarillas…
La vida es un viaje hacia el cansancio, pero habrá que aparcar el miedo, aprender de nuevo a vivir, ser el mismo, por lo menos de puertas a fuera, y procurar no dar mucho la lata a nadie con el sonsonete de mis goteras.
Ahora lo siento como un huésped, o mejor como un reo o demente que viste camisa de fuerza. Y todas las noches le llevo, cálida, la palma de mi mano, y la redoblo con la otra, para que esté más arropado, como más tranquilo, y en esa postura, casi angelical, me duerme o le duermo, que ya no se quién cierra primero los ojos…
©Rubén Lapuente Berriatúa
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EL COMETA HALLEY
Fue en el 86, en aquel cielo tan limpio de la sierra de Cameros y a simple vista. Varios meses siguiéndolo. Quienes mirábamos el cielo estrellado con frecuencia. Los que buscábamos planetas en la clara oscuridad, o carros o lebreles o arqueros en las constelaciones, lo ansiábamos. Cada 75 años vuelve y se ve como esa estampa de los Reyes Magos con el cometa sobre sus cabezas. El anterior, en 1910, la poca contaminación de las ciudades lo enseñaba tan claro que ese escalofrió de plata endemoniado no cupo en la cabeza de aquella mentalidad, como si el fin del mundo llegara. Y las crónicas de la época en todo el mundo hablan de suicidios, de miedo, también de belleza, de asombro. Lo más son dos veces verlo en una vida: si de niño lo viste, de anciano quizás repitas. Yo al de 2062 ya no llego. Sí, un día volverá el cometa Halley y ya no estaremos aquí, es cierto. Pero nuestros descendientes, mis hijos sí estarán, y ojalá los hijos de mis hijos, y darán gracias por haber hecho que puedan experimentar lo mismo que nosotros, muchos años atrás. La vida, en sí misma, es el cuento de hadas más maravilloso que se pueda contar. Por eso he dejado escrito este poema
Era de noche
En mi pequeño balcón
colgado
de esa dulce ladera
de trinos
En aquel abril
tan limpio de oscuridad
Magullado de números
de papeles
de oficina
con mi luna redonda de cristal
de espía del cielo…
iba de rama en rama
de cada estrella…
De pronto
sobre el alto
granero del agua
como una alada herida luminosa
como una cana melena
rota de viento
apareció el cometa
Ese trazo de tiza
atado a su radio
a su vida
Viajero de plata solo
que por primera vez veía
y por última
también
cuando regresara
a mojar su larga cola de lumbre
pero ya
sobre el seco río
del tuétano de mis huesos
me señalaba
lo que en realidad yo era:
tan sólo una breve
mirada en el tiempo…
Desde el zaguán
me subiste ese alboroto
de nido de gorriones
en la garganta
de asombro de chiquilla
al llamarme
al verlo…
Cada atardecer
de aquellos mágicos días
del año del cometa
jóvenes y enamorados
salíamos a robarlo del cielo
a bañarnos
en su indeleble fulgor
A tu vuelta
oh cometa viejo amigo
por entre los párpados
de otros ojos
nacidos de nuestro amor
nos asomaremos
©Rubén Lapuente Berriatúa
Villoslada de Cameros (La Rioja)
En el 2062 regresará su cola plateada
MAR ADENTRO
Uno muere cuando nadie le recuerda
Ya volvíamos al viejo puerto. El de la desafinada sonata de bocinas y gaviotas. El de la acicalada hilera de boquitas recién pintadas con toda la fila de puntillas moviendo frenética, ya fin de cuarentena, las ardientes alas de las manos.
Semanas de tobogán de atunes bajando al vientre de salmuera del barco, preñándolo de recamadas luces heladas.
Un cercano compañero del babel de los ronquidos, haciéndome ese gesto de tijereta al acercarse dos dedos a la boca, abandonó la litera…Tenía esa sonrisa sin acabar de romperse. Esa mirada callada envuelta en lejanías.
Desde la cubierta, subiría una trenza de humo hacia la arboladura de las estrellas. Volaría sobre la popa su apurada última amarga colilla, antes de que sus botas hicieran de noray de su ropa bien doblada…
Una nota en un pósit azul asomaba por el bolsillo de su camisa…
Ya en el puerto, rota la fila de carmín, rodeándome de la cintura mi añorada rama de carne de tierra, caminando con el arrebol de sus mejillas, con paso rápido hacia un barbecho tálamo anclado en los besos de ayer, me buscó sobre las aguas, en un reflejo de luz de acero, el charol de su memoria, mientras en el bolsillo de mi chaqueta, mis dedos desleían una nota, amasaban una bolita de papel azul…
El mar quiere a sus hijos desnudos. El claro olvido habita mar adentro.
©Rubén Lapuente Berriatúa
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CAREO
Tú la cumbre
Yo el rebeco
Tú el rayar del día
Yo el rocío
Tú la rosa
Yo el rapaz del patio
Tú el botín del corazón
Yo el bandolero
Tú adiós de azahares
Yo trampero del viento
Tú la dehesa sin fin
Yo encina en tus ojos
Tú quien entorna las sábanas
Yo quien se cuela dentro
Tú pequeña lumbre de dolor
Yo ungüento de besos
Yo la ira de algún día
Tú la mano en mis labios
Yo soldado caído
Tú la lluvia en mi rostro
Yo hueco en el lecho
Tú la mano dentro
©Rubén Lapuente Berriatúa
PUREZA
La nieve dibuja
un corazón sobre el agua,
bordea los labios de una hoja
verde y oculta
¿Sabes que la belleza
que nace eterna
sólo perdura un instante?
¿Estabas tú ahí, te diste cuenta?
¿Sobre esa pureza
pusiste toda la tuya,
te enredaste con ella,
o la mirabas sin verla?
¿Y si el brillo de aquellos ojos
era sólo para ti?
¿Y si el jadeo
que oías a oscuras,
era codicia de tu piel?
¿Y si aquel tembloroso
cuerpo entregado,
era el amor que buscabas?
La nieve dibuja un corazón
sobre el agua…
¿Y si lo salvaras?
¿Y si muriera en tu palma?
© Rubén Lapuente Berriatúa
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BAILE DE SOMBRAS
Ha sido una canción.
Su chispazo en mi sangre
me ha soltado los pies,
me los ha calzado de un suave y melodioso
vuelo de hoja muerta.
Siempre hay un recodo
que no le enseñas
que no le entregas
Y el baile te arranca de tu plácido refugio
Y te obliga
Te detalla
Te desenmascara
Y la he cogido tan dulce de la cintura…
La pequeñez del espacio
nos hace girar en el remolino
de dos miradas
de dos sonrisas
Imposible escaparse del acecho
sin tregua
de una boca, de unos ojos.
De pronto,
ahí en la pared,
en nuestras sombras
(¿el envés de la apariencia?)
cómo se siente el peso
de esta larga andadura juntos,
el cansancio también del viejo latido
del eterno amor
Si se diera cuenta ahora ella
podría hasta sumergirse
en este rio mío oculto
reflejado en el espejo
tan claro del suyo
(Oh cómo se entrega esta mujer)
por el que me cuelo
hasta donde ya no puede haber nada más
Alargo la melodía en mi garganta
en la última vuelta
que demoro con ella…
Y al pararnos
me fijo cómo dos sombras en la pared
(¿Por qué aún extrañas?)
se amalgaman.
©Rubén Lapuente Berriatúa
mi nuevo blog http://rubenlapuente.blogspot.com/
BELLO DOLOR
Oh, bella joven mujer, que siempre, temprano y a solas, nos damos los buenos días. Que estando hoy yo entrando en la oficina, en la trastienda, nada más verme, ha dejado el obrador y como hecha una bruma, muy despacio, sin bajar la mirada, se me ha acercado con esa fuente de dolor, con esa casida del llanto íntimo…
¡Y oh Dios mío! ¡! ¡Qué alud me vino! ¡Qué marea! ¡Qué abismo de ojeras de mar de amor herido!
Y qué me importaba a mí si de amor huido moría. ¡Oh pulgares míos descorriendo sus lágrimas! ¡Que me había elegido a mí para enjugarlas! ¡A mí! ¡A la oscura orilla del mar de mi pecho! ¡Al pañuelo de espuma blanca de mi regazo!
¡Sí! ¡Qué era a mí a quien clavaba ese bello y dulce dolor mojado!
©Rubén Lapuente Berriatúa
mi nuevo blog http://rubenlapuente.blogspot.com/
EL BIOMBO
Nos hemos comprado
un biombo:
El último cerrojo
de nuestro dormitorio
Y le ha dado
un aire
como de suite de saloon del oeste
desvergonzado
En una de sus hojas
descansan
mis pantalones
Vivaquea
de una esquina
mi camisa
Si fuera un cowboy
colgaría también
el sombrero de ala ancha
las botas con espuela de estrella
con cinco puntas
y la cartuchera
con la culata
de mi revólver
asomándose
como una víbora de plata
Luego entra ella
por un lado y…
¡ale hop!
planta
su sostén en el medio
como si luego fuera a enjabonarse
en una de esas bañeras
de patas con garras
de bronce de leona
Tiene allí en lo alto
algo de triángulo
celestial
Una prenda
que si le oigo su pequeña tralla
me evoca
dos proas por la casa
dos lebreles sin bozal
dos turgencias…
¡Oh! “La gauche divine et á droite aussi…”
Que si duermes
toda la noche
sobre ellas
olvidas los sueños
amaneces sin memoria…
Luego cuelga la falda y…
¡ale hop!
aparece
por el otro lado
la misma
pero oh qué distinta
Viendo todo eso
en tu cumbre
biombo
Sólo nos queda
apagar los móviles…
Y encima
con
tarde
de
lluvia!
©Rubén Lapuente Berriatúa
DULZURA
Me viene con pasos
de pantera cautiva
Titubeante
Como una bandada
de dientes de bruma
Me dice que cree que ya no la deseo
Que la miento
Que sospecha de mí
Que me busca
huellas de otra
hasta en la raíz de la mirada
Que mis palabras
“déjame ahora no”
le sientan
como pequeñas y breves
punzadas
de candente aguja
Que ahora se alimenta
de cuando
subía a la azotea
a que yo le viera los ocasos
en los botones de su blusa
y del eco del chasquido
de la estrella fugaz
de mi vertical cremallera
Que nunca
salvo conmigo
tuvo ella la piel
con escamas de plata de mi saliva…
Que añora ese suelo
de jergón de los caminos
que el placer luego
acolchaba
con lana de esmeraldas
de las mismas
duras
piedras…
Que grita de ira
de abandono
de vacío de espera
Que qué quiero de ella
Si yo sólo quiero
le digo
que me viertas
aquella dulzura de tu cuerpo
si era de tu higuera
Que gires despierta
en este carrusel de la vida
de dos boletos
hasta que nos suene
la última sirena…
Si yo sólo quería
que
vinieras
así
©Rubén Lapuente Berriatúa
LA VOZ DEL SUEÑO
La oigo respirar…
Si no durmiera a mi lado
por esa voz del sueño
que no se parece
a la que yo atesoro
no la reconocería
Por momentos
alienta suspiros de niña
En otros inspira
roces de viento
perdido en la oscuridad
Luego imperceptible
su aliento calla
como si soñara
algún sueño del silencio…
Y al no oírla
tira de mí el vértigo
de cuando
un día
cuál antes
en el lecho
será un hueco
insoportable…
Y la despierto
con la voz
ronca
del sueño fingido
Desvelada
se vuelve hacía mí…
¡Y no me mueve!
Rubén Lapuente Berriatúa
mi nuevo blog http://rubenlapuente.blogspot.com/
DETRÁS DE ELLA
Voy detrás de ella
De un vaivén olvidado
La veo como la ven los otros
Como veía adolescente
su cuerpo por los soportales
El mismo gesto de acomodarse el pelo
La misma transparencia que desplaza su silueta…
¿Lo que amo son sus formas?
La sigo para que no se me acabe su cuerpo
Para volver a dibujarla
sobre el esbozo de ayer
Ánfora que se cimbrea
cruzando esquinas gentes luces…
Se para en un escaparate
Vive el hallazgo la sorpresa:
El vestido quizás ya interrogado
Creo que amo su manera
su aire: el de un sueño…
Al girarse ella de pronto
casi no me da tiempo
a darme la media vuelta
Me estará ahora viendo caminar
delante entre la gente
Gritará mi nombre
¿Qué haces aquí? me dirá
Siento sus ojos a mi espalda
El sonido de sus tacones…
Alargo un poco la zancada
Tenso el cuerpo
esperando su voz…
¿Pero porqué no me llama?
©Rubén Lapuente Berriatúa
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UNA PALABRA
Una palabra
entre los dos
De mí para ti
A solas
Esa palabra
que atraviesa
la piel como un milagro
Que
al perderse
se esconde
en todos los rincones
de uno
Pero ¿cuál?
¿Vida?
No Ésa no
Mejor otra
Que vida lleva
a su espalda un Judas
Un sicario
Un circo de lágrimas
No
Y tan dulce como “cariño”
Tampoco
Que pronto se repite
como muletilla
Oyéndola todos
Que empalaga
No no
“Cielo” es demasiado bella
Etérea
No se clava como un rejón
Tan remilgada acuarela
tampoco
“Corazón”
a ratos valdría
Pero es demasiado directa
Puede sonar a falsa
A retahíla
Para una llamada
dulce es única
Para abrir la piel como un libro
de versos a la noche
es arrolladora
Pero no no
No es ésa
“Amor” sí
Pero es incompleta
Por lo rotunda
Puede que no diga la verdad
Abarca preludios
Muy suave suena a deseo
Pero al final muletilla también
Y no no No es esa
Una palabra entre los dos
A solas
De mí para ti
Que curve la mirada
Que evoque toda la memoria
Mejor que cariño
que cielo
que amor que vida
que corazón
Una palabra
como una dulce
tormenta
secreta
mojándonos
Desnuda y vestida a la vez
Sin cuentos
Una palabra una palabra…
¿Esposa?
Oh sí
¡Sí!
¡¡Esposa!!
©Rubén Lapuente Berriatúa
FIDELIDAD
Por la avenida me cruzo con ella
camino del trabajo
Voy con ese cuerpo
que finge despertarse cada mañana
Y no es la mejor manera
de atender la dulzura de unos ojos
Al principio
sólo era un perfume intenso
Luego la brisa que movía
se me fue acercando
como la de aquel mismo lejano
temblor adolescente
Y al vernos
caminábamos más despacio
para que durara algo más
el azar de nuestra diaria coincidencia…
Las miradas se hicieron cada vez
más cercanas más cómplices
más sostenidas
Yo me ladeaba para no rozarla
para ser sutil y amable…
Hasta luego -me dijo ayer-
Adiós -a media voz y a destiempo- le dije
Y nos volvimos a la vez
para darnos nuestra
más radiante sonrisa…
Hoy sabía que era la mañana
del encuentro de la cita en un bar
de las preguntas
de las mentiras quizás
Ahora está ella bajando por el bulevar
Adelantándose al tiempo
Buscando mi silueta en la lejanía
Oyéndose el timbal enajenado del pecho…
Pero hoy he cambiado de trayecto
He tomado una calle paralela a la avenida
Y mientras la veo fugaz
rebasarme por una esquina
me imagino
camino del trabajo
que hay ahora alguien
que descorre unas cortinas
que abre un balcón
de par en par
y que recogiendo mi ropa sobre la cama
tal vez por un momento
aspire su olor
© Rubén Lapuente Berriatúa
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CARMÍN
Date carmín
Raudal de arrebol
¡Date ya!
Y déjamelo
de montura de los vasos
Y en la luna del armario
a la altura de mi boca
o de mi bálano…
¡Quiero verlo!
A la noche
Oh guerra de amor
¡Date luz de cera de rubí!
Y píntame ya
pincel de tus labios
¡Que quiero boca de carmín!
¡Que quiero sangre de besos!
Y al irte
de madrugada
clávamelo tembloroso
en mi espalda
dulce abierto
y oscuro
©Rubén Lapuente Berriatúa
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JARDINERO
Son como una mujer
que se adorna para su cita:
Inmóviles
en ese escaparate del destino
o el que mis manos
de aprendiz de jardinero
les dieron
acicalaron
buscando la belleza
de mi jardín
dentro de la mía
también
Y así he podado las ramas
de las enredaderas
por el rayar del alba
en sus yemas de flor
Así he vestido a las calas
con su blusa abierta
enseñando por el escote
su vela dorada de amor encendida
Las prímulas las violetas las clavelinas
los racimos de las glicinias
como calcetines malvas
tendidos al sol de mayo…
Todo está preparado:
El olor
que para defenderse
se hizo fragancia
ya ha sacado billete
en el largo tren del viento…
Y el color
que para sobrevivir
se hizo salvaje
ya lanza guiños
al hervidero ansioso de abejas
que caen al fondo
del cáliz de las flores
ebrias de farolas de estambre
trayendo llevándose
el fecundo tesoro del polen de oro íntimo…
¡Oh que todo para perpetuarse
se haya tenido que hacer bello!
Al atardecer
sale ella
rociando garabatos de agua
en cada hoja
Su rojo pantalón ceñido
Su blusa gastada abierta
anudada bajo el pecho…
Los cabellos rubios recogidos
sobre la nuca desnuda…
Me acerco por detrás
enredada ella aún
en caligrafías del agua
y al tomarla por la cintura
al ladearme dulcemente su cabeza
pruebo en la corola del cuello de su piel
como si fuera yo el paladar
de un enjambre de abejas
eso inexplicable
misterioso
esa marea que sube
de la misma raíz de la vida
©Rubén Lapuente Berriatúa
El Rasillo de Cameros (La Rioja)
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