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BALAS DE CORCHO

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De vez en cuando, mi hijo me invita a entrar en la guerra, a que tome las riendas de una venganza o las de una salvación. Y por detrás del arma de este pulcro héroe virtual, que toma mi nombre, a quemarropa, voy disparando. Me dicen que le regalo demasiada violencia. Que aliento su larvada fiereza. Que haga una pira con toda esa ponzoña bélica. Me lo aconseja esa hermandad bienhechora de mi familia, que al venir a casa, de visita, al verlo de pie, excitado justiciero del planeta, me miran luego a mí como culpable, como un mandria  incapaz de saber guiar sus pasos, pero les digo, gracioso y cariñosamente, que el tono de la túnica naranja se dan de bofetadas con su innegociable corte de pelo a tazón. Y les hago ver, que bastaría el simple afilado dedo de una mano desnuda para tirotear a todo lo que se asoma, a todo lo que se mueve. Le compro el guión de lo que lee, de lo que oye, de lo que ve. Y siempre será el héroe a este lado del mundo. Mi hijo juega a restaurar la paz, manipulado, claro que sí, pero como los de la otra bandería, que siempre serán o han sido, por aquí, el mal, el imperio del mal. ¿Que le compro violencia? Si no hubiera habido, ni sarracenos, ni conquistadores sanguinarios, ni piratas, ni nazis,  ni delincuentes, ni kamikazes, ni mafia, ni Bin Laden,  ni garante del planeta, ni dioses que no vuelven de comprar tabaco… mi hijo tendría una paloma blanca de mascota por la casa, o la biografía en fascículos de todos los amaneceres. Reflejo de la vida que nos toca, somos, son los juguetes o deberían de ser. Yo, cuando en aquella película, los pintarrajeados comanches raptaron a la chica, o ,en aquella otra, viendo a todo el séptimo de caballería por los suelos, al pelirrojo Custer  flechado como un San Sebastián, acabé de un plumazo con toda la tribu de la pluma, nunca mejor dicho. A Caballo Loco le colgué del palo mayor del fuerte de madera. Y de nuestra guerra civil que oía en la cocina tocada lenta en la curtida cicatriz de un brazo que me llevaba en volandas, la lidié, de niño, en la calle de arena de los pueblos de La Rioja. Alistado de soldadito en uno de los dos bandos, echado a suerte, jugábamos a dispararnos con balas de corcho… Hasta formábamos un pelotón de fusilamiento. Recuerdo que mi verdugo de pupitre, me ponía su oído frío en mi pecho cerrado al aire, y yo me demoraba eternamente en la muerte…Sólo quería recordármelo. Y aún se me escapa media sonrisa, como si, sin esos juguetes, uno no sería, ahora, la misma buena persona que creo que soy. Recordármelo, mientras en la pantalla, me dejo matar.

©Rubén Lapuente Berriatúa

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29/03/2019 20:43 rubenlapuente #. NIÑEZ ( 21 ) No hay comentarios. Comentar.

LA NIÑA DEL COLUMPIO

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Que hubiera sido

esa pobre hermana mía

Tardía

La del moisés

de borda dada de si por mis dedos

Náufraga en el zafiro

azul enfermo de su sangre

o esa hija

que no nos dimos…

Me daría igual

Lo mismo

hermana en el mismo cuarto

del mismo vientre

que hija de un te quiero

Sólo que niña

Mujercita siempre

La que no he tenido

Esa que juega de otra manera

Que todo trapo suyo

tiene carne y hueso y nombre

La que en sus fogones

sería su pinche aplicado

Enfermo en su mesa de operaciones

Modelo en el desfile

de moda en el pasillo

Portero cuando pateara

ella una pelota

también

Pero niña

Mujercita siempre

Esa que me hubiera peinado el alma

Esa que sabe sacarte

el lado femenino

Que me hubiera echado agua

al humo de la rabia de los días

 

Lo que hubiera dado

por estar

esperando su espalda

detrás de esa coleta

larga como dura una vida

La niña del columpio

Esa que se enamora de uno

La que sabes

que allá cuando tu ocaso

la verás a tu lado sonriéndote

llorando

©Rubén Lapuente Berriatúa

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28/02/2019 11:05 rubenlapuente #. INTIMISMO ( 22 ) No hay comentarios. Comentar.

EL PÁRAMO

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De entre su  saliva

se levantó una ampolla en flor

Emergió un islote

un cogollo

perdido de dolor

mojado    

Un sicario peinándose

en la luna del establo

hizo sonar la música

de una avioneta

sin rumbo

surcando

el cielo del paladar

la bóveda del sueño

Le dejó un timbre atascado

dentro de la lengua

 

 Oh venga rápido  

el escalpelo  el escalpelo  

que taje ese silbo emponzoñado 

rebana   rebaña   apura  

esa loca esquila

de la ciénaga del pavor!

 

¿Hermana? ¿Oyes?  ¿Oyes el páramo?

©Rubén Lapuente Berriatúa

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16/01/2019 13:35 rubenlapuente #. DOLOR ( 21 ) No hay comentarios. Comentar.

SOLDADOS DE LA EDAD DORADA

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Hay una guerra

que la tiene siempre

conquistada el tiempo.

Aún así  Carmen

se ha alistado

como soldado de la edad dorada.

Y tan sólo

quiere creer ganar

una batalla

perdida.

 

De madrugada está

la primera

levantando heridos.

Y a los muy malheridos,

a esos que miran

a lo lejos

lo recóndito,

sólo les roza

un momento

al pasar

la mejilla.

Carmen

es una buena soldado

de la muerte.

Sabe que quien se apaga

lentamente

sólo desea

que alguien le tome de la mano.

Y se ofrece a darle

un último pequeño abrazo

si quien le vela

tan sólo son

las cuatro frías paredes.

 

Cuando regresa

a la noche,

sobre la cama

cruzada por el arco

de una espalda que estampa

su diaria fatiga,

me dice siempre que no sirve

para esto

que no puede evitar

encariñarse

de esas miradas

que le duele luego tanto,

y  es tan a menudo,

tan pronto,

perderlas…

Me dice que

desde hace un tiempo

desde altos ventanales

ya les cronometran el cariño

que han puesto precio

a la brizna

diaria de ternura

que esto no debería

ser un negocio

que lo tiene decidido

que va a desertar mañana…

 

 Y yo le pongo la mano en la boca…

 

Pero de madrugada

está ya la primera

levantando heridos

Y a los muy malheridos

a esos que miran a lo lejos

lo recóndito

sólo les roza

un momento

al pasar      

la mejilla

©Rubén Lapuente Berriatúa

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El 14 de enero en el hogar de Lardero. La Rioja C/ Marqués de la Ensenada, 6, a las seis de la tarde hablaré de esas pequeñas historias del corazón que deberíamos atrapar en la cárcel de un papel antes de que el hilo de la memoria, tan frágil a partir de cierta edad, nos juegue una mala pasada…. La memoria, nuestra patria, nuestro paraíso, nuestro refugio. Sin ella no somos nada, ni nadie. 

04/01/2019 23:19 rubenlapuente #. HISTORIAS NATURALES( 13 ) No hay comentarios. Comentar.

A UNA MARIQUITA

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De pronto, en medio de la primavera, se estrella contigo. Y como guardas aún algo del oro de cuando fuiste un chaval, ése que con un sarmiento atado al cinto se creía capitán de toda esta almazuela de viñedos, demoras el soplo o ese ademán de echarla con la mano. Dejas que su pequeña vida te corra por la piel. Y la sientes, por tu brazo, como carrerilla de niño por el pasillo de tu casa. Sus zapatitos negros, como de goma, te taconean también tu vida, ahora detenida. Esa pequeña escarlata que lleva el mismo morral de siempre, que te pasa veloz las hojas de tu álbum, tan chiquita. Y como no tienes nada verde. Ni las venas son nervios de hojas tiernas. Como tus manchas no son de su estirpe. Como atisba un desierto, sin ni un oasis de aviesos pulgones… Deprisa. Antes de que levante los élitros, como guardas aún algo del oro de cuando fuiste un chaval, la sueñas como a un diente de león o como a una herradura de siete agujeros o como a un trébol de cuatro hojas y le vuelves a pedir, medio sonriendo,  aquel mismo sueño de antaño, ya imposible, fracasado…Y la soplas…Y no sueltas el hilo de su estela…

©Rubén Lapuente Berriatúa

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14/12/2018 18:40 rubenlapuente #. MIS ODAS( 22 ) No hay comentarios. Comentar.

VECINOS

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Si corro las sillas, si rechinan (si supiera tocarlas), el lunático vecino de debajo de mis pies, nombra a toda mi familia. Pero, cuando a cualquier hora del día, se desata  el clarinete en mi casa, me queda la satisfacción de que, su profundo silencio, denota un buen oído musical.

Le di permiso a mi vecina de al lado, para que su glicinia colonizara también mi terraza. Y ahora la tengo ya volando sobre mi cabeza, bajándome en oleadas malvas su intenso y mareante aroma. Pero, tengo la sensación de que no es del todo mía, como si tuviera que pedirle permiso para hundirme en su perfume, y sonriéndola, le digo… ¡eh vecina!  Hoy voy a robarte hasta la última gota  de chanel de tu glicinia  ?

Mis vecinos del primero, han adoptado dos párvulos de la profunda África negra. Llegaron con la afectada mueca del desarraigo, inquietos como si soltaran dos cervatillos en la Gran Vía. Y me contaron, que nada más llegar, al ver la jarra del agua sobre la mesa de la cocina, se la bebieron los dos, sin miramientos, de un trago: Quizá temían que mañana ya sólo manara aire del grifo.

 Justo frente a mi balcón, al otro lado de la calle peatonal, mi vecino de hola y adiós, poco más, ya no se asoma. Últimamente le hacía yo un gesto levantando el brazo con la mano cerrada. Ahora, su mujer, no falta a la cita de adornar la barandilla de su balconada con tiestos de blancas, rosas, amarillas y rojas flores. La percepción mía ahora es distinta. La suya, desde su azotea, debe ser la misma de siempre: ninguno de los dos ha cruzado el umbral del otro, nunca hemos quebrado las formas… ¿Y por qué no ahora? ¿Por qué no romper la imagen de siempre? Que todo dé un giro inesperado… ¡Vecina!  le digo, entre tanto vergel, no se te ve bien lo guapa que eres.

Y se levanta. Y se acoda frente a mí en la baranda…

©Rubén Lapuente

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21/11/2018 20:57 rubenlapuente #. HISTORIAS NATURALES( 13 ) No hay comentarios. Comentar.

MIS MANOS

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Sólo son unas manos mujer

Ésa que tomas curtida

no sabe de treguas

Aún débil ala niña la otra

Fíjate en los pliegues de los dedos

por el dorso

parecen nudos de árboles

viejas rodillas

Mira ahora que las extiendo

Qué ramajes a punto de estallar

En pocos lugares nos presentimos tanto  

como en esa travesía angosta

en la que duele posar los ojos

como si esos tallados arroyos

de nervios y venas

no fueran de uno

como si empezara en las manos

mucho antes

a medrar huraña la muerte

 

¿Y mis uñas? Sólo mi madre

me las ha recortado desde el fondo de la ternura

De negras de tierra y rotas en pico

a la breve media luna

una a una barridas

una a una dulcemente besadas…

Uñas que al recortármelas yo

vuelve cada vez  ella al mundo

en las alas de mis tijeras…

 

¿Y las palmas?

Fíjate en todo ese revoltijo de rayas

Allí no sé si se escribirán los avatares de uno

pero si hay hasta quien les lee

la vida  el amor  la ventura  las sombras…

Ten   Tómalas

Elígeme una línea o una cruz o una cadena

y búscate en las tuyas

como tropiezos del azar

o mejor como una corazonada

ese mismo enigma…

No hay más

Sólo son unas manos mujer

las que tomas por un tesoro

Las que después de amarte

gastadas     dormidas    

también te sueñan

              ©Rubén Lapuente

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30/10/2018 18:08 rubenlapuente #. LIBRO EL AMANTE DE PAPEL( 4 ) No hay comentarios. Comentar.

VINO DEL MAR

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Sumergido. Encerrado como una perla púrpura en su ostra de cristal. Empapándose de brisa marina. Mimetizando a su alrededor sus sueños en racimos de uva agraz de viñas de coral de terciopelo. Mudando su piel en escamas de antiguas vasijas náufragas, crece y crece este vino riojano de sangre de cereza que atraviesa la pena,  que hiende lo que te hiere. Dulce vino de vida y gozo y olvido siempre, que enardece deseos dormidos. Estibado en la bodega de su náufraga batea. Rescatado como pecio de topacio del vaivén  del regazo marino, ya le ciñen un nombre a su redonda cadera de cristal de sirena varada…Ya arriban a puerto los pescadores.

¡Ya vuelven de vendimiar en la mar! 

 ©Rubén Lapuente                                                                     

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30/09/2018 20:07 rubenlapuente #. MISCELÁNEAS( 6 ) No hay comentarios. Comentar.

EL AZOR O EL PIRATA DEL BOSQUE

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En su pinaza de plumas

navega este pirata

del bosque

sin amo

sin ley

 

Sobre la rama del haya

o la del roble

apostado junto al tronco

su discreta librea

le embosca

oculta

su sañuda mira

 

Artesano depredador

aguza la gumía de la boca

Se aprieta a sus dos zarpas

de náufrago

Engrana el raudo timón de la cola

 

Tiene la escuela de esgrima del viento

El requiebro de un viso

El volteo

de un acróbata

 

Sólo quien perfila las alas

lleva dentro la muerte

Y  a ras del suelo

como una saeta por la espesura

aborda el recreo

de un feliz balandro :

le desgarra el velamen

 y le arranca

el  cálido tesoro

de la entraña

 

A la mañana siguiente

el  azor

-como nosotros-

eternamente esclavo

del estómago

izará su bandera

negra

            ©Rubén Lapuente

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31/08/2018 11:46 rubenlapuente #. ALGO MÁS QUE NATURALEZA ( 22 ) No hay comentarios. Comentar.

A UN AVIÓN DE PAPEL

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                                      a mi hijo Abel

Es la belleza niña

hablándome

esperando a que doble

y desdoble

pliegue en acordeón

levante

espigados alerones

ponga de horma del viento

arambeles de cola

a una hoja de papel

 

Es la belleza

de verle de puntillas

salvando enrejados

con la barbilla anclada

al barandal

con los dedos tirando de sí

Es su grito alocado

en la zozobra

del fallido vuelo

cayendo

como una serpentina

 

Es la belleza niña

aplaudiendo

como si tocara

unos platillos

a ese nuevo avión de papel

que volaba

sereno

a media ala

y que de pronto

cuando iba ya del codo

de la suave brisa

una cabriola

caprichosa

del viento

nos lo trajo de vuelta

para que yo

comulgara

de ese puro y bello

rostro de asombro

que guardo y rescato

ahora del tiempo

sobre el de este ya

espigado muchacho

para verlo también

oh afortunado de mi

también desde su olvido

                 © Rubén Lapuente

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30/07/2018 18:20 rubenlapuente #. HISTORIAS NATURALES( 13 ) No hay comentarios. Comentar.

PARADA Y FONDA

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La que te mira

desde donde siempre

Dispuesta

En cualquier lecho

contigo alegre

La que alguna vez

algún golpe del decoro

o alguna voz

o algún silencio

de la envidia

le entra por las vecinas

paredes de la casa

Y ni se tapa la boca

Ni rasguña tu hombro

Ni muerde la almohada…

 

La que no se azora

 

La que sabe

que si grita

si gime sin pudor

regala una montaña de hombría

 

La que por el blanco cielo

de los ojos

le ves dos lunas

húmedas   ebrias

perderse  imborrables

rumbo al pajar

de las delicias

 

La del badajo del corazón

que te golpea en el miedo

de lo que sabes:

nunca será para siempre

 

La que la mano

del sueño de la noche

lentamente

le va inclinando

la dulzura

de sus ojos de higuera…

 

Ésa  Esa mujer

¡La de parada y fonda!

©Rubén Lapuente

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30/06/2018 18:29 rubenlapuente #. AMOR MÍO ( 22 ) No hay comentarios. Comentar.

DESHAUCIO

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¿Garantía?

Hijo, sólo tenemos esta casa

Aunque con tal de verte salir adelante.

Es un buen producto.

Con maquinaria moderna,

fieles trabajadores,

una buena imagen…

el éxito lo tienes asegurado.

Hasta yo podría ser el Presidente de Honor.

A mis años, sólo a figurar, ¿eh?, no te creas…

Y le daría el aire a ese viejo traje del armario.

Claro que te avalaríamos, hijo.

Con tal de verte salir adelante.

 

¿El producto? ¿De dónde?

¿Más barato? ¿La mitad de la mitad?

Oh estas espigas de Oriente.

Siempre tan tozudas

Hasta dando cabezadas

las muy puñeteras

siguen bregando y bregando.

Pero entonces,

si el dinero está en algo

que no se mueve…

no habrá liquidez, no, hijo?

¿Y los plazos? ¿Los intereses?

Habla con el banco, un aplazamiento…

¿Qué no te lo dieron?

Oh, Dios mío ¿Entonces…?

¿Desahucio? ¿La casa?

¡Ah ¡  Firmé una carta, sí.

Pero a mis años,

no quise acabar de entenderla del todo.

Es que no sospechaba nada

No nos dijiste nunca nada

¿Entonces? 

¿Pero, y a tu madre,

cómo se lo dices?

Oh, no, no, no te preocupes,

ya lo hago yo.

Siempre hay una manera

de suavizar las cosas,

aunque son demasiados recuerdos

para ella

y abandonarlos

 así, de golpe…

¿Y ahora?

¿Qué vamos a hacer?

Podríamos irnos

los tres,

a un apartamento pequeño,

sin gastos.

Apoyarnos.

Mi pensión, ya sabes, es tan…

Ah, que te vas de la ciudad.

Claro, lo entiendo, hijo.

Empezar de cero:

Otro lugar, otra gente, sin ataduras.

Aún eres joven.

Seguro que encuentras algo.

Ya nos llamarás.

Lo malo es tu madre.

No, no te preocupes,

ya se lo digo todo yo.

Siempre hay una manera

de suavizar las cosas.

Aunque para ella

son demasiados recuerdos

para abandonarlos así

tan de repente

y tú, aunque la conoces bien,

tú no sabes lo que puede ser el espanto

en ella

Pero haz tu vida, hijo, haz tu vida.

Ya nos apañaremos como sea.

 

 ¡Con tal de verte salir adelante!

                           ©Rubén Lapuente   

                               dos voces tras la pared 

                                Logroño 3 de abril de 2008

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28/05/2018 13:53 rubenlapuente #. POEMAS ESCÉNICOS( 20 ) No hay comentarios. Comentar.

CANDADOS DE AMOR

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Amor

Vamos al puente sobre el río

El que anduvo reflejando

tanto tiempo

sólo cielo

El que te enseña

que la vida

es una espalda que pasa

Ponte radiante

como para aquella

cita primera

Préndete del pelo

una menuda rosa roja

Amor

yo llevo en el puño

el viejo pálpito

de un juramento:

tu nombre

el mío

y esta fecha

grabada en el acero

de la memoria

de nuestro sueño

juntos

 

Asómate

amor

a la corriente

Si vamos a dejar

de ser nosotros

Si el rumor de mi sangre

va a sonar

en tus venas

Si vas a desaparecer

para

dentro de mi

aparecerte entera

Cierra

Prende el candado

al hierro

de la baranda

del puente

Y arroja la llave

a lo poco puro que queda

en la tierra: el río

Que nace como nosotros

de la húmeda sombra

(¿Lo navegamos juntos?)

Y que en el estuario

de su vida

desaparece

sin ruido  sin nostalgia

sin lágrimas…

                 © Rubén Lapuente

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26/04/2018 12:37 rubenlapuente #. RITOS(12) No hay comentarios. Comentar.

DETRÁS DE ELLA

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Voy detrás de ella

De un vaivén olvidado

La veo como la ven los otros

Como veía adolescente

su cuerpo por los soportales

El mismo gesto de acomodarse el pelo

La misma transparencia que desplaza su silueta…

¿Lo que amo son sus formas?

La sigo para que no se me acabe su cuerpo

Para volver a dibujarla

sobre el esbozo de ayer

Ánfora que se cimbrea

cruzando  esquinas  gentes  luces…

Se para en un escaparate

Vive el hallazgo  la sorpresa:

El vestido quizás ya interrogado

Creo que amo su manera 

su aire: el de un sueño…

 

Al girarse ella de pronto

casi no me da tiempo

a darme la media vuelta

Me estará ahora viendo caminar

delante  entre la gente

Gritará mi nombre

¿Qué haces aquí?  me dirá

Siento sus ojos a mi espalda

El sonido de sus tacones…

Alargo un poco la zancada

Tenso el cuerpo

esperando su voz…

 

¿Pero porqué no me llama?

              ©Rubén Lapuente

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28/03/2018 17:36 rubenlapuente #. sin tema No hay comentarios. Comentar.

ARRUGAS

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Voy a romper los espejos

Los que te enmiendan

Los que perturban esa piel

que dices cansada

de sostener la luz 

Ya sin tersura

 

No me digas que quieres

limpiarte de penumbras

¿Cómo vas a deshebrar

lo que ha tejido la entraña?

¡Si son tus banderas!

¿Y si te cambia ese gesto

ese esplendor único

que permanece en uno

que se nos adelanta siempre

como un perfume?

¿A quién mirarían?

Si al final sólo te amarán

por una manera de ser

 ¡Oh!

¿Quieres amargo consuelo?

¡Si esa piel de naranja

se me hace tan tersa

como la de una dulce manzana!

¡Si a ese leve velamen del cuello

le bastaría con un pañuelo

de seda encendido!

¿Que ahora se desmaya  tu pecho?

¿No lo toman mis manos

orgulloso?

¡Cuántas de tus arrugas

las he labrado yo!

 

Voy a romper los espejos

Los que te enmiendan

Los que te perturban

Los que te hacen soñar

con turgencias de oropel

con frías lancetas sin memoria…

 

Ven amor mío

Asómate

Mira el sol en su declive

En su viejo ocaso tan limpio

¿Por qué no puede ser el nuestro

igual de bello?

                 ©Rubén Lapuente

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17/02/2018 19:00 rubenlapuente #. sin tema No hay comentarios. Comentar.

LA MUCHACHA DE LA DEHESA

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La muchacha de la dehesa:

Pastizal del alma

La que nace

vive y muere

en la misma casa

Joven

como una larga trenza

de luz del alba

Tiraba

de una maleta vieja

carretera arriba...

 

Al partir el autobús

se atrevió

a volver la cabeza

y asomada al balcón

toda su niñez

con lágrimas en la cara 

la despedía

 

Llevaba en el tapiz

malva de la piel

rocío de luna en la yerba  

De su pelo

colgaban

amentos de encina

por sus dieciocho

primaveras

Un vestido estampado

de marujas

de regatos de agua 

le adivinaba

la cintura

de vasija en llamas

 

Y al llegar a la ciudad

extraviada la mirada

fijó en las pared

de la pensión

con chinchetas

una foto

de su atardecer

cuando la sin fin lejanía

empieza a soltarse

la cabellera de estrellas…

 

La muchacha de la dehesa

en el redil de la oficina

entre el graznido de las teclas…

 

¡Oh parecía una dulce

garza blanca!

    ©Rubén Lapuente

foto:atardecer en Vitigudino(Salamanca)

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14/11/2017 20:24 rubenlapuente #. LIBRO TODO EL AMOR No hay comentarios. Comentar.

EL PERIÓDICO DEL BAR

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Este redomado viejo

Caduco listillo

Secuestra el periódico

del bar

de mi bar

cada día

Y toda la mañana!

Oh  Es que no lo suelta el muy pájaro:

Las esquelas   El crucigrama

Los siete errores…

Lo desmenuza  todo

Hasta debe buscar

esas palabras ocultas

las que se leen  entre líneas

el muy jeta

Estuve por decirle

que el periódico no es suyo

Que debería de tener

un poquito más de educación

Que al bar

se viene también

a leer  la prensa  claro que sí

pero

joder  no a raptarla!

Me contuve por respeto

a sus arrugas

a su pila de años  

a su senectud

Pero ayer     vengativo

me adelanté

a su cita con la tinta impresa

Arrebatándosela

Quise darle un escarmiento

Demorándome  

en cada página

un pequeño siglo…

El viejo me vino

con su paso torpe

con el baluarte

de su adelantado bastón

Lentísimo  

como si cruzara el mismo Amazonas

me reía yo  de él   así   cruel

por lo bajinis…

 “Cuando termine

llévemelo  allí  al fondo  

por favor” -me dijo

No le quitaba ojo

De soslayo

notaba yo sobrevolándome

su impaciente espera …

Un gesto de dolor o de recuerdo

de su mano buscando el lado

izquierdo del pecho

me hizo abandonar

mi pequeña ruindad

Comprender

su lejana mirada

en cada hoja que yo vencía

Su desazón

por ese retraso

en su encuentro diario

con el rocío del papel

con su perfume a aserradero

con las noticias

como nuevos planetas girando

en torno al sol de su cabeza …

Que un periódico

puede ser tu único hombro amigo:

centinela

de esa sicaria soledad

que contrata tu derribo…

Y lo cerré de una tacada

No sé si media vida o la vida entera

-Aquí lo tiene-

le estaba quitando

                              ©Rubén Lapuente

recital  en Madrid 

mi nuevo blog         http://rubenlapuente.blogspot.com/

04/11/2017 14:08 rubenlapuente #. HISTORIAS NATURALES( 13 ) No hay comentarios. Comentar.

MARIAMOR O EL SOL DEL MEMBRILLO

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Bajo un cielo

de mil frutales ramas 

de la vega del Iregua

va y viene Mariamor

Para ella serán sólo

manzanas  ciruelas

melocotones  nectarinas…

pero para otros

pequeños dulces planetas

coronándola  

rondándola

esperando caer

de la rueda de su mano

al remanso de su falda

al reclamo

de unas cajas

apiladas en la carretera

al tenderete

en el zaguán

de su casa abierta

al árbol de la sangre

de mis venas…

Pero ella está en otra cosa

Está a lo suyo:

a escoger

a pesar

a vender su cosecha

a ganarse la vida

Ella no sabe

que bañada     así

por tanto perfume

de la bodega de la tierra

la ves  más sencilla   

más clara   más bella

más Mariamor…

Al irme

me regala un membrillo

Ese que tiene

las ventanas abiertas

Que lleva dentro

un sol ardiendo

Para perfumar el coche- me dice-

Sé de su leyenda

del mordisco

en su carne amarilla

de las antiguas novias griegas

para entrar

en ese lecho  nupcial

de enredadas sábanas de luna

con la boca llena

de perfumados besos

Levanto el pie del acelerador

para cerrar los ojos

para beberme un instante

la esencia única

de ese dorado incendio…

De Lardero a Cameros

Voy tirando de un hilo

de amarilla luz de aroma

Voy  destejiendo la madeja 

de un corazón

hecho de perfume

de sol de membrillo:

El de Mariamor

La que va y viene

de la vega del Iregua

La que está en otra cosa

                       © Rubén Lapuente

23/10/2017 17:47 rubenlapuente #. HISTORIAS NATURALES( 13 ) No hay comentarios. Comentar.

FRÍO

20171014204834-frio-miranda-de-ebro-ruben-lapuente.jpg

Si  has tenido frío de niño

tendrás frio el resto de tu vida ( J.José Millas)

 

Es otro y es el mismo:

El helado compañero

de la infancia pobre

Ése que trae en su alforja

memoria de carámbanos

Viene intacto  Puro

Es el de la fría ala

de sábanas ajenas

rozando  

acurrucados sueños

Es el gélido huésped

de los pies

con su voz de hollada

hojarasca…

Es el del relente en el baño

sin parpadeos celestes

en el techo de yeso :

La marea de su regazo

de zarza de rocío

Y con derecho a cocina:

A ese badil atizando

los somnolientos ojos

de un sol de cobre…

Es aquel de la niebla

del paso a nivel

yo solo y de la mano

de una cartera

rozada

de no levantarla

un palmo del suelo

atando

el taconeo de mis dientes

al cálido silbido de vapor

de un veloz hocico de hierro…

Y siempre camino hacia la escuela:

Ésa de la boca

de dragón arrojando

una hoguera helada

entre sus paredes frías

Viene intacto    Puro   

Viene con la manecita

de la muerte

con su vagido de piel de escarcha

desde un capazo  de mimbre

cima de la alharaca

de una niña

con sus días azules contados …

como un destello

de  joyas  frías tiradas

entre los brazos de la nieve

viene  

y con los primeros fríos

Mi helado compañero

de la infancia pobre

Errante  desamparado

inevitable

aunque sólo sea  hoy un destello

un aldabonazo...

viene con la llave

de m tuétano

                      ©Rubén Lapuente

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14/10/2017 20:48 rubenlapuente #. RITOS(12) No hay comentarios. Comentar.

RECITAL

20171001120352-recital-poeta-ruben-lapuente-en-madrid-centro-riojano.jpg

El día 10 de Octubre a las 19:00 horas daré un recital de poesía en el salón de la lengua de ese edificio tan hermoso de la foto en la calle Serrano 25 de Madrid, donde se aloja el Centro Riojano. Al finalizar el acto  se servirá una copa de vino de Rioja. La entrada es gratuita. El vino también. Os espero.

                          NIÑA SOLDADO                                                                                       

                        Me llamo Jasmine y soy de Kivu.

Y sólo quiero un trozo de tela

para acarrear a mi bebé.

Me sacaron de la cama con doce años

los mayi-mayi. Me reclutaron.

¿Para quién lucháis? ¿Para qué causa?

Sólo tenía dos dunas en el pecho.

Y en la vagina, si se cerraba,

palos y trozos de botella.

Era un golpe de autoridad

hacernos andar como patos por la aldea

así seríamos más dóciles y sumisas

en la próxima redada

Soldadito niña tienes un marido

Y una racha de viento

negro encima te vuelve

como un árbol con piernas

esperando bajo un cielo

roto de lona

cese el vaivén 

de tu cabeza …

Todas las mañanas

en el andarivel del aire

cruzaba el río

Iba conmigo el agua

para cocinar y cocer la tapioca.

Y me dieron un machete.

Y un gatillo ardiendo.

Y la regla no me venía.

Soldadito niña tienes un marido.

Parí en el monte, a destiempo,

sola, como una gacela.

Y conseguí llegar a mi aldea, a mi casa:

-Tienes un hijo del enemigo.

Tu niño es un estigma.

Has perdido la virtud.

Aquí no te puedes quedar

Vendrían a buscarte.

Ahora estoy en el centro de orientación

Me llamo Jasmine y tengo dieciséis años

Aprenderé a leer, a escribir

para poder trabajar y salir adelante.

Ahora lo único que quiero

es un trozo de tela

para poder cargar a mi bebé,

como hacen las otras mujeres.           

                       ©Rubén Lapuente

(Luvungi  octubre  2006)

 

EL OTOÑO

 

¿El otoño?

Es algo más arriba

Sí  Sí  Por este mismo camino

Pare el coche antes

de llegar a la ermita

Por ahí cerca de un acebo

tiene él su aldaba dorada

Ah pero hoy no llame

que ha dejado

la puerta entreabierta

Anda tan atareado

rociando todo de ámbar

subiendo tanta savia

de topacio a las hojas

que de tanta ida y venida

sólo saldrá a recibirle

en el zaguán

el vaivén de su mecedora

Pero no tenga vergüenza

entre y vístase con su ropa

Tome de su taquilla

su buzo de tímido camaleón

Su pala y su escoba de abanico

écheselas al hombro

Que disfrazado así

de jardinero del otoño

le será más fácil desaparecer

en esa lenta y dulce y bella

agonía amarilla

¿No ha venido a éso?

Ahí todo está muriendo

Todo cae tan milagrosamente

en su lugar exacto

que tan sólo

por si acaso se cruza con él

llore por un ojo

haciendo como que

arrastra esas hojas

que se han salido del camino

Y no se pierda

el lento viaje de ninguna

Todas hágalas suyas

Caen sobredoradas

sobre sus deseos

o sobre sus sueños rotos

Decore el cielo de sus párpados 

con esa estampa

más bella

si la rescata mañana

dibujada

su soledad

o su emoción

o su resol de muerte…

Ah  pero  no se demore mucho

No quiera anclar del todo

el corazón a ese noray

del muelle del otoño

que aquí la belleza en carne viva

acelera ese pequeño temblor

de estar vivo

enfermo de vida

en este rodar silencioso

de los días sin dioses…

¿me entiende?

Cuando salga del bosque

que sea al atardecer

Bajando  

hile de soslayo

los guiños del sol entre las hayas…

Por el camino

su berlina irá dejando

-usted no lo verá-

una estela fatigada de oro”

                          ©Rubén Lapuente

 

LOS PAISAJES DEL RIOJA

 

¿Te gustó el vino que labré

grano a grano de mi viñedo?

¿Lo saboreaste como yo te dije

recordando su paisaje?

Pero no sólo de aquel

que viste desde el altozano

al final del estío

cuando las vides

colmadas de racimos de uva

desfilaban vanidosas sus collares

de pequeños soles

de negra lumbre:

el que tenía la sangre

cansada de belleza

sino también

del otro

el del frío invierno

cuando las desnudas

cepas se retorcían

centinelas de vacíos odres

que la nieve lavaba

con esa soledad y angustia  

de la que sólo pueden salir

curvados sueños

de náufragas duelas de vino:

granadas añadas

de rojo terciopelo

 

¿Y si lo retuviste un momento

en el cuenco de tu boca

le sumergiste además

de su almazuela de coral de otoño

la infinita soledad

helada de su corazón

dormido bajo las cepas?

 

¿Te acordaste?

             ©Rubén Lapuente

            recital 


01/10/2017 12:03 rubenlapuente #. RITOS(12) No hay comentarios. Comentar.

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