DOCE CUERDAS
Ahora ya no lo veo sórdido
Barriobajero:
De camorra a la puerta
de una discoteca
Los vi al atardecer
En los arrabales
Dos jóvenes
en un improvisado ring
Sin cuatro esquinas
Ni doce cuerdas
Sólo con la ley
del ala del cuchillo en las manos
de unos brazos
entremetiéndose
que los separaba…
Y me parecieron
como dos juncos de río
cabeceándose
Como el baile de las sombras
en la pared de dos llamas
de una hoguera
Como si pugnaran dos vientos
por aventar una goleta…
Y los dos con las manos vendadas
Tallados con buril de renuncias
Sin nombres conocidos
Y no No era una pelea
No había odio
Ni cuentas pendientes
Ni corona de laurel
Ni cinturón dorado
No había rubia platino en la silla de la arena
Nadie jaleaba
Y me arranqué de los ojos los prejuicios
Dirimían arte en el baile
Eran príncipes de la finta
Uno con la plasticidad de una mariposa
A veces danzaba en círculos
como un ave de rapiña altanero
bajadas del todo las defensas…
Fajador el otro encerrado en su guardia
Y como con metro amarillo
median distancias
Maestros en la estrategia
de esquivar el dolor
de cazar el flanco desnudo
de esperar el momento
de un gancho de un crochet de un directo…
Volteada quijada besando la lona de tierra…
Para levantarse
Para ponerse otra vez en guardia
Otra oportunidad
Como en la vida
Vetas de belleza inexplicable
se teñían de atardecer
©Rubén Lapuente
PATINETE
En Todo Colección
moría de bella herrumbre
Tiene encanto
este patinete del viento
Tiene huellas en relieve
como bocera de niño
Tiene radios de llanta
segando sol
Y parrilla de los olvidos de madre:
el pan harina aleteos de periódico …
Mi tranvía de las aceras
Mi rucio de la infancia
como una sombra de lagartija
creciendo en las tapias
de Miranda al atardecer…
Le quitaré un poco de muerte
Pararé su gangrena
sin amputarle la edad
"Otro trasto" -me dirá ella
("pero tan hermoso") -no me oirá
En la ya vieja calle de mi sueño
me veré descarrilar
con el recado de madre por los suelos
pero ahora
tendré otra rueda
como una mano más
tendida…
Clavados en su montura
deben brillar mis ojos…
Estoy vivo
©Rubén Lapuente
NIÑO PINTOR
Si le doy a mi hijo
un pincel,
un lápiz de colores
Le doy la mano del viento
Le doy el vuelo
de un hilo de tiza
del sueño
Y me pinta una casa,
su bólido rojo
un sol amarillo,
y a un tipo con antenas
(o es su remolino en el pelo)
con sonrisa de payaso
No titubea, no tacha,
no copia, no sufre.
Aprieta el color
para que salga más intenso,
más llameante.
Y, o rompe la mina del lapicero
o se queda sin fuerzas,
medio dormido,
sobre los colores.
Sin una pizca de pintura
en la memoria
lo que le sale es definitivo,
original, puro, sin patraña.
Y lo hace de carrerilla
como si llevara mucho
tiempo en esto del arte.
Luego pone su nombre
a la lámina con letras
desmedidas…
Y la olvida para siempre.
Y a otra cosa, mariposa.
©Rubén Lapuente
VOCACIÓN
Como un azor
vuela bajando
su redonda carne de luna llena
de agosto
Acecha
a unos muchachos
que nadan en la noche
Que no saben
de conjunciones
de planetas
de neones de estrellas
de ojos del cielo en el agua
Que han de dejar
de esconderse mañana
Sobre sus espaldas
no notan que la mágica luz
deja caer
su cendal de rocío
con azares de plata
que lentamente
inunda sus venas
con un silbido oscuro
de eterna boca enterrada…
En el embarcadero
la luna llena de agosto
reverbera sobre
la piel mojada
de unos muchachos
que han dejado
de ser inmortales
©Rubén Lapuente
(El Rasillo de Cameros)
foto :El Rasillo
FERNANDO
De pronto un día
a uno se le caen las cosas
las de dentro
las que creía irrompibles
las que no se abrigan
las que pensaba no mudan nunca:
Unos ojos un gesto una voz un abrazo
un asiento a su orilla
un aire hermano…
Pero yo no puedo no quiero
beber dolor de muchacho
que hacia equilibrios conmigo
camino a casa
No porque si me detengo
si me quedo de frente parado
si no tiran de mi brazo
ahí me derrumbo
ahí muero
Y esas campanadas lentas
serán para otro
Ese zumbido de su risa
que me viene y choca en el cristal
será del viento
¿Cómo no va a moverse si ayer
era un arroyo?
A la tapia que coronábamos juntos
valiente hoy voy solo trepo solo
Y azahares de muchacho caen de mis ojos
©Rubén Lapuente
BOLERO
No sé por qué le quiero -decía
si me cita en el fondo del sueño
Volaban las luces de la mesilla
sobre sus párpados cerrados
Y ya él jugaba con sus cabellos
de rienda para atraerse sus labios
de carmín pintados antes del sueño
La llamaba escondido lucero
Pequeña llama de amor puro
Luciérnaga de su destino…
En el amor la desnudaba
como a un niño dormido
La amaba como en la guerra
el último panecillo blanco
Y calada de amor abría los ojos…
Cada gota de agua que le rodaba
sobre la piel apagaba un incendio
En el remolino de la taza
del café del desayuno
abstraída buscaba algún gesto
igual en su recuerdo
Tal vez ese mismo brillo antaño
de algunos ojos olvidados
fuera el mismo ahora
para ella sólo…
Un par de grageas
le descolgaba del campanario
el repiqueteo de su badajo
En la ventana de la alcoba
de su corazón había pintado
una pálida luna de sueño
Somnolienta de amor de bruma
preludio de esos largos bostezos
en el espejo retrovisor
apresuraba su aderezo
de raudal de arrebol en los labios…
De la berlina la sacaron
entre un amasijo de hierros
Una sonrisa detenida de deseo
Un hilillo de sangre de carmín rojo
Los ojos dulcemente cerrados…
No sé por qué le quiero -decía
si me cita en el fondo del sueño
©Rubén Lapuente
GARZA BLANCA
a Carmen Sevillano
La muchacha de la dehesa:
Pastizal del alma
La que nace
vive y muere
en la misma casa
Joven
como una larga trenza
de luz del alba
Tiraba
de una maleta vieja
carretera arriba…
Al partir el autobús
se atrevió
a volver la cabeza
y asomada al balcón
toda su niñez
con lágrimas en la cara
la despedía
Llevaba en el tapiz
malva de la piel
rocío de luna en la yerba
De su pelo
colgaban
amentos de encina
por sus dieciocho
primaveras
Un vestido estampado
de marujas
de regatos de agua
le adivinaba
la cintura
de vasija en llamas
Y al llegar a la ciudad
extraviada la mirada
fijó en las pared
de la pensión
con chinchetas
una foto de su atardecer
cuando la sin fín lejanía
empieza a soltarse
la cabellera de estrellas…
La muchacha de la dehesa
en el redil de la oficina
entre el graznido de las teclas…
¡Oh parecía una dulce
garza blanca!
©Rubén Lapuente
Foto Martín Sevillano.
atardecer en Vitigudino
LA CIERNA
“Nunca me había pasado
Y mira que llevo años viajando por esta tierra
Yo parado aquí y de tan de cerca
¡Y sorprendido!
Yo que voy todos los días
de bodega en bodega
casi de viña en viña
con este morral lleno de etiquetas
esperando que esa luz de papel
traspase el vidrio de alguna botella
de vino de Rioja
Que sea su semblante o su señuelo
o tal vez el recuerdo ebrio
de algún olvido
¡Yo aquí fascinado!
Será que siempre he mirado
esta infinita almazuela de viñedos
como si mirara el mar
cuando a veces la belleza
no es sólo distancia sino
como ahora en junio
aquí y de tan de cerca
pura emoción
Y ha sido desde la ventanilla del coche
al ver de pasada
ese bosquejo de racimos
lo que me ha hecho parar
y entrar en la viña
a quedarme aquí
al pie de las cepas
sorprendido fascinado
Es que casi ni recordaba haberlo visto antes
Es que dura tan poco la cierna
Esa gestación
La delicadeza de esa gestación
Su complejidad
Con esa extraña y delicada y efímera
flor blanca de la uva
Su perfume único que me envuelve ahora
Oh es la preñez del vino
Oh es la niñez de la uva
El asombro del arranque de todo esto
que acaba con mi etiqueta
pegada en la botella:
ese señuelo que abre la cava del paladar
Y aquí yo parado
embriagado de entrar en el fondo
de este enjambre
de olorosos verdes racimos niños de uva en flor
amando lo que hago
ahora de otra manera
viendo de tan de cerca
como nace el pequeño dios del vino”
©Rubén Lapuente
foto Humberto Lapuente Fuenmayor(La Rioja)
LA FAROLA
¡Eh chavales!
¿Quién de vosotros
es el más bandarra?
¿Quién el que donde pone
el ojo pone la piedra?
¿Tú chaval?
(Mira que plantarme el Ayuntamiento
en mi calleja oscura un Goliat
con fanal de mollera
Si de un plumazo
me han borrado el cielo
de todas mis noches
Si ahora mi pequeño balcón
es la única rutilante
estrella del firmamento
Detrás de este velo de luz
estará mi brillante Vega
Cisne volando por la Vía Láctea
Mis lágrimas de agosto
Hércules
El Escorpión
El Sagitario Arquero
Los lebreles de Orión cazador…
Y cómo se vuelve
otra vez al relente
si por este costal
de mis viejos huesos
ahora mataría el rocío
Y cómo se desentierran
los ojos que nadaban
por el cielo estrellado del agua
Quién se atreve a volver
a ese estanque dorado
si uno ya no es el mismo
Si uno iría con su vieja
pieza del puzle probando
a encajarla ridículo
torpe …
Oh mejor verlo todo
preso de su claro diamante
bajo los párpados cerrados…)
¿Qué?
¿Te basta con esto?
Hazlo durante el estruendo
de los fuegos en el puente
o cuando veas patas arriba
a ese ciempiés de la verbena…
Que tu piedra en el aire
de golpe
encienda todas mis estrellas!
©Rubén Lapuente
VERSOS DE PAPEL
“Los versos deberían zarpar de los aserraderos
Del fondo de un bosque donde vive
un viejo carpintero de garlopa y serrucho
y lluvia de serrín
con virutas enredadas
en el vello del pecho y los cabellos
como pájaros amarillos
como sortijas de la madera de un árbol
mil veces herido por mil flechas
de amor primero
Llegan en cofres
que atesoran esencias de la belleza :
esa marea que se cuela
por la lucera del corazón
que adrede entornas
perdiéndose como un misterio
en uno mismo
Para otros los versos
con brisa de vidrio congelada
en pantallas iluminadas de frío
Que vienen sin labios sin rubor
sin rincones…
Y sin sombras no hay belleza
Vienen hacinados
escondidos en un osario de palabras
que el azar de un dedo resucita
Los que amo nacen en el aserradero
Rumbo a la ensenada de las sábanas
Rumbo a la pequeña eterna fogata
de hojas vivas en el estante de la pared
Y todos con una nota a lápiz en un costado
para hacerlos así más de carne y hueso
para dejarles una llaga mía en el tiempo
a esos otros ojos que quizás aún no han nacido
y una noche resbalen también
sobre la suave duna de mis dos renglones
y me remueva en el olvido...
Versos como un amante de papel
cayéndose sobre mi pecho
dulcemente cerrándome los ojos
como la lluvia en una noche de amor”
©Rubén Lapuente
LA LIBÉLULA
Desde el cielo del sueño
baja hacia el río
Un cuerpo menudo
entra en el agua
Es la luz que juega
sobre esa pequeña
espalda mojada
Son sus visos de satén
Sus tornasoles
de escamas prendiendo
en esas dos paletillas
que le sobresalen
como lomos de peces dorados…
Es la mano
del destello del sueño
desempañando
lentamente
el vaho del cristal
del olvido…
La mareta de su cuerpo
de rama rota atada
al viento del agua
que los remos de sus brazos
van tejiendo en abanico
lleva a la orilla
mucho antes
su pequeño temblor...
En la aguja de un junco
ensarta una infeliz mariposa
De malherirla
se sacude de los dedos
de las manos
los polvillos de oro
de sus alas
de ocelos ciegos
pegados
como si por ese ademán
la maquillase
como si así
la devolviera
rociada
una pizca del decoro perdido…
Y luego con presteza
la remienda
como cuando él
se desempolva la niñez
antes de cruzar
el umbral del fuego
enemigo de su madre
con un sarmiento
de alfanje
atado al cinto…
De rodillas
Sumergido
justo hasta que la línea
del agua le corra por la mitad
de los labios…
Espera a la aguja del diablo
que cosía la boca
a los deslenguados
de cuando era
menos que un rapaz
Sabe que es más rápida
que un relámpago
Que sus diabólicos ojos facetados
le sorprenderían
con tan sólo el simple tris
de un pestañeo…
Y la joya turquesa
colgada de un punto
de la nada del aire
aparece ya arriba
en el culmen del festín
de su señuelo
en su cercano pavor
en su sufrido temple
Hecha de sueño y azar y secreto…
En el puño cerrado
mordiéndose los labios
aprieta y aguanta
la muerte
de la belleza y el miedo juntos…
Por el filo de las alas rotas de la libélula
el niño se va muriendo…
II
Para perder el miedo
grita en silencio:
Tengo miedo
Ahora tiene que adentrarse
como en un túnel:
Ya sabes:
El ruido de sombras
que se entrechocan
La estridencia de unas voces
El espanto de algo extraño
que espera al fondo sin luz…
Él se aferra
a lo que no se le muere:
La de su mano niña
que aún recuerda
el frío de la carne rosa
dormida de muerte en su arrullo
y que aún ahora tan añosa
la lleva a su mejilla…
Se aferra
a sus pequeñas victorias:
Qué triunfo cuando atravesó
por primera vez solo
camino de la escuela fría
el bosque de niebla del largo puente
sobre las aguas del Ebro
¿Cómo pudo arrojarse al río
sin saber si haría pie
si aún no sabía nadar ?
¿Y cómo resistiría la
eternidad del pavor de aquel
caballito del diablo
vibrando preso en su puño?
(¿Todas las conquistas están en la infancia?)
Antes de que se adentre en el túnel
le tomo una mano
La otra la lleva cerrada
©Rubén Lapuente
ACOSO
Cuando escribía… papá mamá
espero que algún día
podáis odiarme un poquito menos…
Las siluetas de las hienas con mochila
ya cruzaban la plaza con luna de su corazón
Poco a poco le fueron llenando
de arena la garganta
y no encontraba las palabras
no le subían las palabras
afónico
mudo de miedo
Era la sirena del recreo
el aullido de los depredadores
Algún preludio había en el roce
al atravesar el corredor infinito
En el patio
en los vestuarios
asestándole empellones
le lanzaban palabras
como estiletes sobre su piel lisa :
soso empollón de mierda maricón
andas raro…
Y cómo te proteges
cómo si tu guardaespaldas
es el muñeco amarillo de los Lunnis
Cómo se planta cara
a pequeños grandes monstruos
si no sabes gritar si no puedes gritar
Cómo si hasta en los sueños las estrellas
se vuelven asteriscos
Sí Era sensible como una herida abierta al viento
Como una manzana desnuda vulnerable
Sí Era dulce como un soplado beso de madre
volando desde la ventana
Inocente como una manecita desinflando
la sinfonía de tus dos globos
de aire en las mejillas
Sí Era bello y tímido
como una corza atrapada en la nieve
Tierno como un regazo de lana de arena dorada
de la alcoba del mar
Cuando escribía…no hay otra manera
para no ir al colegio…
las hienas con mochila ya atravesaban
la plaza con luna de su corazón
Y cuando rubricó la nota
sin zapatillas
corrió y corrió hacia la luz del olvido
hacia la tierra de su silencio
hacia nunca más sufrir
©Rubén Lapuente
EL VIAJE
Eh amor Tú
déjate llevar
Tú
mientras viajan mis versos
por tu cuerpo desnudo...
Quieta
Tú quieta
Sólo es un poema
para cuando no me encuentres
para cuando no te encuentre
Empezaría en tu boca
De ella bebería
como los labios del caballo
entran ávidos
en los abrevaderos
a espuertas a saciarse
Luego
por el barranco de tu cuello
Por esa rama de alerce
pondría mis manos
grandes
curtidas de bosque
ahí quietas
hasta que oyeran el murmullo
del único sueño
que vuelve a tu corazón
En tu pecho
me quedaría un largo rato:
Uniendo colinas
Desentrañando el enigma
de esas dos aréolas
como rosetas de niña
como turmalinas
de ajuar del tiempo
que se me agigantan
si cierro los ojos…
En esos timbres
gemelos del amor
llamaría sin descanso
con mis labios
con el rodar de mis mejillas
con los besos
me abrirías…
Así
Déjate llevar
Tú quieta
Que en tu cintura…
¡Que copie aquí el alfarero
la suavidad del tiempo!
resbalaría mi mano
por esa curva imposible
de dulce tobogán
hacia la encrucijada de tus muslos :
mi ensenada
tu herida de placer
mi olla del amor
tu espejuelo hambriento de alondra…
De dónde huye la muerte
Y después te miraría a los ojos
para entrar en tu cuerpo
como lo hace la voz
el olor el aire el miedo
como lo hace el amor!
©Rubén Lapuente
TATUAJE DE CIERVO
"Me enseñas tatuajes de venados Marta
Quiero tatuarme uno
Sí uno de ésos
Ése Ése de ciervo me gusta
Ya sabes que es por ese hombre
que me decía
que en sus sueños
me hacía corza
Oh si no hubiera sido
una ráfaga de bosque
Si no me hubiera abrazado
una tormenta
Si no hubiera estado limpio de mentira
Si aún oigo su voz de campana
Y que yo lo vea aquí
hermoso
en la falda de mi pecho
sobre ese jergón de mi carne
temblorosa al andar
Sí aquí
donde más
me retumban los latidos
del deseo
Aquí
Y que
a una andanada mía
errante
mágico ciervo animado
vaya por las peñas
del monte de mis huesos
y me huelle
entera
toda
entera
Que ramonee
en la maleza de mi pelo
que buena mata
de azabache tiene
Que teche
mis senos
de soledad
con sus zarpas suaves
Sí
Que a una salva mía
se haga animado
Y baje al dedal del amor
el belfo
de su húmeda boca
Y hasta lleve la cuenta
en un ábaco
en la cabecera de la cama
de cada pálpito
suyo
de bronce
al crepúsculo
en mi llaga
la que gime en penumbra
Sí Ése Marta
Tatúame ése de ciervo
Que así
será como si llevase
siempre dentro
sus últimas gotas
recientes de vida"
©Rubén Lapuente
EL HIJO PRÓDIGO
Ha sido ese volcán
de racimos de soles negros
temblando en el remolque del tractor
que lentamente sigo
que no adelanto
lo que me ha hecho
alzar la cabeza al cielo
despertar de una ausencia
de demasiados años…
Voy detrás
rodando
como ayer en la vendimia
de mi infancia más luminosa
Y de pronto
en el asiento de atrás
por el espejo retrovisor
se me apareció
aquel niño mío antiguo
el de las chiribitas de un fuego
del alma en los ojos
pidiéndome que volvamos
que reanudemos aquella tarde
que dejamos a medias
esa de vencejos
con campanas lentas…
Que recuperemos
aquel paraíso
que abandonamos
al irnos a ese oficio de vivir
a ese mal invento
en el que con prisas
de un lado para otro
con la cabeza agachada
pensando en quiénes somos
se nos pasa la vida…
Y tan decidido en recuperarla
que me tira de la manga
del volante del coche
hacia la casa
la de la ventana que daba
a un ejército de viñedos
y aunque ya sólo está
bajo mis párpados
me la dibuja
en el revuelo de hojas
de un solo soplo
con pájaros que vuelven
y quieren que les siga por las calles
de sus primeros pasos
que piso con tiento
como si aún estuvieran
tiernas esas huellas
y medio sonrío por pensarlo
por verme tan inocente
tener sólo ojos para el suelo…
Cierro los ojos y
sobre los hombros de mi padre
a horcajadas ya soy un gigante
Voy sobre la mejor montura de la memoria
de tantos seres
alumbrados por otros
que salieron de otros
en otros
de un primero
que aún punza su recuerdo en su espalda
que yo jinete niño espoleo
y por primera vez
a mí también me alcanza
esa flecha del clamor
de la memoria en su boca :
“Ésa es la torre hijo
como la de tu castillo
como la de tu fuerte de madera
Ahí dentro
un puñado de milicianos
de tu misma sangre
dejaron los aperos
resistieron envueltos en llamas
vencieron a un ejército
con la dignidad
con el orgullo con el valor…
Nos devolvieron la libertad
Eran como ese puño cerrado tuyo
en el que atesoras
una piña del suelo
y tanto la aprietas
que ni el sueño de la muerte
te la arrebataría
No lo olvides hijo
cuando te avasallen
cuando intenten pisarte en la vida…
Recuerda que abrieron sus casas
las sábanas de sus camas
usaron su ajuar de venda
de cauce de un río de otras heridas
No lo olvides
cuando descarriles
tu tren de hoja de lata
cuando a tu lado veas sufrir
deja lo que estés haciendo
y ve ve
recuerda recuerda….”
Cierro los ojos
y veo a mi niño salmón
remontando suaves colinas
Veo su silueta recortada en el crepúsculo
empuñando su espada
de sarmiento de capitán
del mar de los viñedos
Y busca un tesoro
en un grano de uva de ámbar
Sabe que la alegría
en las noches de terciopelo
duerme en la copa de vino
que al trasluz de la luna púrpura
alza mi padre al viento de la vida
Y toca su dedo la gota
de rocío temblando
en el pámpano de una cepa
y entre los labios la deja
un segundo
como un diamante de saliva…
Veo su cuerpo menudo
bailando al son de pasacalles
en torno al templete de la plaza
con luna de septiembre vestida
con arreos de vendimia …
Voy detrás rodando
como ayer en los veranos
de mi infancia más luminosa
Remolcando ahora yo también
a todos los que nos han dejado
Que no se me olvide
que soy el mejor rocín de la memoria:
mensajero de la sangre de mañana…
Me voy enmarcando
en el espejo retrovisor
-mi niño antiguo se desvanece-
aquella tarde de vencejos
con campanas lentas en el viento
que dejé a medias…
La que hoy he recuperado
Me voy pero me quedo
en mi cuna de oro
de racimos de soles negros:
Cenicero
©Rubén Lapuente
Cenicero poema publicado en la revista El Regadio
Foto :réplica de la estatua de la libertad en la localidad de Cenicero que se creó en 1897 para rendir memoria a los Héroes de la Torre, valientes que resistieron durante el asedio de la torre ante las tropas carlistas.
RECITAL EN EL CÍRCULO LOGROÑÉS
El Círculo Logroñés me ha invitado el día de 3 febrero a las 20h a dar un recital een su gran salón Príncipe de Vergara. Os espero.
LA CHICA DE LA TIENDA DE GOLOSINAS
a las trabajadoras de El Ángel
Como una boca
que enseñara
su dulce paladar
sube la verja de la tienda
a toda la barriada
Antes
ha espantado el vaho
del frío
en la harina
Ha rebosado
de mil y una delicia
cada cubeta
Ha dejado escapar
el perfume
del caliente hechizo de lo recién
horneado
Y espera de pie la marea
de una avenida
Aquí compro yo el pan
los caprichos
y avanzando en la fila
miro a la joven
y bella
dependienta
que pesa en una oculta balanza
los dulces sueños
de la niñez
de muchos
Que en aljabas de papel
embolsa
barras de pan
como flechas de amor
Que como adalid del barrio
en ese cuento
de ladrones y policías
que siempre llegan tarde
registra los bolsillos
a niños angelicales
o a elegantes caballeros
o a los de señoras de alta cuna
por un escondido tic
de abanico flamenco
que les descubre
en las manos
Y la veo siempre
como con un tesoro
dulce en el regazo
como el mascarón de proa de la tienda
vencedora de los embates
de las olas del mar de azúcar
a veces amargo de los días…
Avanzando en la fila
al anochecer
ha sostenido ya tantas miradas
que cuando
me toca a mi
ya todos los caminos
todos los atajos
a sus ojos
los tiene ya hollados
De pronto
de la calle
como un trueno en el sueño
oigo un viril silbido
que la despierta
que la enciende
Entonces
llevándose
la última gominola
a la boca
de un tirón
baja la verja de la tienda…
Y es en ese mismo dulce instante
cuando ella
comienza a vivir
LA HABITACIÓN DEL HIJO
a mi hijo Rubén
Son miradas
que nos hacen callar
Que lo dicen todo
Un día tenía que ser:
Las alas del hijo
Su vuelo alto y lejano
Por la puerta entreabierta
de su habitación
qué zarpazo
del silencio profundo
Cómo rasguña por dentro
esa franja de luz
Cuánta vida parada
en esa vislumbre fugaz
Se nos olvidaba
que ese trozo tuyo y mío
era nuestro dulce huésped:
vagabundo de su porvenir
Y ahora
nos acostumbraremos
a no oler su perfume
de muchacho bueno
A no oír su voz templada
nunca por encima de un grito
¿Echaremos de menos
la sabiduría de su sencillez?
¿Y mis torpes manos
se apañaran sin las suyas?
He llenado dos copas
de ese dulce vino de orgullo
que achica además
la ausencia
Y contigo mujer
que te veo ahora
ordenando
en su armario
la ropa que no se ha llevado
brindamos con miradas
que nos hacen
callar
TE EXAMINARÁN EN EL AMOR
A la tarde te examinarán en el amor…
San Juan de la Cruz
Te examinarán en el amor
En el otoño de todo
¿Tan tarde ya para ti?
Andarás por ahí
como ensimismado
Como cuando se garabatea
en una hoja de papel la vida
Y entonces de pronto
a tus espaldas
alguien o algo
te preguntará
por memorias de tu corazón:
Si sólo anduviste
de paso
por un cuerpo
como si cruzaras
por una alameda
Si recuerdas
si el mismo amado
cada noche
te parecía cada vez
uno distinto
Si te atreviste a desnudarle
cuando el dolor
le mudó la piel
Te preguntará
si al bailar con ella
vuestra canción
herida de tiempo
aún te suena su música
en el mismo lugar
con el mismo son…
Te examinarán en el amor
En el otoño de todo
¿Tan tarde ya para ti?
¿Y si descubres que quién
no se tendió en un corazón
no ha vivido?
¡¡ ¿Y si en el pequeño abismo
de las manos
hundes el rostro?!!
LA NOVIA DE UN SOLDADO ESPAÑOL
“La tierra no es tan pequeña
que se lo pregunten a mi corazón
que se pierde por estos viejos
mapas de casa
buscando Afganistán
Te vas a ir muy lejos
adonde no te espera nadie
¿Quién puede creerse
que vas en misión de paz?
¿Quién en ayuda humanitaria?
¿Qué se puede reconstruir
en un avispero?
Serás un uniforme
con una enseña roja y gualda
cosida al brazo
sin rostro
sin ternura
¿Te imaginas vivir
sintiéndote dentro
de la mirilla de un arma?
Serás un invasor
Y de la ocupación
nacerá el odio
la dignidad
la paciencia
la resistencia sorda y tenaz:
Esa indestructible arma
Y tú entraste al ejército
para ganarte la vida
no para perderla
encubriendo una venganza infinita
de esa cabeza de lobo
enconada con el mundo
que me obliga a vivir
esta historia de amor
de la novia de un soldado
herida
Y ahora no sé a quién me van a devolver
Acabarás entrando en las casas
buscando terroristas
¿Y si te encuentras sólo
con juguetes
con pequeños zapatos
con manecitas de tiza en las pizarras?
¿A quién me van a devolver
conociéndote yo?
Estoy preparando mi corazón
para estos meses
Cada día será una pesadilla
esperando un mensaje en la noche
Yo sólo podré acompañarte
por detrás de ti
respirando en mi ensueño
muy hondo
la estela de miedo que dejes”
©Rubén Lapuente
DIOS Y AYUDA
Al acabar la presentación de el amante de papel
una mujer se me acercó…
“...Cuesta dios y ayuda
Pero déjate querer mujer
Mira
yo bien sabía que esa niebla mía
la que se adelanta a uno
estaba helada de magia
Que yo no sabía descorrer
el bisel de mis ojos claros
para que alguien
se colase por ellos
Bien sabía que no había nacido
con ese regalo
sin trincheras
Que no era bandolero de almas al mediodía
Que no oía el rumor
de ese íntimo viajero errante
saliéndose de uno
entrando en otro…
A mí me costó dios y ayuda
dejarme querer
Y todo empezó como tú ahora
con esa dices bruma mía mágica
al oírme recitar
que te ha tocado el corazón
La mía fue tan simple:
la de una mujer casual
que al preguntarme algo en la calle
-oh qué bellísimos ojos tenía-
desprevenido
me abrió esa portezula
de su horneado pan de ángel
de arcángel diría yo
Y al sentir esa tibia marea mágica
como si entrara alguien
sin mácula en mi casa
y se sentara
en la butaca de mi sueño
me pregunté
si los demás sentirían algo parecido
pero de mi de mi mismo
Y tuve
primero envidia
luego rabia de saber
que yo no llegaría nunca
a subir a mi azotea
tanta luz de almiar
Pero aún así
iba por ahí animoso
cada vez era yo más
lo que me callaba
segando relámpagos
de mi mies nueva
Iba por ahí sí
como si perdiera la vida si no sonriese
Ensayando en el barniz de las cosas
Que también se aprende
a dejarse querer
Y este placer de que alguien
como tú
igual que como yo
lo he sentido en otros
me diga que se ha bañado
en las aguas de mi estanque
Oh como me alienta
Que me ha costado
dios y ayuda decorarlo
cubrirlo con estas hojas
que no son las del azar del otoño no
Qué más quisiera
Pero están doradas
Una a una
las he dorado yo”
©Rubén Lapuente
EL AMANTE DE PAPEL
El dos de diciembre a la 19:30 presento en el espacio Santos Ochoa C/Doctores Castroviejo 19 Logroño mi nuevo libro de poemas El amante de papel. Os espero.
DESPERTAR
a Andrea Cañas
¿No es todo un milagro?
Si hasta la voz se me endulza
Si hasta mi ciego abrazo se agranda
Yo citada en la sombra
¡Que ya se mueve!
¡Que se despereza!
Y que suave aldaba llama
Que terciopelo me roza
¿Un saquito lleno de viento
de harina es la vida?
Y yo que hasta ayer era casi nada:
El vaivén de una espiga
La hazaña de una nube
Esa chica de la tienda
anclada como una farola
La que vivía al bajar la persiana
¿No es un prodigio
que el tiempo me olvide?
¿Que este sol mío de adentro
no pueda esconderse?
¿Que este incansable
paseo de mis manos
por el bostezo de mi vientre
se ensanche y se ensanche?
¡Y cómo imaginarme
que la alegría me regalara lágrimas!
¡Eh! ¡Que ya se mueve!
©Rubén lapuente
EL AMANTE DE PAPEL
UN BUHO EN MI CASA
Vino bohemio
de noche
con su abrigo de plumas
leonadas
Vino con todo el topacio
del otoño en los ojos
Desde mi tejado
por la chimenea
se lanzó tan hermoso
tan ave magna
Nunca lo entenderé
¿Creería ver
entre las aún cálidas cenizas
los tizones ojos
de un mirlo?
¿O eran
los dos saltones rubíes
de una culebra?
¿Venía borracho
de hambre?
¿O fue que esa marea
tibia
subiendo
era su edén perdido?
Nadie podrá saberlo
¿Y por qué tan audaz?
Pero si debió bajar abismándose
Si ni nosotros mismos
nos atreveríamos
a atravesar en la vida
un túnel oscuro
Y aterrizó
en el planeta
de mi casa cerrada
Y lo siento
por su angustia:
Claro que el grifo
no goteaba
Ni la ganzúa de su pico abría
alacenas
Allí tenía
un tabal de sardinas en arenque
Un tarro abierto
de miel de brezo
Podría haber empezado a probar
el chocolate puro
de oro negro
Y darme tiempo a volver
Cuando abrí
la puerta de mi casa
pensé
en los ladrones
al ver
en el suelo
los añicos
del jarrón de hojas secas
El coral blanco roto
Mi colcha bordada de pájaros
rasgada
La luz vertida en la pizarra…
Y lo siento
por la angustia
de que no pudiera traspasar
como la luz
el vidrio
sin herirlo
sin caerse
una
y otra
y otra vez…
Contumaz
Y al pie del ventanal
cayó
ahí cayó
boca abajo
ahí muerto
Y mientras me acercaba
ese atado de plumas
me iba narrando
su lenta agonía
lapidándome el corazón
Y sin cayado
miedoso
Sin punteras de zapato
Con mi misma mano
desnuda
como si fuera el cadáver
de un hombre
le
di
la
vuelta
El Rasillo de Cameros (La Rioja)
Poema de mi nuevo libro El amante de papel: cuarenta y dos poemas,cuarenta y dos historias, en papel, bellamente editado,por 10€.Si lo quieres ponme un correo:rubenlapuente@gmail.com
LA CASA
Los faros del coche
entraban en la dulce niebla
Íbamos como dentro
de una bandada de pájaros
de plata
Y hacia la casa
Nadie
nos esperaba
Y era tan de noche oscura
Y era de tan improviso
que de haber llamado al entrar
teniendo como tiene
la casa
de morador
alma en la ausencia
nos hubiera orlado en la mirilla
Nos hubiese echado
antes de abrirnos
recelosa
la cadena de la puerta
La noche cerrada
extrañada de ver luz
a deshora
hundía sus manos
en la bruma del cristal
de la ventana
achicando sus ojos negros
alegrándose
de que fuera su sombra
la que recorriera
por la piel desnuda
nuestras más íntimas veredas
secretas
Tus brazos débiles
trayendo la leña
no me esperaron
que tenías prisa
en aliviarle el dolor
a los huesos
que se embriagaron
de aquel rojo rocío
de tus días de otra vida
errante agua náufraga
viajera abrazándolos
a ciegas
como madero roto
como hiedra al árbol
que ama
y mata
Como un lento tiovivo
te veía dorarte en la lumbre
Como una peonza
girabas borracha de llamas
Rezagado
el tiempo
atizaba el fuego
abstraído
como si pergeñara
cambiar de rumbo
como si oyera por primera vez
su corazón
al pararse…
Al tocar tu piel en la ropa
me quemaste por dentro
Y jugabas
a esconderse en la casa
pero ya eras
esa larga rienda
de olor de leña en tu vuelo
de la que tiré hacia el amor
ése que deja en la pared
la curva clara de las caderas
como si te esbozase
con un tizón del oro amado
de tu misma brasa
©Rubén Lapuente
