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El cuaderno de poemas de Rubén Lapuente

LO MÁS MÍO ( 23 )

AQUEL CUERPO MÍO

AQUEL CUERPO MÍO

 

Voy a recobrar aquel cuerpo.

Y ahí me voy a quedar.

 

Se movía como cuando

dejan de mirar el tuyo:

Sereno, sin sentirlo.

 

No envidiaba al viento.

No se envenenaba de azar.

 

Se ponía de pie

de una sola pirueta

desde lo más alto

de la litera del sueño.

 

No tenía rumor.

Desnudo,

bajo su diario diluvio,

salía puro,

igual que como empezó

a la luz del mundo.

 

Voy a recobrar aquel cuerpo.

 

Y por detrás de esa mirada

de flecha herida de luz verde

que azora y arrebata,

ya he dejado tendidos mis ojos.

 

Y bajo ese cielo de la boca,

la mía aguarda

por el señuelo de sus labios,

el sabor eterno de aquellos besos.

 

No voy a hacer caso del espejo.

Ese cuerpo lo he recobrado

porque lo he vivido.

Lo siento mío.

 

¿Qué más da que pueda ser

sólo un ensueño,

si tú, amor, y yo nos lo creemos?

 

                                  Rubén Lapuente

NIÑO EN SU CUARTO

NIÑO EN SU CUARTO

                       Te duermes niño.

                       Te despiertas adolescente.

 

     En su pequeño cuarto

     mide el niño

     su esfuerzo:

     estira los dedos

     de la mano

     sobre el lomo

     de los libros.

     La geografía

     ya tiene su sitio

     en el desván

     del cielo de sus ojos.

     Al álgebra

     como a un dragón

     le blande su lanza

                        e intenta romper

                        su hechizo.

 

                        Vive inmerso

                        en la zozobra

                        de las palabras

                        de un pupitre

                        endemoniado:

 

                       "La vida es un viaje

                        hacia la muerte,

                        una larga enfermedad.

                        Piensa, piensa en ello"

 

                        Garabatea en su cuaderno.

                        Dibuja pensamientos.

                        Traza negras curvas

                        que se vengarán

                        de su tortuoso camino.

 

                        Al llamarle

                        para la cena,

                        de pronto, piensa

                        que su voz

                        será mañana

                        la que oye de su padre,

                        que, en este pequeño

                        cuarto, otro niño,

                        escuchará su voz

                        tras la pared.

                       

                        Ensimismado,

                        una ráfaga de luz,

                        desdobla, traspasa

                        mágicamente

                        su reflejo

                        en el cristal

                        de la ventana.   

                                          

                        -"¡Ya voy, ya voy!"

 

                        Sin oír sus pasos

                        al trasponer la puerta

                        del comedor

                        por primera vez

                        forzará la sonrisa.

                          

                              Rubén Lapuente

LA BELLEZA

LA BELLEZA

La belleza no tiene envés.

No guarda grados.

La paleta del tiempo

coloreó ese abanico

de plumas enamoradas.

Dibujó los ocelos

que ahuyentaron los acechos,

las traiciones,

la muerte,

y ahora son ardides

de una dulce cárcel

de miradas de deseo.

 

¿Cómo dudas de la belleza?

 

Si estuvo en ese duro perfil

tuyo sorprendido.

 

Si está en la gota de sudor

de levantar cada mañana

tanto cuerpo destrozado.

 

Si me la lanzaste,

sin querer,

radiante,

desde el profundo abismo

de tu boca besada

sin tiempo.

 

Rubén Lapuente

 

 

TRAVESÍA NOCTURNA

TRAVESÍA NOCTURNA

El coche en marcha

ilumina la entrada

en el pantano.

Me sumerjo, surjo,

me abismo, afloro:

en el vaivén de mis brazadas

avanzo cerrando

la cremallera sobre el agua.

 

Los dos faros me arrojan

desde la otra orilla,

ya conquistada,

mi estela

en sus lazos de luz tranquila.

Sereno,

suelto mi cuerpo inmerso,

aletean mis pies

hasta el légamo:

soy un huésped

en el cubil de la carpa

desde donde miro

la turbia noche de adentro:

se puede soñar bajo las aguas.

 

Afloro cansado, sin agallas.

Floto, tendido en cruz,

bajo la belleza baldía de arriba

sobre el mundo oscuro

de la otra vida de debajo,

en la travesía… hacia qué ribera?

 

El cambio de luces del coche

sorprende mis  mejillas.

Y reanudo mis brazadas:

me sumerjo, surjo,

me hundo, nazco,

abriendo la cremallera

sobre la piel del agua.

      

            Rubén Lapuente