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Se muestran los artículos pertenecientes al tema RITOS(12).

LA BATALLA DEL VINO

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Al amanecer del día de San Pedro,

por los riscos de Bilibio,

camino Haro,

allí donde el río Ebro se revuelve bravío,

hay una batalla

que en lugar de sangre,

se derrama vino. 

Para esta liza

todos se alistan de soldado:

Primero los de aquí,

los Jarreros, los riojanos;

luego vienen legiones de milicianos

de todos los pueblos

de esta nuestra piel de toro;

también los hay mercenarios

con mono de metralleta  

pero con balas

de salva de vino,

y  hasta viene alguno

de la Conchinchina

a calarse

en esta mágica niebla

de morapio.

Y tú mismo si te acercas

con la alegría en tu zurrón,

tienes reservado

el mejor sitio.

 

De guerrera basta

con una vieja camisa blanca

y pañuelo rojo de tocado al cuello.

De aljaba:

un caldero o una bota

o una botella

o una pistola de plástico.

De munición

reparten el fruto de la vid.

De música de guerra

ya hay una charanga

que ameniza el tiroteo.

 

Y en son de paz,

camino Haro,

a quemarropa, 

o tendiéndose celadas,

pelean todos contra todos,

pero nadie contra nadie,

en un fuego cruzado,

tiñéndose las ropas,

la piel, los cabellos…

de la acuarela morada del vino.

Todo un pueblo volviéndose niño,

frente a este paisaje

de viñedos infinitos de La Rioja

que nos da tanto,

que nos ha forjado.

Empaparse de vino, 

como tú de luna llena

o del olor de tu hombre

o el de tu hembra enamorada…

Y sentirlo. Y guardarlo. Y velarlo

como oro puro en paño. 

 

El día de San Pedro, 

si pasas por los riscos de Bilibio,

camino Haro,

deja que te hieran alegremente

¡Y muda en los rubores del vino! 

 

©Rubén Lapuente Berriatúa mi nuevo blog:

http://rubenlapuente.blogspot.com/

24/06/2019 11:26 rubenlapuente #. RITOS(12) No hay comentarios. Comentar.

CANDADOS DE AMOR

20180426123749-candado-de-amor-ruben-lapuente.jpg

Amor

Vamos al puente sobre el río

El que anduvo reflejando

tanto tiempo

sólo cielo

El que te enseña

que la vida

es una espalda que pasa

Ponte radiante

como para aquella

cita primera

Préndete del pelo

una menuda rosa roja

Amor

yo llevo en el puño

el viejo pálpito

de un juramento:

tu nombre

el mío

y esta fecha

grabada en el acero

de la memoria

de nuestro sueño

juntos

 

Asómate

amor

a la corriente

Si vamos a dejar

de ser nosotros

Si el rumor de mi sangre

va a sonar

en tus venas

Si vas a desaparecer

para

dentro de mi

aparecerte entera

Cierra

Prende el candado

al hierro

de la baranda

del puente

Y arroja la llave

a lo poco puro que queda

en la tierra: el río

Que nace como nosotros

de la húmeda sombra

(¿Lo navegamos juntos?)

Y que en el estuario

de su vida

desaparece

sin ruido  sin nostalgia

sin lágrimas…

                 © Rubén Lapuente

 Mi nuevo blog  https://rubenlapuente.blogspot.com

26/04/2018 12:37 rubenlapuente #. RITOS(12) No hay comentarios. Comentar.

FRÍO

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Si  has tenido frío de niño

tendrás frio el resto de tu vida ( J.José Millas)

 

Es otro y es el mismo:

El helado compañero

de la infancia pobre

Ése que trae en su alforja

memoria de carámbanos

Viene intacto  Puro

Es el de la fría ala

de sábanas ajenas

rozando  

acurrucados sueños

Es el gélido huésped

de los pies

con su voz de hollada

hojarasca…

Es el del relente en el baño

sin parpadeos celestes

en el techo de yeso :

La marea de su regazo

de zarza de rocío

Y con derecho a cocina:

A ese badil atizando

los somnolientos ojos

de un sol de cobre…

Es aquel de la niebla

del paso a nivel

yo solo y de la mano

de una cartera

rozada

de no levantarla

un palmo del suelo

atando

el taconeo de mis dientes

al cálido silbido de vapor

de un veloz hocico de hierro…

Y siempre camino hacia la escuela:

Ésa de la boca

de dragón arrojando

una hoguera helada

entre sus paredes frías

Viene intacto    Puro   

Viene con la manecita

de la muerte

con su vagido de piel de escarcha

desde un capazo  de mimbre

cima de la alharaca

de una niña

con sus días azules contados …

como un destello

de  joyas  frías tiradas

entre los brazos de la nieve

viene  

y con los primeros fríos

Mi helado compañero

de la infancia pobre

Errante  desamparado

inevitable

aunque sólo sea  hoy un destello

un aldabonazo...

viene con la llave

de m tuétano

                      ©Rubén Lapuente

mi nuevo blog   http://rubenlapuente.blogspot.com/

14/10/2017 20:48 rubenlapuente #. RITOS(12) No hay comentarios. Comentar.

RECITAL

20171001120352-recital-poeta-ruben-lapuente-en-madrid-centro-riojano.jpg

El día 10 de Octubre a las 19:00 horas daré un recital de poesía en el salón de la lengua de ese edificio tan hermoso de la foto en la calle Serrano 25 de Madrid, donde se aloja el Centro Riojano. Al finalizar el acto  se servirá una copa de vino de Rioja. La entrada es gratuita. El vino también. Os espero.

                          NIÑA SOLDADO                                                                                       

                        Me llamo Jasmine y soy de Kivu.

Y sólo quiero un trozo de tela

para acarrear a mi bebé.

Me sacaron de la cama con doce años

los mayi-mayi. Me reclutaron.

¿Para quién lucháis? ¿Para qué causa?

Sólo tenía dos dunas en el pecho.

Y en la vagina, si se cerraba,

palos y trozos de botella.

Era un golpe de autoridad

hacernos andar como patos por la aldea

así seríamos más dóciles y sumisas

en la próxima redada

Soldadito niña tienes un marido

Y una racha de viento

negro encima te vuelve

como un árbol con piernas

esperando bajo un cielo

roto de lona

cese el vaivén 

de tu cabeza …

Todas las mañanas

en el andarivel del aire

cruzaba el río

Iba conmigo el agua

para cocinar y cocer la tapioca.

Y me dieron un machete.

Y un gatillo ardiendo.

Y la regla no me venía.

Soldadito niña tienes un marido.

Parí en el monte, a destiempo,

sola, como una gacela.

Y conseguí llegar a mi aldea, a mi casa:

-Tienes un hijo del enemigo.

Tu niño es un estigma.

Has perdido la virtud.

Aquí no te puedes quedar

Vendrían a buscarte.

Ahora estoy en el centro de orientación

Me llamo Jasmine y tengo dieciséis años

Aprenderé a leer, a escribir

para poder trabajar y salir adelante.

Ahora lo único que quiero

es un trozo de tela

para poder cargar a mi bebé,

como hacen las otras mujeres.           

                       ©Rubén Lapuente

(Luvungi  octubre  2006)

 

EL OTOÑO

 

¿El otoño?

Es algo más arriba

Sí  Sí  Por este mismo camino

Pare el coche antes

de llegar a la ermita

Por ahí cerca de un acebo

tiene él su aldaba dorada

Ah pero hoy no llame

que ha dejado

la puerta entreabierta

Anda tan atareado

rociando todo de ámbar

subiendo tanta savia

de topacio a las hojas

que de tanta ida y venida

sólo saldrá a recibirle

en el zaguán

el vaivén de su mecedora

Pero no tenga vergüenza

entre y vístase con su ropa

Tome de su taquilla

su buzo de tímido camaleón

Su pala y su escoba de abanico

écheselas al hombro

Que disfrazado así

de jardinero del otoño

le será más fácil desaparecer

en esa lenta y dulce y bella

agonía amarilla

¿No ha venido a éso?

Ahí todo está muriendo

Todo cae tan milagrosamente

en su lugar exacto

que tan sólo

por si acaso se cruza con él

llore por un ojo

haciendo como que

arrastra esas hojas

que se han salido del camino

Y no se pierda

el lento viaje de ninguna

Todas hágalas suyas

Caen sobredoradas

sobre sus deseos

o sobre sus sueños rotos

Decore el cielo de sus párpados 

con esa estampa

más bella

si la rescata mañana

dibujada

su soledad

o su emoción

o su resol de muerte…

Ah  pero  no se demore mucho

No quiera anclar del todo

el corazón a ese noray

del muelle del otoño

que aquí la belleza en carne viva

acelera ese pequeño temblor

de estar vivo

enfermo de vida

en este rodar silencioso

de los días sin dioses…

¿me entiende?

Cuando salga del bosque

que sea al atardecer

Bajando  

hile de soslayo

los guiños del sol entre las hayas…

Por el camino

su berlina irá dejando

-usted no lo verá-

una estela fatigada de oro”

                          ©Rubén Lapuente

 

LOS PAISAJES DEL RIOJA

 

¿Te gustó el vino que labré

grano a grano de mi viñedo?

¿Lo saboreaste como yo te dije

recordando su paisaje?

Pero no sólo de aquel

que viste desde el altozano

al final del estío

cuando las vides

colmadas de racimos de uva

desfilaban vanidosas sus collares

de pequeños soles

de negra lumbre:

el que tenía la sangre

cansada de belleza

sino también

del otro

el del frío invierno

cuando las desnudas

cepas se retorcían

centinelas de vacíos odres

que la nieve lavaba

con esa soledad y angustia  

de la que sólo pueden salir

curvados sueños

de náufragas duelas de vino:

granadas añadas

de rojo terciopelo

 

¿Y si lo retuviste un momento

en el cuenco de tu boca

le sumergiste además

de su almazuela de coral de otoño

la infinita soledad

helada de su corazón

dormido bajo las cepas?

 

¿Te acordaste?

             ©Rubén Lapuente

            recital 


01/10/2017 12:03 rubenlapuente #. RITOS(12) No hay comentarios. Comentar.

LÁGRIMAS DEL CIELO

20170204174811-pequeno-cofrade-semana-santa-lagrimas-ruben-lapuente.jpg

 

Desde el portón entreabierto

el niño

a ratos

asoma la cabeza

Mira el cielo con miedo

Y si extiende

su manecita abierta

no es para pedir

monedas de lluvia

de limosna

 

"¿Cuándo es la hora?

¿Cuándo nos toca?"

 

Estrena  cofrade niño

en su primera semana santa

Antes- sólo un niño

en su sueño sigue viviendo –

ya lo ha sentido

cuatrocientas veces

en cuatrocientos años

en boca del fervor

de sus mayores

que punzan en su espalda

memorias de azahar  

de música  

de mágica luna de parasceve…

Ansía oír:

“Señores, todos por igual,

valientes

Al cielo con él”

Hoy no estrenará lágrimas

su vela encendida

No habrá tachuelas de cera

por las oreadas callejas

Ni mecida de Nazareno

en alas de saeta rota

Hoy no soltará el trono amarras

que en el charco

del cuenco de su mano

redobla el tambor

de la lluvia…

 

Oh demudado capirote

Oh pequeño cofrade del llanto

que no quiere consuelo

que no quiere acabar de llorar…

 

"¿Cuándo es la hora?

¿Cuándo nos toca?"

            ©Rubén Lapuente

04/02/2017 17:48 rubenlapuente #. RITOS(12) Hay 2 comentarios.

LOS PAISAJES DEL RIOJA

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Para el pregón de las fiestas de San Antonio de Pradejón que va dedicado al 50º aniversario de su Bodega Cooperativa  el Ayuntamiento ha elegido mi poema 'Los paisajes del Rioja”

 

¿Te gustó el vino que labré

grano a grano de mi viñedo?

¿Lo saboreaste como yo te dije

recordando su paisaje?

Pero no sólo de aquel

que viste desde el altozano

al final del estío

cuando las vides desfilaban

colmadas de racimos de uva

en sus pámpanos

con esos sus pequeños soles

de negra lumbre:

el que tenía la sangre

cansada de belleza

sino también del otro

el del frío invierno

cuando las desnudas cepas

se retorcían

centinelas de vacíos odres

que la nieve lavaba

con esa soledad y angustia  

de la que sólo pueden salir

curvados sueños

de náufragas duelas de vino:

granadas añadas

de rojo terciopelo

 

¿Y si lo retuviste un momento

en el cuenco de la boca

le sumergiste su vid de coral

de vino púrpura

su helado corazón dormido

bajo las cepas?

 

¿Te acordaste?

                      ©Rubén Lapuente

                      (Pradejón. La Rioja)

Foto Carlos Marín

 

14/02/2015 09:02 rubenlapuente #. RITOS(12) Hay 3 comentarios.

LA ÚLTIMA HORNADA

20150201084343-villanueva-cameros-jose-manuel-barron-panadero-ruben-lapuente.jpg

Ahora sale la última hornada

Será la última vez que

desde el pescante

de la calesa del viento

se pasee ese largo olor a pan

por las calles de Villanueva

 

Cien años de nieve de harina

en el zaguán de la panadería

y me sorprende ver a José Manuel

atreverse a barrer 

la memoria de todos

como si fuera así de sencillo

desmantelarla

cuando hasta  

en el corazón de las piedras

duerme ese aroma

que nos mantenía vivos

"…aquí sólo nace ya la primavera"

 

Esa hora dorada

Ese camino al obrador

Esa cicatriz de llamas de ramas rotas

Esa caliente hogaza de carne pura

de harina que ahora me envuelve

en una hoja de periódico atrasado…

volcán de lava de trigo al partirla

 

"...ahora atentos a la bocina

a medio día de una furgoneta"

 

Horneada de soledad vendrá

la calesa del viento mañana

Y de tristeza

                                ©Rubén Lapuente

                              Villanueva de Cameros

 

Foto J.M.Barrón  

01/02/2015 08:43 rubenlapuente #. RITOS(12) Hay 4 comentarios.

BORDADA MEMORIA

20141214130734-maria-bernal-traje-charro-vitigudino-ruben-lapuente.jpg

 

Hoy María

baja a la calle

así

como si de pronto

la tierra diera a luz

una gema

de carne y hueso

tallada

Lento

y minucioso

y palpitante

primer día de María

prendiéndose

en la piel

esa flor recamada

de la memoria charra

que anoche

en la penumbra

iba desenterrando

del arcón del desván:

El jubón de seda negra antigua

Esa noche

del terciopelo

de la falda  

El blanco calado

pañuelo de hombros…

Al trasluz

bajo la lucera

de la luna

miraba

el dengue

con flecos de oro

las dos recamadas

ajorcas

de terciopelo  

de los puños

el mandil de faralá de seda…

y lo veía todo

como del revés

con un color

mortecino

como sucio de tinieblas…

 

Ay  pero al amanecer

Al abrir tan sólo el ventanuco

Al entrar la claridad

bordada

de la memoria…

Todas las prendas

Todos esos tesoros

de joyas frías

en la oscuridad

se encendieron:

el lunario de plata

la labor de realce

en los jardines del aljófar

el carrusel de lentejuelas

girando en la noche del terciopelo

la sangre de oro y plata de los hilos…

Todos se volvieron

luciérnagas

Todo parpadeaba

porque quizás recordaban haber

besado esa misma luz

porque quizás existían

sólo porque despertaban…

 

Una cascada de collares de oro

con veneras colgando

llaman a su pecho

al salir  ya

hacia el son del tamboril 

hacia la herida

dulce

de la gaita charra

hacia la voz de las castañuelas

que hoy María

estrena memoria  

de traje eterno

Y lo baila

en esta plaza

del corazón del mar que aquí

se hizo dehesa…

Lo baila María

Luego  

a la noche

se dejará caer

en la cama

vestida  así

desvelada

aún en los brazos de la tierra

              ©Rubén Lapuente

                     (Vitigudino)

a  María Bernal 

 

14/12/2014 13:07 rubenlapuente #. RITOS(12) Hay 6 comentarios.

LA FALLERA

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Mira

Ya toda la ciudad

se ha ceñido a la cintura

su reguero de pólvora

Mira qué ríos de olor

de chocolate con buñuelos

como dorados peces alados

bajan por todas las calles

Oh  Mira  Ya empieza todo a arder

Y ahí  Ahí  ¿La ves ahí?  

Sí   Ésa  La fallera

¿La ves emocionarse?

Parece como si la hoguera fuera

en la plaza de su pecho

Como si se le quemara

el alma gemela de cartón

Y cómo sabe desaparecer

en la muchedumbre

Qué fácil para ella

Seguro que de niña

podía dormirse también

con el estruendo

de una traca del barrio

Plácidos sueños de triquitraque

entre llamas

la acariciarán siempre

¿Que si lo entiendo?

Esta madrugada de ceniza

le costará quitarse el espolín

de arco iris de oro y plata

Doblando muy despacio

el tisú del corazón desnudo  

con su luz de brocado apagándose

la veo…

Pero  mira

¿No son esas lágrimas

en llamas la mejor cremá?

Y uno que tiene que  esconderse

o mirar antes de reojo

o rememorar removiendo

en las frías cenizas…

¡Oh maldito pudor

que te corta las lágrimas!

Pero mira ¡Mira!

Oh qué belleza

¿Las ves?

¿Las ves rodar a mares?

       ©Rubén Lapuente

 

28/09/2014 08:36 rubenlapuente #. RITOS(12) Hay 2 comentarios.

SIDRA ASTURIANA

20130406135140-sidra-escanciado-asturias-ruben-lapuente-tamara-gonzalez.jpg

 

Alta

muy alta

Botella verde

y oscura

de pomar de Asturies

me levanta

Tamara

Malabarista

de su fuente de amor

fermentada

me la escancia

en un acantilado

de cristal

donde

se revuelve

su aroma

en bruma de ámbar

que estalla

en agujas

de flores de estrellas

en cada ola

Y así

de brava

entra

en mi garganta

Y de un trago!

Que su lozanía

agridulce

no espera

a nadie

ni a nada

 

Oh es vino de manzana

Redentor

de aquel perdido Edén  

que la sidra encuentra

Oh es el regazo del lagar

de Asturies

como espigas de trigo

en el topacio

que la hace

tan bella muchacha

tan dorada

Es sidra de vida

para la sed

de compartir la alegría

aquí

en esta tierra

en un mismo vaso

del que beben

todos

en torno

a esta botella

verde y oscura

de pomar

de su fuente de amor

fermentada

que se levanta

que me levanta Tamara

alta

muy alta!

                  ©Rubén Lapuente

                  (Cangas de Narcea)

       a Tamara González Menéndez

Escanciado de sidra asturiana

06/04/2013 13:51 rubenlapuente #. RITOS(12) Hay 5 comentarios.

EL CRISTO DE LA BUENA MUERTE

20130324213203-limpieza-cristo-yacente-la-redonda-logrono-ruben-lapuente.jpg

 

Un miércoles santo

mi madre

me llevo a la Redonda

En ese día

el Cristo de la Buena Muerte

abandona siempre

la urna de cristal

en la que descansa

 

Al cruzar la capilla

allí estaba

envuelto de muerte

Parecía

sobre un lecho

de terciopelo negro 

un estero

de sangre y dolor

muerto

Unas mujeres

lo limpiaban

le barrían

con un plumero

el nidal de harina de polvo

del último año

Le pasaron luego un paño

embebido

en aceite  

Y lo hacían

como si lamieran

las heridas

a su propio hijo

 

Sobre su torso

cada uno

le pasaba lo que tenía a mano

Mi madre

su pañuelo de seda

Un algodón también acarició

su piel de cedro

que se guardó

en el bolsillo

Le dejaron los dedos del pie libres

como  flores de gasa

para los labios

El roce de la madera

torturada

recuerdo

era suave

de ese que se queda

un largo tiempo

y se rescata

y sale

de la memoria

como una estela

 

Miraba la talla  

y en el pozo oscuro

de los agujeros

oía el eco

del primer mazazo en el clavo

 junto al pavor

del jirón de su garganta

Y en esa boca en el costado

veía  la lanza

barrenándole

por detrás de las costillas

El pulso

de cada espina

de la corona

como pequeñas puñaladas

en las tiernas sienes

andaba por el aire

Me acordé

del buen ladrón Dimas

del “acuérdate de mi …”

Que me sabía la vida de Jesús

Que me daban religión

a machamartillo

 

Siempre es

en este redoble de los tambores

que envuelve la ciudad

en Semana Santa

lo que me hace recordar

esa mañana

De temerlo de niño

a pensar ahora

que quizás para muchos

al resucitarlo

acabaron

matándole

Quien echó a los mercaderes

A los especuladores del templo

Quien llevó esa lírica

parábola de la pureza

de una vida verdadera

hacia morir…

Y aunque no anduviese en la mar

este viernes santo

por mi calle

no le van a faltar

claveles

                    ©Rubén Lapuente

Foto: limpieza de la talla del Cristo del Santo Sepulcro

           en la Redonda . Logroño

24/03/2013 21:32 rubenlapuente #. RITOS(12) Hay 4 comentarios.

EL DUENDE DEL VINO

20121125092005-bodegas-marques-de-riscal-frank-gehry-la-rioja-ruben-lapuente.jpg

 

De un lagar

de ebrios sueños

de vino

sales

Mensajero

de savia

de miel de topacio

o de sangre

de terciopelo

Encarnado

en este caserío de metal

pareces

el duende del vino

de esta tierra mía

hecha

de mil retazos

de viñas

en una sola y hermosa

almazuela

 

Y qué alhajas

de tu reino subes

Qué piel de titanio

rosa pálido

Qué de oro de ámbar

de otoño espejeas

Qué canal de plata

para llegar

al estuario

de una copa

 

Sobre el paisaje

de mi infancia

quieto…

Galopa duende del vino

Zagal de acero

Ahí  flotando

pastorea

este rebaño de viñedos

Que no quiero verte

como una alquería

sino como corazón de los sentidos

Ir acercándome

a ese maretazo de aroma

como de mujer desnuda 

al dejarse caer

el vestido

hasta el abismo

de los pies

Y entrar en la bodega

sobrio

pero ya ebrio

de dulce vino de vida!

                 ©Rubén Lapuente

Foto: Bodegas Marqués de Riscal

Elciego .Rioja Alavesa

Obra de Frank Gehry

25/11/2012 09:20 rubenlapuente #. RITOS(12) Hay 7 comentarios.

NOCHE DE SAN JUAN

20120622165459-noche-de-san-juan.jpg

 

Pareciera que vuelves a la nostalgia

que te sumerges en la derrota

de los que apuraron la copa

de toda su juventud

ya con esa fogata dentro que medra apagada

Pero hay quien vuelve a ese baño de fuego

flameando una hoja de papel

caligrafiada de deseos

Que la lumbre renace también

de un rescoldo dormido

Que siempre es ese último sorbo

el que paladea el recuerdo

¿Y cómo no saltar sobre la hoguera?

¿Cómo no jugar con la vida?

 ¿Cómo ensordeces sino el fragor

del aguacero que implacable arrecia

sobre nuestras llamas?

                ©Rubén Lapuente

Foto de maduroman

22/06/2012 16:54 rubenlapuente #. RITOS(12) Hay 1 comentario.

LA BATALLA DEL VINO

20110630213913-batalla-del-vino-haro-la-rioja-espana.jpg

Al amanecer

del día de San Pedro

por los riscos de Bilibio

camino Haro

allí donde el río Ebro

se revuelve bravío

hay una batalla

que en lugar de sangre

se

derrama

vino

 

Para esta liza

todos se hacen soldados:

Jarreros

De pueblos vecinos

También mercenarios

Y tú mismo si vienes

tienes un sitio

 

De guerrera

basta con una vieja

camisa blanca

y  pañuelo rojo

al cuello

De aljaba

un caldero

o una bota

o  una botella

o una pistola de plástico 

De munición reparten

el fruto de la vid

De banda de guerra

ya hay una charanga

que ameniza

el tiroteo

 

Y en son de paz

camino Haro

a quemarropa 

o tendiéndose celadas

pelean

todos contra todos

en un fuego cruzado

tiñéndose las ropas

la piel

los cabellos

de acuarelas moradas

de vino

 

Todo un pueblo

volviéndose niño

frente a este paisaje

de viñedos 

infinitos

de La Rioja

que nos da tanto

que nos ha forjado

 

Empaparse de vino  

como tú de luna llena

o del olor de tu hembra

o el de tu hombre

Y sentirlo

Y guardarlo  

Y velarlo

como oro puro en paño

 

El día de San Pedro 

si pasas por los riscos

de Bilibio

camino Haro

deja que te hieran

alegremente

¡Y muda en los rubores

del vino!

                    ©Rubén Lapuente

                        ( Haro.La Rioja)

La batalla del vino

30/06/2011 21:37 rubenlapuente #. RITOS(12) Hay 5 comentarios.

LA DANZA DE LOS ZANCOS DE ANGUIANO

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Son zarpazos que me vienen

en el sueño:

Zancos agrietados

Vahídos

Trompicones  

El verme de bruces

sobre las piedras…

 

Soy un joven de Anguiano

Y eso te lleva a una cita

“¿Qué?

¿Cuándo te vas a lanzar

por la cuesta?

Ya tienes edad”

¡Ay! Del patio de la escuela

a ser la peonza que bailaba

un dios antiguo

Si lo hago es para ser

 

Y me he plantado

en lo más alto del vértigo

¡Cómo empuja aquí la memoria de siglos!

¡Cómo leo ahora los labios de mi padre!:

“Cuando te vea bajar

me veré a mí mismo”

Siempre son ocho jóvenes del pueblo

Yo el bisoño este año

Y mientras me dejo atar

minuciosamente los zancos

hago sonar las castañuelas

para ahuyentar la ansiedad

el escalofrío

Aún no me toca

En las orillas y abajo

de la empinada cuesta

agobia tanta mirada

de circo…

 

¡Allá voy

con las alas de mis sayas!

¡Vertiginoso!

¡Y no veo a nadie!

¡Soy la peonza de un dios!

                 ©Rubén Lapuente

                    (Anguiano.La Rioja)

 

        El origen es incierto  como una prueba de paso

        a la madurez como hacían en la antigua Grecia

        los niños al cumplir los nueve años ofreciendo

        sus peonzas a los dioses porque ya comenzaban

        su preparación para ser hombres…

        Casi como ir a verlos:

Danza de los zancos de Anguiano

El 22 de julio

Y el último fin de semana de septiembre

01/08/2010 10:03 rubenlapuente #. RITOS(12) Hay 7 comentarios.

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