El cuaderno de poemas de Rubén Lapuente

                           mi triste soldadito niño

¿De dónde nace la tristeza, hijo?

Hasta la muerte mira de otra manera.

Fue antes del cuento que teje

su red de sueño inquieto.

Antes de subir al traqueteo  

de la camilla del pavor.

Pero si te recuerdo así, hijo,

remueves el fondo de mi vida.

Y estas palabras no son para ti,

tú, que saliste a flote

de aquel pabellón

de malheridos soldaditos :

“Suero de luciérnaga,

avenida de luz en las venas”

te decía , llevando

de liana en liana

aquel leal muñeco

con el que sellamos

una alianza de sangre.

Estas palabras no son para ti,

ni para mí tampoco, hijo,

que me daba vergüenza

que me vieran tan débil.

Son para esas mujeres

de ojos como lobas heridas

que por aquellas habitaciones

entre palanganas de orina

enferma de niño,

y tibias esponjas teñidas

veían caer a sus soldaditos,

que eran como tú.

De la angustia de tocar el desorden

de un cuarto azul,

de atreverse a borrar en la pizarra

un último monigote,

nace la tristeza, hijo.

La vida es una alimaña ciega.

¡Y nunca podremos vengarnos!

                 ©Rubén Lapuente