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El cuaderno de poemas de Rubén Lapuente

 

El buitre.

La niña.

El fotógrafo.

A los tres les ha citado

en un descampado

 la muerte.

 

La niña,

demora mejor,

en cuclillas,

los embates del hambre.

Para no tenderse,

se acoda,

se da golpecillos

con la testuz en la tierra.

 

Se mece

todavía demasiado

para el valor del buitre

que no tiene prisa

y espera su despojo

abatido al sol

del páramo.

 

La estampa

requiere más fotogenia

pero el buitre

no colabora:

no afila el pico en la piedra,

no despunta sus garfios,

no despliega sus alas.

 

Cansado de esperar,

el fotógrafo

 posterga la cita.

 

El buitre.

La niña.

No hubo nunca

un vuelo más sórdido

sobre África.

 

      Rubén Lapuente

 

La foto es de Kevin Carter. Esperó 20 minutos, pero el buitre no extendió las alas. Ganó el premio Pulitzer. “Y después ¿ayudaste a la niña?” le preguntaban ,como una pesadilla, en todas las partes del mundo. A los dos meses de ganarlo se suicidó.

2 comentarios

TERESA -

HOLA RUBEN A PARTE DE TUS POEMAS K ME GUSTAN TANTO AUNQUE DE LOS QUE E LEIDO EL QUE MAS EL DEL AGUILA ME ENCANTA GRACIAS POR AGUANTARME QUE AVECES SOY MUY PESADA O DESPITADA JEJE TU COMPAÑERA TERESA

Jairo -

Conocía la historia.El poema te ha salido redondo. Te felicito por tu blog.
Un saludo