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LA NAUSEA
Estás boca arriba en la yerba
y en un tris sin pensarlo ya te has subido
a la grupa de esa nube
al lomo de una que parece un pez puro del cielo
y que te lleva a recorrer la tierra
ésa que de pronto alguien desde dentro tuyo
se la imagina como una pizarra azul
y en donde todo lo que se mueve
deja una estela de tiza tras de si
sí que desde el cielo
fueran rayas de tiza rastro de la existencia
caminos de vida de tiza
la única huella al ir pasando
tú solo ves eso
líneas que van y retornan
que avanzan que bailan…
ese blanco roto de ovillo de años
lo vas viendo enmarañarse...
cada historia
la tuya también
es un garabato de yeso
y sólo desde el cielo se ve así
lo ves tú así
rayas como estelas avanzando
de casa a la fábrica al bar al sueño
se entrecruzan se confunden
unas lentas otras tendidas inmóviles algunas
rematadas ya por un cabo de quietud…
y tú a la espalda de una nube
de la que aún no sabes
que va encinta de olvido
o de oscuridad de sueño
o de aguaceros
hasta que su lluvia borra las rayas sin vida
las que ya nunca se moverán las borra
en ceniza de tiza las diluye…
y tras la tormenta
otra vez las líneas
que vienen que vuelven que avanzan
que bailan…
la tuya también garabato
parado ahora boca arriba en la yerba…
y te viene la nausea
©Rubén Lapuente
LA LIBÉLULA
Desde el cielo del sueño bajo hacia el río
Un cuerpo menudo entra en el agua
Es en esa espalda mojada
en esas dos paletillas que sobresalen
como lomos de peces dorados al nadar
donde veo lo que no había visto
y sólo el sueño te regala :
cómo le arde ahí un instante la luz
El rumor de su cuerpo me parece
la deriva adrede de una rama rota
Bucea como una sierpe de seda atada
al viento del agua
El paisaje
de sus abanicos de rizos de río
que los juncos desgajan
llevan a la orilla mucho antes
a su pequeño temblor
En lo más alto de un tallo
ensarta una mariposa tullida
luego se sacude
de la mano los polvillos de oro
de ocelos ciegos que llevaba pegados
haciendo con los dedos
como si la rociara…
Ahora que se ha vuelto
es un niño
La línea del agua le corre
hasta la mitad de los ojos sumergidos
Espera a la aguja del diablo que cosía la boca
a los deslenguados
de cuando era menos que un rapaz
Sabe que es más rápida que un destello
Que sus diabólicos ojos facetados
te pillan hasta si tañes a sus espaldas
un solo tris…
Y la joya turquesa colgada
de un punto de la nada del aire
aparece
ya arriba en el festín de su señuelo
Y como siempre hecha de un milagro
en otro milagro…
En el puño cerrado
mordiéndose los labios
aprieta y aguanta la muerte
de la belleza y el miedo juntos…
Por el filo de las alas rotas de la libélula
el niño se va muriendo…
©Rubén Lapuente
EL ASTROLABIO
Ahora era aquel muchacho
el del astrolabio tatuado en la muñeca
que espigaba estrellas de la mies
rubia del firmamento
Del ajimez partía su nave del sueño
a mil años luz de esa eterna quijada
de achares siempre tundiendo cervices
Al amanecer se vestía con los arreos
traídos de su periplo armilar :
La nieve rosa de rubor
sobre los pómulos celestes
Un ramo puro de temblor de lucero
El secreto de la vida en un descuido
del olvido del sueño…
Iba como de puntillas por la vida
pero nadie notaba que no era de aquí
que venía de las afueras del tiempo
que daba siempre la hora equivocada
©Rubén Lapuente
SIRENA
Es cuando la belleza cae rendida
como un dócil sol mojado
que la oigo lejana
Su canto como si me devanara
un hilo de niebla
Si ella no habitara
en el fondo de la ausencia
no existiría no la oiría
Y siempre lejana
desterrada en el vacio
para no ser de nadie
A veces es la herida del viento
en la escollera
o el callado murmullo
de pronto de un torrente
peñas abajo
Está en la balada mía que tarareo
sin haberla oído nunca
Cierro los ojos para saber
qué palabras mías
pronuncia en el sueño
Para baldear del pozo de su boca
el tremor de mi alma
Y porque nace y vive de la ausencia
sé que nunca podré abrazarla
que su canto de sirena imposible
va cavando mi sola melancolía
©Rubén Lapuente
LA NIÑA DEL COLUMPIO
Que hubiera sido
esa pobre
hermana mía
Tardía
La del moisés
de borda dada de si
Náufraga en el zafiro
azul enfermo
de su sangre
o esa hija
que no nos dimos
me daría igual
Lo mismo
hermana en el mismo cuarto
del mismo vientre
que hija de un te quiero
Sólo que niña
Mujercita siempre
La que no he tenido
Esa que juega de otra manera
Que todo trapo suyo
tiene carne
y hueso
y nombre
La que en sus fogones
sería su pinche aplicado
Enfermo en su mesa
de operaciones
Modelo en el desfile
de moda en el pasillo
Portero cuando pateara
ella una pelota
también
Pero niña
Mujercita siempre
Esa que me hubiera peinado el alma
Esa que sabe sacarte
el lado femenino
Que me hubiera echado
agua al humo
de la rabia
de los días
Lo que hubiera dado
por estar
esperando su espalda
detrás de esa coleta
larga como dura una vida
La niña del columpio
Esa que se enamora de uno
La que sabes te sonreiría llorando
allí cuando el ocaso…
©Rubén Lapuente
MOTEL RODANTE
Era dulce y joven
y violento
y abrumador
quemándote
como un verano
tórrido
Inevitable
su flor
clamando
en la carne cada día
Clandestino
Y de amarse a si mismo
a ir a agotarse
al camastro
del motel rodante
sobre el tapiz del asiento
mitad vestidos
dos viajeros submarinos
dos reptiles
de belfos
agrietados
en la pila del otro
abrevando…
Veo ahora gracioso
la cabeza
de periscopio
subiendo bajando
subiendo…
tras la ventanilla
Me viene
la música de berrea de gozne
de ballesta
acompasada
de voces
de grillos
y de perros lejanos
Me viene el placer
quemándose
en ese mástil
de enseña en llamas
con su pie de planetas
oscuros…
y toda el agua rosa de su llaga…
©Rubén Lapuente
HERE COMES THE SUN
Aquí viene el sol hijo
Ahora que se deja
Que remolonea
Que todavía es un muchachito rubio
de bucles en llamas
como el que te sale
del lapicero
míralo bien
Qué prodigio
que todo lo que somos
naciera de su corazón
Que su cedazo
decantara
la belleza de nuestra pequeña vida
¿No es mágico?
¿No es increíble?
El ciego de luz
que nos hace dar vueltas
y vueltas
en la badana de su honda de seda
que no se quiebra
que nos lleva de viaje
en nuestra vagoneta azul
al miedo
de lo infinito
pero tan suave
y dulce
tan de tapadillo
que no nos damos ni cuenta
que nos ha dormido
dentro
el desasosiego
de existir
Y siempre es así
La monotonía no le hace dudar
Ni media hora de recreo
se ha dado hijo
Y puede que no
sepa que vive
pero tiene un arca dorada dentro
con semillas de vida
y toda su sangre de oro líquido
es de deber:
soldadito rubio que nunca deserta
Y míralo ahora
se quema como un mártir
como una madre entra al infierno
del sufrir de su hijo
para que cuaje la luz en todo
y vivamos
Si antes me venía
esa breve náusea
ese desgarrón de lo absurdo
de la vida
ahora a cierta edad
ya te reconcilias con lo eterno
Ya no te queda sitio
nada más que para la belleza
Mira ahí viene
Como una cálida hogaza de trigo
nos busca en la casa…
Hijo ¿No parece esto un sueño?
©Rubén Lapuente
( El Rasillo de Cameros)
Foto amanecer en el rasillo
VENEZIA
Nada más
y nada menos
que un leve toque
de manija de madera
de paleta de albañil
encajándome
el último adobe
del alma
y ya desde la baranda
del vaporetto
al acercarme
a ese decorado
de lienzos
pintados
en telones del cielo
hasta el mar
La belleza
acaso
basta que sea
una suave cintura
de barro
o una perla de agua
resistiéndose
de un lóbulo
a morir
Aquí
es esta
bella ragazza Venezia
que he de seducir
y subirla
a lomos
de una garza negra
y robarle
los besos
bajo los puentes
y amarla
en la luz
del atardecer
pero una sola vez
que sólo así
en los sueños
de mañana
o cuando acaricie a otra belleza
entreverarla a ella
siempre
a ella
©Rubén Lapuente
Venezia a 27 de Abril de 2013
Foto: Venezia desde Ponte Rialto
NADADORA
Nadadora
Segadora del agua
que te ciñe
como
a una piedra
La misma
nacida tantas veces
en otra
distinta
en torno
a esta estrella
que dio la vida
que no sirve para nada
Y nadas
con tus brazos
con el ritmo silencioso
de tus muslos
avanzas
Pero ay
eres
como
una rama rota
medio hundida
merodeando
por su sucia
albufera
Nadadora
que sueñas
con doblar
esa esquina del agua
que no deja
estelas
Adentrarte
en el miedo
a la aventura
de un túnel
sin luz en la otra boca
con voces que
de pronto
en la oscuridad
callan
Que sueñas
con volverte
náufraga rosa de plata
Que un albatros
se pose
un instante
cansado
sobre
tu espalda
mojada
Que los pescadores
lancen
sus redes
a tus senos de sirena
creyéndolos
dos tesoros
de nácar
Que sueñas
con esa plaza redonda del mar
de un corazón
que te da siempre
a la noche
las gracias
Oh Segadora del agua
Mi nadadora
©Rubén Lapuente
Óleo de Marta Aguilar Tenor
El MIEDO NO SUBE EN ASCENSOR
De un hilo de su aliento
parece
penderle la vida
tan frágil
con este silencio
vivo
Dormida
Hilo que me trae
en mi duermevela
siseo de alas
a la luz
de esta noche
ay
de mala tijera
y un cuchillo
de curvado
filo de luna
abriendo
en mi maleza
bulevar
a los dos heraldos
con guadaña :
Ah es esa cita inevitable
que tenemos:
Pétalo tuyo
quizás
de hinojos
Pétalo mío
quizás
en el lecho…
Pero mejor
yo antes
Si
Yo primero
Que es mucho más duro
ver
lentamente
lento
cerrarse unos ojos
que fueron
noches de verano
Pero
con el ascensor
tan sonoro
los sábados
amanece mucho antes:
Madruga
el barrendero
de la vigilia:
traqueteos de albores
de jóvenes vecinas
cremalleras
Trémulas gotas
de goce
resbalando
en los dedos
Todo vuela
por la caja
hasta la almohada
del quinto
que escoran mi cuerpo
a una linde
cálida
y desnuda
que se lleva
a esa iguana que ronda los sueños
que no habla
que huye si amas
©Rubén Lapuente
¿IRSE O QUEDARSE?
A esta
estampa
en calma
de atardecer con barcos
sobre la mar
viajo sin irme
Voy entre
mis cuatro
paredes
en las que
anda la luz
matizando
su gastado ocaso añil
o mejor
mi pereza de pintarlas
Me llevo
zureos de paloma
de mi terraza
sonando
a tonada
de gaviota
y rumor
intermitente
de olas de ascensor
de mi casa
Y vuelo
entre mis sábanas
ahora de hilo
de grano
de arena
a la penumbra
de esta estampa
bellísima
de anochecer de mar en calma
con barcos
que miro
por vez primera
siempre
y voy
entrando
como con un beso lento
en su eterno
regazo de papel
adormeciéndome
trayéndome
su sueño
©Rubén Lapuente
Foto: Martín Gallego
¿Viajar? Para viajar basta con existir. Voy de día a día, como de estación en estación, en el tren de mi cuerpo, o de mi destino, asomado a las calles y a las plazas, a los gestos y a los rostros, siempre iguales y siempre diferentes como, al final, lo son los paisajes. Si imagino, veo ¿Qué más hago si viajo? Sólo la debilidad de la imaginación justifica que haya que desplazarse para sentir. La vida es lo que hacemos de ella. Los viajes son los viajeros. Lo que vemos no es lo que vemos, sino lo que somos. Libro del desasosiego (F.Pessoa)
METAMORFOSIS
Es en ese sueño en el que oigo
cómo muda lenta la piel
de esa oscura ardentía silenciosa
que corre a la vez por la sangre de todos
presagio de un estrago enorme
que mi sueño sin hora me adelanta
acorazándome con piel de élitros
y huesos de leve ave de amargo tuétano
Es en ese sueño en el que voy
con ese volatín de niño
cojeando adrede por el bordillo de la acera
o aprendiz sobre el dulce álabe
de vieja encina de los alcores
o ya héroe subido con la cabeza gacha
al pretil de los puentes indeciso
mirando la canal sucia del vómito del vómito
en el que algo o todo me empuja
hacia cualquier grieta de nido en la pared
al privilegio de un rayito de luz de ceniza
al grial de unos ojos muertos
entre malos perdedores
que acuclillados y alados como yo
van maldiciendo
a esta naturaleza que no les abandona
que se empeña en salvarnos
©Rubén Lapuente
MASCARÓN DE PROA
La muchacha de madera
La de la roseta de golpes
de agua en las mejillas
La de flores de algas en los cabellos
La que suena en su caracola
voces lejanas de lirio
Hecha para morirse de mar
A un marinero de arboledas
le ha embriagado el corazón
Por la roda de su casa la sube
hasta un sombrío cielo de lucera
Arrancada
de su viejo bauprés de goleta
la sirena varada
tallada con gubia de viento
de lluvia de olas
de albas de océano
llama con su honda caracola
a lejanos mares perdidos
Cada día sube a mirarla
Cada día por los ciegos
ojos ahogados
se le sueltan a la muchacha
de madera
dos gotas de agua salada
Y ella no sabía llorar
©Rubén Lapuente
A Jorge Escobar Calderón artesano chileno de hermosos mascarones
TRAPECISTA
En el talco
enjuga sus manos
de sudor
del sueño
de caer a la arena
En la mitad del vacío
de su balanceo
se suelta
Y vuela
Y no hay nada ni nadie todavía
Aún las manos del otro
no están
Vienen
Están llegando
La emoción del alivio
vuelve a soltarle
Y otra vez vuela
Pero el trapecio solo
no ha llegado aún
Todavía está
viniendo
Se pierde y se encuentra…
Abajo
de perfil de los labios
gemelas palmas
se juntan
un momento
apretadas
en el redoble último
Y le asoma el esplendor
de la belleza íntima
La misma que la de aquellos
primeros pasos
vacilantes
sobre la baranda
del portal
o sobre la cimera del muro
cuando un dios
le avellanaba
la tarde
de luz en su luz
Camino del carromato
Nimbado de aplausos
Sabe que su travesía
es un círculo
Que por arriesgar la vida
no la vivirá nunca
Que para que fragüe
el hechizo
no debe abandonarse
Que para reinar
dentro de sí mismo
debe enlazar
noche tras noche
el eterno sueño inquieto
de tropezarse
en el aire
©Rubén Lapuente
COSQUILLAS
Soñaba
el hombre dormido
de cuando fingía
de niño
morirse
para tener de rodillas
sólo para él
la inmensa dulzura:
“Vamos a ver si son de plomo estos brazos
Si se empañan mis ojos de tu aliento
¡Oh! ¡Si estás tan frío como una baldosa!
¡Oh ¡ ¡Si se te ha roto el muelle de los párpados!
Habrá que tirar a este niño
a la basura
como la piel de una naranja
como el corazón de una manzana
como a su triciclo sin manilla
ni ruedas”
Y por los corredores de la casa
le llevaba
en brazos
altiva
como si fuera
el hijo héroe soldado muerto
“¡Espera!
¡Si oigo un tamborcillo
por el cielo del pecho!
¡Si aún puedo revivirte
con tan sólo tocarte
con la punta de mis dedos!”
Pero la memoria del sueño
del hombre dormido
no podía despertarle
no se reía aquel niño
ni se movía la muerte
©Rubén Lapuente
Foto: yo soñando
SUEÑO DE ESTRELLAS
Temprano
nos van a explicar.
Tú perderás la belleza
oscura
que es tu misterio
tu hechizo.
Yo mi porvenir
que es mi enigma
mi jeroglífico.
(¿Te acuerdas de aquel
cielo de niño?)
Colocarán la pieza última
de mi rompecabezas.
Me señalarán en un mapa
una cruz de algún error
atávico.
Me harán creer que la vida
es una guerra con el tiempo.
Hasta lo que había
antes de aquel fragor
ya no será una fábula.
Sabré de qué miedo huyes.
De qué cobardías
de qué amasijo de claridades
estoy hecho.
Me verás como ropa
tendida
sin viento.
Te veré como un manto
hermoso
gastado.
(¿Me revives aquel
sueño de estrellas?)
Temprano
me veo a mi mismo
pasajero adivinado en la ventana
mirando lo que he sido.
©Rubén Lapuente
AVARO DE LUMBRE
Tarde, llegué a casa.
Las estrellas
florecían en la noche.
El bosque callaba
de frío.
Al entrar
ardía la leña
como si lo hiciera
dentro de mí.
Sin la premura
del tiempo
me tendí sobre la alfombra
avaro de lumbre
de olor a ramas
rotas.
A traves de las llamas
veia el fuego
turbador
capaz de abatir un bosque
de silenciar un planeta
de poner nombres a las cenizas:
El fuego.
El astro que seré yo un día
por un instante:
enseña roja en la cresta del viento.
Arder
dando mi mejor luz
de tanto azul esperándome ...
Sobresaltado,
desperté
de los renglones de mi lengua de fuego
de la hoguera de mi cuerpo mártir
del breve vuelo final de mi pájaro
de ceniza.
y cuando
con el badil
avivé mis propias ascuas soñadas
nunca me sentí
tan apremiado
por la vida.
© Rubén Lapuente
(El Rasillo de Cameros)
EL CUBIL DEL SUEÑO
En el cubil de mi sueño
pulsan una luz a medianoche
Despierto adentro
temeroso de la verdad
diurna mía
a esta claridad más auténtica
Tres horas más de vida
atado al lecho del desvelo
viendo la sombría
fragilidad de la vida
el poso tiznado
que me aflora ahora
de los hombres
esa postura
esa silueta al trasluz
de mi mujer
desconocida
que me engulle
en su remolino de vértigo
mi mañana desmañado
en mi peor desnudo :
el del deterioro:
el anticipo que le doy de algazara
a la muerte
Tres horas más de vida
esperando a que el ojillo
de la persiana se abra
con la algarabía del día
que todo lo posterga
©Rubén Lapuente
LA JAURÍA
Por encima de los sueños
del roce de la vida
a la grupa de este cóndor de acero
todo se vuelve gélido
hermoso
Es la altura
que esplende la belleza
que suaviza las siluetas
en ese momento
de embriaguez
en el entresueño
en el que la luna
huye de las ventanas
la madrugada se insinúa
como la de la mujer rendida
que te entreabre
tenue su lecho
y la miríada de luces
se apaga abajo
atrapada en mi puño
trampero de luciérnagas
Me perdería ahora
con las alas puras del sueño
Creerme que sólo arriesgo la vida
¡Ser una mariposa en la mar!
El preludio
es el eco de un ladrido
que me abrocha el cinturón
Cuelgo los sueños
del perchero de las nubes
me aprieto el nudo de la corbata
y ensayo una sonrisa
antes de que venga a buscarme
la jauría
©Rubén Lapuente
Foto de Sonia Jazmín Sánchez Orozco
¡AMPARO!
¡Llámala!
¡Desde la calle!
¡Grita su nombre!
Ella está dentro de un vergel.
Siempre te oye.
¡Espera!
Que la voz aquí se demora
al paso de un olor.
Se equivoca de oído.
Se hechiza.
¡Llámala otra vez!
Estará tirando muy suave
de una raíz.
Cribando la tierra
para ese tallo perezoso.
Dejando un punto de luz
de agua en cada hebra.
Ayer me trajo una mano de belleza:
Una altea, unos lilos, salvia…
Ella doma lo verde.
Sabe lo que arraiga.
¡No! ¡Deja!
¡No la llames más!
Se habrá quedado dormida.
Un día la llamó el dolor…
Pero ahora, se está haciendo
rubia de luz y pura de agua:
Transparente.
La vida es ver crecer lo que amamos.
¡Déjala que siga trepando
por la enredadera de su ensueño!
Ruben Lapuente
(El Rasillo de Cameros)
VOLVERME COMO UN PÁJARO
Cerrar los ojos.
Abrirlos en la suave
maleza de mis plumas.
Que cada mañana
me parezca
siempre la misma.
Leer cada día una página
en blanco del viento,
del sol, de la lluvia.
Llevar la escuela aprendida
en el torrente de mis venas.
Que todo lo que tenga
acabe en el filo
de mis alas.
No estar confinado.
Migrar.
Amar por instinto.
Mirar al hombre
como a una alimaña.
Ser siempre el mismo.
No demorar la muerte:
Caer de la rama
como a un agujero
sin fondo del sueño.
Morir sólo para morir.
Rubén Lapuente
