El cuaderno de poemas de Rubén Lapuente

Belleza

Si te acercas demasiado a la belleza te descubrirá su fino encaje respirando tiempo. Y ya nunca te será la misma. La belleza es sólo distancia.

Líricos bares

A veces creo que sólo vivo en los bares de los versos.

Lorca

Bajo un olivo hay un corazón lírico que aún hoy espera esa voz hueca  de una laya o de una pala al entrechocarse con unos huesos. Una esquirla de Federico para que no sea una leyenda que la tuerza el tiempo. Para que no sea una duda. Un desaparecido mañana. Un astrágalo dormido bajo su olivo. Para cerrar la herida. Para inclinar la frente hacia la tierra.

Melancolía

Si las hojas de los arboles no se cayeran en otoño, enfermaríamos de melancolía. Tendríamos que ir en esas noches doradas, a robarlas, como pájaros amarillos.

Nostalgia

No hay hospitales que curen la nostalgia del mar.

Rosa enferma

Impertérrito aguanté a esa abeja que se creía que mi oreja era una rosa enferma.

Señal

 ¿Sabes que hay pájaros que quieren que les sigas?

Tiempo

Soñé que la tierra se cansaba de dar vueltas. Y se paró, conmigo en la media mitad de luz. Y corrí a ese otro medio infinito de sombra de noche estrellada de la otra. Pero en ese medio miedo oscuro, angustiado,  busqué al otro medio infinito de añorada claridad… Y ya no supe cuándo fue ayer  cuándo será mañana. Iba y venía solo. ¡Yo que ahora era el tiempo en el siempre  hoy!

               ©Rubén Lapuente

Abanicos

De sacapuntas de los lápices, de afilarlos, sacaba mi hijo abanicos: esos largos rizos de madera de cedro que luego como un logro suspendía grácil de los dedos. Y que no se le rompieran, que iba ahí su gloria. Ayer hice yo uno en la oficina tan largo como una serpentina de carroza.

Cenit

No subía los últimos peldaños de la serenidad por miedo al desasosiego.

La tienda de las lámparas

La rueda del cáncer se ha parado en la tienda de las lámparas. Un año de luz apagada y aún me paro en el escaparate, amigo Fernando.

Manías

Cuando llueve en la noche quiere que la despierte para que la duerma la lluvia.

Moras

Hoy se ha comido las primeras moras que le ha dado su joven zarza. Y no le he preguntado por su sabor que como una niña se me iba acercando con la boca abierta.

Rosa de Siria

Por una caja de trescientos doblones de oro de chocolate hoy Amparo me ha venido con una Altea. Trueca la belleza de esta Rosa de Siria que cada mañana al final del verano al morírsele cada noche una flor da una nueva más hermosa por un kilo de besos del corro de sus niños. Besos garantizados Amparo.

Shorts

Esta nueva hornada de muchachas  ya mudan sus shorts de vértigo: esos vaqueros largos sajados por las ingles: pétalos de los suspiros de la carne de este verano. Ahora se vestirán, oh! de tristeza de otoño, oh! de belleza adivinada, ¡oh primavera de los armarios!

Zarina

Ella se abandona a mí en el ocio. Se viste de pereza embustera para sentirse querida. Y se aprovecha de mi servidumbre. Pero luego me hago de la guardia roja bolchevique y asalto el palacio caliente de su cuerpo de bolera zarina.

      ©Rubén Lapuente

Andrómeda

La bella Andrómeda me clava en los ojos su arpón de luz. El cabo de su jarcia que me baña ahora, partió de su navío en llamas, antes de que Adán naciera.

 Asimetría

Ella recuerda que la amé bajo la infinita noche estrellada. Yo recuerdo que la quise sobre un cuerpo inabarcable.

 Farola

¿Quién de vosotros es el hondero? ¿Quién es el infalible con la piedra? ¿Tú? Mira. Me ha plantado el ayuntamiento en mi calleja oscura sin número, un Goliat con chistera negra, me han borrado el cielo de mis noches de verano. Ahora mi pequeño balcón, es la única rutilante estrella del firmamento. Detrás de este velo de luz para otro nuevo ciego, estará mi brillante Vega, Cisne volando por la Vía Láctea, mis lágrimas de agosto, Hércules, El Escorpión, El Sagitario Arquero, los lebreles  de Orión cazador… Y cómo voy a ir al relente con mis años. Cómo volverme a tender sobre el embarcadero del embalse, si ya no sería tan hermoso que como cuando era yo un niño ¿Tú eres el hondero? ¿El David de la piedra infalible? Mira. Hazlo durante el estruendo de los fuegos en el puente, o en el revuelo de la verbena. Que tu piedra en el aire, de golpe, encienda todas mis estrellas.

Rueca

Su rueca hilaba el oro viejo de las gavillas de heno, el destello de plata de vellones de nieve, la tierra de siena quemada de rimeros de hojas muertas.

Sol

El sol vive en una noche de San Juan perpetua. Tiene siempre la delicadeza de taparse la boca con la mano si bosteza. ¡Que no titubee que se apagaría!

Tímido

Al mirarle, baja en seguida la cabeza. Sólo en las noches de cielo limpio y sin luna, sale a su balcón con estrellas .Y ya no parpadea.

Universo

Qué locura es esta de universo, de huir de nadie, en andas de la nada, sin saber adónde.

Para qué tanta grandeza, tanta infinitud, tanta negra casa solariega, si una sola tarde sobre mi madre lo eclipsa todo.

El niño levantó  un tinglado de balancines de sillas en equilibrio para alcanzar en el altillo de la alacena el confitero de oscura luz de melaza. Lo destapó  y en esa pulpa metió el dedito dulcero que luego se llevó a la boca, entrecerrándose a la vez  los ojos del placer. En la tapa, aún no sabía leer, venía una leyenda escrita por su padre: Peligro. No abrir. En este Universo se me olvidó incorporar la ley de las travesuras de los dioses niños.

                                                       ©Rubén Lapuente

Amnesia

Mi hijo ya no recuerda su infancia, sin embargo la mía la he recuperado viviendo la suya.

 Dignidad

Ese gesto de rechazo de Jesús el Galileo al acercarle a los labios en una rama de hisopo una esponja embebida en vinagre te debería siempre doler de (impía) sed de horror.

 Envés

Bajo la almohada corre un fresco río en el que sólo navega muy suave el dorso de las manos.

 Haití después del terremoto: más de lo mismo de antes

Cómo contártelo para que lo sientas. Aquí en Cité Soleil (Puerto Príncipe, Haití) te daría vergüenza  recordar tu infancia. Sería un insulto. Mira, sólo tienen para dormir el estómago unas galletas de adobe: Arcilla, sal y manteca. “No me saben feo, me quitan el hambre” Te dicen esos niños, vivaces como lagartijas, tramposos, de vuelta de casi todo. Y te sacan la lengua tiznada de tierra. Aquí se tienen muchos hijos porque la mitad se les mueren. Los colonos les dejaron un inmenso claro de luna. Una tierra enferma que no se queda entre los dedos. Pero eso sí, comestible. Y un mar doliente de deuda. Un país que se liberó de su esclavitud y que ahora comercia con sus hijos. Los llaman los “restavec” que significa “quédate con” Por 50 dólares, con sólo siete, ocho, nueve años, los venden como criados a otras familias sin escrúpulos. Son los nuevos esclavos: Los nadie, los hijos de nadie, los dueños de nada. Que ahora mismo están odiando en su infierno negro.

 Heroína

¡Intrépida mariposa cruzando el mar de flor en flor de cada ola!

 Juguetes

Pasó una niñez maravillosa: no dejó ni un juguete en pie.

 Mar

Cuando llevé a mi hijo  por primera vez a que viera el mar nunca pensé que fuera él el que me lo enseñara tan hermoso  en el perfil de su rostro niño.

 Pie

Cuantas veces de noche entramos en los brazos frescos del sueño de la mano del pie asomado fuera de la cama.

 Solitario

Cuando voy solo por el bosque de hayedos y robledales de Cameros me gustaría que alguien me acompañara para compartir la sensación de algo único que se pierde en uno mismo.Pero cuando voy acompañado preferiría  ir solo que esa sensación se me queda a medio camino entre las ramas y mi solitario corazón.

                                                                                ©Rubén Lapuente

Acebo

Miraba el amanecer en las hojas del acebo.

Amante

Cuando él le dijo que parecía que siempre estaba con otro, ella dejó de fumar.

 Amor furtivo

Oyeron una arcana llamada de otoño. Dejaron la piel falsa en el coche. Ya como dos venados al vaqueo de cazadores, a la andanada de furtivos. Enamorados pandearon los cuellos para el cortejo mutuo. Pisaron los brezos con sus propias manos. De la cordillera del dorso de ella bajaba un reguero de baba. Un disparo segó la llama, les reconoció desnudos. Y corrieron hacia el coche perseguidos por una jauría de perros que les miraban como venados.   

 Descanso

 Cada noche, al despertarle la próstata, el teatro del sueño también le daba una tregua,bajando el telón del entreacto.

 Dulce

Demoraba tanto la dulzura en la cama que embotaba sábanas en almíbar.

 El hombre que acariciaba a los ciervos                    

Me encontré en el bosque a un hombre llenando sacos de maleza. Hago jergones de hojarasca para la noche de los ciervos, me dijo. A cambio, ellos me dejan acercarme tanto, que ya la caricia de mi mano temblorosa vuela sobre sus lomos de bronce.

 Estrías

Después de dar a luz, la sirena que tenía tatuada en el vientre  se quedó encinta.

 Jardineros del otoño

Ayer los vi saliendo del bosque. Bajaban por la ribera del río hacia la niebla dorada de los álamos. Los reconocí porque tenían la melancolía presa en la mirada y al sacudirse la polvorienta ropa de trabajo, dejaron tras de sí una estela fatigada de oro.

 Peluche

Del altillo he salvado la vida a mi viejo ciego peluche. Tiene la misma edad que yo. Y aún esconde mi miedo niño de oscuridad.

  Sal de la vida

 A los pájaros que rondan mi casa les veo picotear el muro de piedra de la fachada. Creía que afilaban sus picos en el cemento. Pero es el salitre que rezuma la pared lo que buscan y saborean. Y todas las mañanas se dan un ágape de granos de sal de la vida. Disfruto viéndoles suspendidos en su escalada libre. Y no haré nada para espantarlos. Y eso que debería velar por su salud, que ahora el colesterol lo tienen por las nubes.

 Tronar                                           

En la orquesta sinfónica del bosque nada ni nadie desafinan.

                                                 ©Rubén Lapuente