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CELESTINAS ROSAS
Las rosas hacen bien su trabajo
A pesar de que ya no nacen
del corazón de la tierra
De que ya no sufren
para reinar en el rocío
Bajo la toilette de plásticos
ataviadas de rojo terciopelo helado
vienen sajadas de aséptico olor:
Aún no les han cosido
ese misterioso secreto de almizcle
de mujer al desnudarse
que te llegaba al mover tú el aire…
Pero da igual
Para alguna mujer
cada una guarda una fecha grabada
Un rostro diferente
Vientos de rosa en el calendario
bebe alguna muchacha que conozco
En cambio para uno
son la mejor herramienta
Sobre todo cuando
hay que pegar un trocito roto
dentro del pecho
Ahí están
Y siempre rojo ramo de rosaleda
si el regazo anda herido
Sacando melindres de luz
de niña madura
Ciegos besos eternos de fin de película…
Son tu alcahueta
La manera de decirla esa palabra
que no sabes por qué no te sale
Como si a estas alturas de la vida
el largo olvido de un te quiero en los labios
sonara a mentira…
Sí hacen muy bien su trabajo
Ahora que el amor
ya no es aquel incendio
© Rubén Lapuente
TIC TAC
A cierta edad
el tiempo
comienza a existir
Te cita un día en la sombra
de un perfil sorprendido
en la pared
o de improviso
en un pliegue no visto
de tu piel
o en la primera
herida
del aliento
que amas y respiras…
Y ya es del barrio
de tu bar
de tus besos
de tu espejo
Ya tiene
la copia de la llave
que abre todo tu mundo:
Un huésped que contrata tu derribo
Menos mal que es
como un zumbido de abeja
que no se queda
en tu cabeza a charlar
de tu estrella
Menos mal que
quien nos hizo
puso la melodía del tic tac
en su tono justo
que sería insoportable
oírnos el corazón
en el silencio…
Y sentado en tu antesala
espera paciente
que en tu camerino
esa pequeña llama de dolor
lentamente o voraz
florezca terrible
una noche…
A cierta edad
el tiempo
comienza a existir
Y de puertas adentro
ya nunca seremos los mismos
©Rubén Lapuente
LA CAFETERA
Si tocas tu sueño morirá (Pessoa)
Cada mañana
antes de entrar en el agua
le pongo al fuego la vieja cafetera
de aluminio
Y yo no sé
de dónde saca tanto olor
que me coge siempre
al otro lado del espejo
silbando alegre
al son de su bufido…
¿Pero de dónde vienes
tan íntimo como un beso aroma?
¿De pisar en el lagar de la noche
racimos de luna negra?
¿De orear las sábanas mojadas
de pubis trigueños vienes?
¿Del bronce del otoño
en los hayedos de Cameros?
¿De los ojos azabache de Teresa?
Me hueles
a aquella barca en el embalse
con la bancada rota
A madre en el balcón
soplándose los besos
o en la cocina
colando con una media de seda
el café de puchero
Me hueles
a una tarde de lluvia
en un bar
girando lenta del asa de una taza
esperando el desamor…
Cualquier día
en cualquier terraza
la vida
se sentará a mi lado
coincidirá conmigo
¿Y quedará algo más en el recuerdo
que un embriagador aroma
de tostada brisa de café?
Cuando me siento
a la mesa
disfruto cada mañana
viéndola beberse ese negro cuerpo
que le pongo al fuego
mientras
este lírico tonto de quimeras
como si creyera romperse
ese aroma del sueño de una taza
al bebérsela
como si lo mejor del placer
fuera sólo su preludio eterno
se desayuna
una dulce y triste manzana
costumbres
Ah pero con aroma de café
©Rubén Lapuente
EL HIJO PRÓDIGO
Ha sido ese volcán
de racimos de soles negros
temblando en el remolque del tractor
que lentamente sigo
que no adelanto
lo que me ha hecho
alzar la cabeza al cielo
despertar de una ausencia
de demasiados años…
Voy detrás
rodando
como ayer en la vendimia
de mi infancia más luminosa
Y de pronto
en el asiento de atrás
por el espejo retrovisor
se me apareció
aquel niño mío antiguo
el de las chiribitas de un fuego
del alma en los ojos
pidiéndome que volvamos
que reanudemos aquella tarde
que dejamos a medias
esa de vencejos
con campanas lentas…
Que recuperemos
aquel paraíso
que abandonamos
al irnos a ese oficio de vivir
a ese mal invento
en el que con prisas
de un lado para otro
con la cabeza agachada
pensando en quiénes somos
se nos pasa la vida…
Y tan decidido en recuperarla
que me tira de la manga
del volante del coche
hacia la casa
la de la ventana que daba
a un ejército de viñedos
y aunque ya sólo está
bajo mis párpados
me la dibuja
en el revuelo de hojas
de un solo soplo
con pájaros que vuelven
y quieren que les siga por las calles
de sus primeros pasos
que piso con tiento
como si aún estuvieran
tiernas esas huellas
y medio sonrío por pensarlo
por verme tan inocente
tener sólo ojos para el suelo…
Cierro los ojos y
sobre los hombros de mi padre
a horcajadas ya soy un gigante
Voy sobre la mejor montura de la memoria
de tantos seres
alumbrados por otros
que salieron de otros
en otros
de un primero
que aún punza su recuerdo en su espalda
que yo jinete niño espoleo
y por primera vez
a mí también me alcanza
esa flecha del clamor
de la memoria en su boca :
“Ésa es la torre hijo
como la de tu castillo
como la de tu fuerte de madera
Ahí dentro
un puñado de milicianos
de tu misma sangre
dejaron los aperos
resistieron envueltos en llamas
vencieron a un ejército
con la dignidad
con el orgullo con el valor…
Nos devolvieron la libertad
Eran como ese puño cerrado tuyo
en el que atesoras
una piña del suelo
y tanto la aprietas
que ni el sueño de la muerte
te la arrebataría
No lo olvides hijo
cuando te avasallen
cuando intenten pisarte en la vida…
Recuerda que abrieron sus casas
las sábanas de sus camas
usaron su ajuar de venda
de cauce de un río de otras heridas
No lo olvides
cuando descarriles
tu tren de hoja de lata
cuando a tu lado veas sufrir
deja lo que estés haciendo
y ve ve
recuerda recuerda….”
Cierro los ojos
y veo a mi niño salmón
remontando suaves colinas
Veo su silueta recortada en el crepúsculo
empuñando su espada
de sarmiento de capitán
del mar de los viñedos
Y busca un tesoro
en un grano de uva de ámbar
Sabe que la alegría
en las noches de terciopelo
duerme en la copa de vino
que al trasluz de la luna púrpura
alza mi padre al viento de la vida
Y toca su dedo la gota
de rocío temblando
en el pámpano de una cepa
y entre los labios la deja
un segundo
como un diamante de saliva…
Veo su cuerpo menudo
bailando al son de pasacalles
en torno al templete de la plaza
con luna de septiembre vestida
con arreos de vendimia …
Voy detrás rodando
como ayer en los veranos
de mi infancia más luminosa
Remolcando ahora yo también
a todos los que nos han dejado
Que no se me olvide
que soy el mejor rocín de la memoria:
mensajero de la sangre de mañana…
Me voy enmarcando
en el espejo retrovisor
-mi niño antiguo se desvanece-
aquella tarde de vencejos
con campanas lentas en el viento
que dejé a medias…
La que hoy he recuperado
Me voy pero me quedo
en mi cuna de oro
de racimos de soles negros:
Cenicero
©Rubén Lapuente
Cenicero poema publicado en la revista El Regadio
Foto :réplica de la estatua de la libertad en la localidad de Cenicero que se creó en 1897 para rendir memoria a los Héroes de la Torre, valientes que resistieron durante el asedio de la torre ante las tropas carlistas.
LA MUJER DEL LANZADOR DE CUCHILLOS
El cuchillo gira una vez
antes de reflejar
en su acero
la sien de la mujer
De quedarse
a un tris de la voz
En la cala de madera
a una grano de arena
de la cintura
Entre los muslos
timbrando
lo más lejano
lo más íntimo
Él arriesga siempre
hasta la cumbre del filo de su piel
Ella es una diana
entregada
esperando en silencio
lo incierto
el azar…
Un leve reguero
de sangre
comienza a bajarle
por la pierna
El lanzador
mientras desclava
dolorosamente
uno
a
uno
sus destellos de plata
la ve sonreír…
El amor es un collar de rubíes
sobre la arena
que bajo su pie
ella demora enterrarlo
un instante…
Mientras las luces de la noche
golpean las ventanillas
del carromato…
La mujer tomará
entre sus brazos
al hombre
como si fuera un niño
©Rubén Lapuente
a los Giribaldi del circo Raluy
KAMIKAZE
Me brindan una muerte hermosa
Vendrá a recibirme la gloria
Fue aquel filo de acero en las palabras
Aquella arenga que macera la carne
en orgullo en dignidad en pureza
Que trasciende la vida y la muerte
El emperador te sueña me dijeron
Y cómo negarme si el valor
de la vida ante el deber
tiene el peso de una pluma
Cómo no dar un paso al frente
si nos están humillando
A la cabeza me he anudado la cinta
de mi patrio sol rojo violento
Oh felicítame madre
como una tierna flor de cerezo caeré
le he dejado escrito
Sobre el mar de aguas de jade tembloroso
éste será el último cielo azul puro que veré
Abajo ya avisto el gigante acorazado
Y en picado mortal como un Ícaro
de plata desciendo esta curvada hoja
de acero de viento divino…
Mil veces mil trepidante gira la hélice
Oh todo viene hacía mí
como en ancas del vértigo
En la carlinga no cierres los ojos
me dijeron
Que viene a recibirte la gloria
Que todas las flores de cerezo del templo
brillarán para ti
©Rubén Lapuente
Poema publicado en la revista La Fanzine
Foto : Un grupo de pilotos Kamikazes: Jóvenes desbordados por las desgraciadas circunstancias de la guerra(4.615 jóvenes japoneses se inmolaron)
FLOR SOLITARIA
Mira esa flor solitaria
La que nace
del sufrimiento
Parece una mano insurrecta
La ves como la flor
del fusil
de un partisano
Como triunfal bandera
entre las piedras
Valiente
Acosada Sola
Mártir
de un sueño cumplido
Y sabes
que te dice
que la vida no es fácil
Oh dilo siempre
Y más a quien nazca
en cuna de oro
Dilo siempre:
La vida no es fácil
Y quizás fascinado
la cortes
delicadamente
o puede que la envidies
por florecer
en el miedo
y bajo la suela
del zapato
le apagues la luz
para pisarte
a ti mismo
©Rubén Lapuente
ESPEJISMO
El cristal
de mi ventana
La pureza de una abeja
extraviada
De pasatiempo
abro los labios
los aplasto ahí
Asomo
la cala rosa de mi boca
El falaz polen de mi saliva
Repiqueteo en el vidrio
Del néctar del cristal
del espejismo
veo a la obrera
libando
Al echar el vuelo
me parece como si
se hubiese llevado
algo mío
Algo de valor
Perdido
El trozo de espejo
La pureza de mi hijo
El pequeño sol
que lo embosca ahí
Lo azoga
A la sombra
de la pared
lo lleva lo gira
lo enloquece
Su trazo de oro puro
lo para
en lo sombrío
del zaguán
en mis ojos
somnolientos
que al abrirlos
prende
que adentro
al estallar
me encuentra
algo mío
Algo de valor
Perdido
©Rubén Lapuente
LA PEONZA
La peonza
Lo más banal
Casi nada
La encontraste
al vaciar la casa
cerrada
por la muerte
Es la tuya
Tiznada
La tocas
y te quema la savia
de sus días azules
Tiene vida
Ocho años
más joven que tú
Aún con limaduras
de apretado color
de lapicero
de tu mano
infantil
Son tus huellas
Bajo el agua
la limpias
de sombras
primero
Le abres las ventanas
La secas
Es la tuya
Llena de tumbos
de niño
De vitola de tirones de zumbel
En la piel de loza
de tu palma
estirada
bailaba
hasta emborracharse
Es la tuya
Tiene tus huellas
Y te la llevas
a un estante
de tu casa
Y todo lo de a su lado
se empequeñece
Tiene entraña
Y recuperas algo
que te mira
Ya a alguien
que comparte
contigo
la misma herida
del tiempo
©Rubén Lapuente
MORTAL Y JOVEN
Sólo fue un momento.
En un escorzo casual mío
En uno de los dos espejos
que forman ángulo en el baño.
Y de mi lado izquierdo.
Sobre alguna cómoda
sé que habrá algún instante de ella.
El tiempo va poniendo retratos
delante y delante…
En el fondo de un cajón
a la luz de una rendija olvidada
seguro que duermen sus cosas.
Cómo se parece a ti, oía desde niño.
Yo siempre creía
que me parecía más a mi padre.
Menos esta mañana.
Y de mi lado izquierdo.
Ahí estaba.
Casi miro el espejo con recelo.
Su rostro sobre el mío.
El mío sobre ella.
Su cara con la misma edad
que la que tengo yo ahora.
Paralizado miraba en el espejo
sus ojos ,sus pómulos ,
sus labios, su mentón…
Moví un poco la cabeza
para desorientarla,
para desenmascararla.
Me seguía.
Era la misma. Y era yo.
Abrí la sonrisa al mismo tiempo que ella…
Y desaparecimos.
©Rubén Lapuente
13 de marzo de 2009
A mi madre
DE CUANDO ENTONCES
De pronto
se estrella contigo
Y como guardas
aún
algo del oro
de cuando entonces
demoras
el soplo
o ese ademán de echarla
con la mano
Dejas que
su vida
te corra por la piel
La oyes tú
como carrerilla
de arrapiezo
por el piso
sus zapatitos negros
como de goma
te taconean
también
la vida
la tuya
detenida
Esa pequeña
escarlata
que
lleva el mismo morral
de siempre
que te pasa veloz
las hojas
del álbum
tan chiquita
y como no tienes
nada verde
ni las venas
son nervios
de hojas tiernas
como las manchas
no son
de su estirpe
como atisba
un desierto
sin ni un oasis
de aviesos
pulgones
Tú
deprisa
antes de que levante
los élitros
la sueñas
como una
herradura
de siete agujeros
como un
trébol
de cuatro hojas
de cuando entonces
de las piedras
florecerían
buenaventuras
Y la soplas
Y no sueltas el hilo de su estela
©Rubén Lapuente
LIRIOS DE PIEDRA
A veces
hay que darse
un baño
de oscura belleza
con una pocas
sales de abismo
Y tan sólo con levantar
la mirada
El viejo tramoyista
de atardecer
te descubre
de un jirón
en el cielo
su zafiro azul púrpura
Y así empieza siempre su velada
Hoy tiene
de grandes aliados
a esos dos lirios de piedra
de la Redonda
sobre los que
la manicura del sol
le hace esa larga uña a la luna
y a Venus
la saca de rondalla
vestida
y desnuda
a la vez
de virgen
soleada enagua
Pestañas entreveradas
de luz fugitiva
cansan
a mi niño
antiguo
que se me duerme
con tanto neón
cegador
de las estrellas
Y al dejarme
solo
en vez de luceros
empiezo a ver
derviches de arcilla
o pavores de corza
en brasas lejanas
Todos los caminos trillados hacia
nunca
Y me veo de polizón
de este planeta:
vermes
en su vientre de greda
Y harto de que
a mis preguntas
las responda siempre el abismo
mejor ya bajo la cabeza
©Rubén Lapuente
Foto : Logroño
MORTAL Y ROSA
Sobre mi mesa
me puso Carmen
una rosa
en un vaso de agua
Demasiado pronto
se le cayó
un pétalo
Enseguida otro
le siguió
Yo ya trabajaba
mirándola
de reojo
sorprendido
cuando
cayó otro
Al poco rato
uno más
a plomo
El último
lo sostuve
con la mirada
fija
unos minutos
esperando…
Mientras iba solapando
los pétalos
uno a uno
vino mi padre a recordarme
que ver morir
es más duro que morirse
©Rubén Lapuente
VALERIO O LA LUZ DEL PALADAR
Este pequeñuelo
mitad siciliano mitad salmantino
tuvo que nacer
antes de ver la luz
Un tiempo
ahí en la oscura escuela
del vientre de Lola
pegado
como una lapa
a su cielo
libando
de su calle
voces…
Y es que
ahora
cada letra del alfabeto
en su boca
es una gota de lluvia
Juega con las palabras
como piezas de un puzzle
Como si
fugaces estrellas
del abecedario
cayeran
de su paladar
Y va
de abismo a barranco
de sima a precipicio
de trampa a celada
Del fuego quiere
su caligrafía:
su llama su brasa su rescoldo
su ceniza…
Su verbo culto
y elegante y gracioso
le guarda intacta
la inocencia
y me golpea
como si me tropezara
con un tesoro
en mi casa
Sólo hemos tenido una tarde
en sus dos años y medio
Y que ya se me vaya
esta carne de esponja
a la orilla
de una charca de tencas
de letras
Oh
En la lejanía le miro
como a esa casa con muchas ventanas
que poco a poco
al anochecer
se van encendiendo
como un crucigrama
Valerio
como un crucigrama
©Rubén Lapuente
a mi sobrino Valerio
LA BELLEZA
Fue desde la platea
de mojón alto
Como siempre
el niño sol
guiaba esa tramoya
del rayar
del nuevo día
Su manecita
de alfarero
matizaba la luz
en el barrillo
de su último
sueño
y a cada una
de las mellizas
dunas
de agujas
muy suave
les iba cambiando
la claridad
en el rostro
Enseguida
encerró
a todo el bosque
en un ánfora
verde
Y nada más
Sólo un par de lágrimas
Y que luego me fui
con la estela
de esta belleza
la que me salva a mí
de la vida
a desayunar
©Rubén Lapuente
LA MANZANA DE CARLOS MARX
Cuando esta senda
de la vega del Iregua
se preña de manzanas
cómo no parar el coche
y como un ladrón
colarse
por entre los espinosos
alambres
Es un rito mío de cada verano:
Miro a los lados
Cojo una cualquiera
La olfateo hondo
Y muerdo esa carne dulce
que es como un hilo virgen
de la oscura fuente
de la tierra
mojando
mi interior:
el más puro dormido
Y siempre pienso
mientras la saboreo
en que si realmente
fuéramos
sólo dos en este mundo
y éste el único
terruño del planeta
por llegar yo
un poquitito más tarde
ya sería el siervo
de esta gleba
Que la tierra fuera
del primero que la pisara
del que se apresurara
a alambrarla
es echarle mucho rostro
¡Y todo está ya tan bendecido
por ese listo fariseo Leviatán o Estado
saca cuartos!
¡Y que ahora ni te dejen
asomar el gaznate
por éste u otro bello predio!
Quizás suene imbécil plantearlo
pero el hombre es el único animal
que le pone nombre y apellidos
a la tierra
¿La tierra no debería ser de la tierra?
De repente oigo un grito
Y a lo lejos me ladran un par de lebreles
Cualquiera le explica
a mi terrateniente
que se acerca
que estoy en una íntima
ceremonia mía de estío
y no digamos
si a los chuchos
les suelto lo de mi tesis
tipo Newton
del influjo
de la manzana ajena “in situ”
sobre el pensamiento
de Carlos Marx
Y… ¡Joder! ¡Rubén ¡ ¡Corre!
¡Pon pies en polvorosa!
©Rubén Lapuente
REGALO DE BODAS
De una trenza
de su celaje de hebras
como una roseta
de guirnaldas
empieza
la bruma
de su belleza
Desde la platea
de la oficina
sentado en mi butaca
mientras
impaciente
espero oír
un maullido tras la puerta
mientras tecleo
en el ordenador
bagatelas
la recreo
dentro
de su cuento
de amor de princesa
enjaezándola
con esa venda
de tocado
bajo la barbilla
con arracadas
que titubean
a la vez
voces
de plata
atando
a la lanza
de su amante
su pañuelo
de seda
o asomada
a la ventana
con sus dos largas trenzas
de escalera
a la alcoba
de su piel
de luz de rosicler
que bebe
del surtidor
del alba
Hasta que
un maullido tras la puerta
me despierta…
Mientras ya cuchichea con su gata
“Que ya me hurga
en el corazón”
me dice
Teresa
que se desposa
©Rubén Lapuente
Para Teresa y su gata Bolita, mi regalo de bodas
AVIÓN DE PAPEL
Es la belleza niña
hablándome
esperando
a que doble
y desdoble
pliegue en acordeón
levante
espigados
alerones
ponga
de horma del viento
arambeles
de cola
a una hoja de papel
Es la belleza
de verle
de puntillas
salvando enrejados
con la barbilla anclada
al barandal
con los dedos tirando de sí
Es su grito alocado
en la zozobra
del fallido vuelo
cayendo
como una serpentina
o como un orgullo
en su desmayo
Es la belleza
servida
en su puro rostro de asombro
aplaudiendo
como si tocara
unos platillos
a ese nuevo avión de papel
que volaba
sereno
a media ala
y que de pronto
cuando iba ya del codo
de la suave brisa
una cabriola
caprichosa
del viento
nos lo trajo
de vuelta
ya como carne de luz
que guardo
como un tesoro
©Rubén Lapuente
(El Rasillo de Cameros)
LA COMETA
La vida es sólo deseo
niño de la cometa
Una fábula que empieza
de una racha de viento
a tu espalda
y sigue hasta
esa mano torpe
que sujeta
a la carrera
en ese volantín
la banderola
de los sueños
inalcanzables
Así es la vida
niño de la cometa:
camadas de deseos
que vamos hollando
uno detrás de otro
ante la mirada
paciente
de la muerte
fija en ese cordel
de la cometa
La que tira del corazón
La que tuvo su luz
de primavera
Y aún resplandece
©Rubén Lapuente
TE EXAMINARÁN EN EL AMOR
Te examinarán en el amor
En el otoño de todo
Oh Tan tarde ya para ti
Andarás por ahí
como ensimismado
como cuando se garabatea
en una hoja de papel
la vida
Y entonces de pronto
alguien o algo
te preguntará
a tus espaldas
memorias del corazón:
Si sólo pasaste por un cuerpo
como por una alameda
Si al amarlo recuerdas
si era cada vez
uno distinto
Si te atreviste
a desnudarle cuando el dolor
le mudó la piel
Si al bailar con ella
vuestra canción herida de tiempo
te sonaba la música
con otro son
en otro sitio…
Te examinarán en el amor
En el otoño de todo
No lo dudes
¿Y si descubres que quien
no se tendió en un corazón
no ha vivido?
¡Oh! Tan tarde ya para ti
¡¿Y si en el pequeño abismo
de las manos
hundes el rostro?!
©Rubén Lapuente
A la tarde te examinarán en el amor (San Juan de la Cruz)
¡NOS VAMOS AL RÍO!
Son escenas olvidadas
momentos que regresan
de una pequeñez
como cuando doy un par
de palmadas y digo
¡Nos vamos al río!
Y la brisa de mi voz
ya lleva las mismas
palabras de mi padre
solapando las mías
e igual que entonces conmigo
estalla ahora clara
la garganta de mi hijo
que viene corriendo
hacia mi
con esa gota de luz
de sol de espiga tierna
de la infancia
y a través de su abrazo
abraza a mi padre
que despierta
¡Nos vamos al río!
Y sobre la piel del agua
dulce del Iregua
desmedido
vuelve mi padre en mí
ante la zozobra
del barco de carne
de papel mojado
aprendiz de pez
a la deriva
hecho maraña de alharacas
jaleando a mi hijo
que es ya el suyo
mientras les miro
desde la orilla
como miran los juncos
©Rubén Lapuente
al enseñar a nadar a mi hijo en el río despertó en mí mi padre
foto Pablo Vicens
SIN PÁRPADOS
De lejos parecían dos llamas
pintadas en el lecho de hielo picado
de la pescadería
Dos bateles engastados en escamas de rubíes
Dos cabrachos bellísimos al acercarme
Y con los ojos abiertos
Ya no me acordaba que los peces
no tienen párpados
Que no cierran los ojos nunca
Siempre alertas
(no pueden dejar de ver
lo que no les apetece ver)
¿Despiertos duermen?
Ojos siempre circulares aún bellos muertos
Los miro y me traen la ley del mar:
Comer y ser comido
Me traen
el cebo en el sedal
o la celada red
La cita en el cantil de la muerte
Me traen la vida
que nació en el agua
El torpe salto de esbozo de anfibio
al primer embeleso de claro de luna
Me traen…
¿No vienen nuestras lágrimas
de un poquito de su mar?
Mientras la pescadera
me habla de la sopa bullabesa
del pastel de cabracho
mientras les saco una foto
a esos dos viajeros
de la noche oscura del agua
no puedo dejar de ver
lo que ya no me apetece ver
©Rubén Lapuente
MI MANO NIÑA
Ahora habría podido llamarme
Oh el haber estado bebiendo
de la misma sangre en el mismo vientre
Llegaba del colegio
y subido a mis libros
tirando de la borda de mimbre
le veía los huesecillos
de pájaro al trasluz
Entre mantillas
azulada la piel
parecía
un zafiro
Una princesita añil
¿Cómo iba a saber yo que lo vivo
también deja de moverse?
Aquel frio calambre
que me dio su cuerpo
se me entrañó en la mano:
La única que recuerda
Pero no no no hay dolor
¿La olvidé quizás por mirar
desde la angustia el trajín
de la vida que todo lo aleja
que todo lo agua?
Si no la pienso se me morirá
Hoy habría podido llamarme
¿Por qué no dicharachera?:
Poetilla hermano si quieres
un halago mío en tu cuaderno
ve sacando la cartera
o culta: Oh qué poemas Rubén
he leído tan inquietantes de Silvia Plath…
Ahora nos habría atrapado
toda la miel del ámbar del tiempo
En un estanque seriamos dos hojas
En una maroma dos rizadas hebras
Oh pero no no no hay dolor
Ahora que crece en la palma de mi mano
un día se me pondrá de pie
¿Eres tú? Asomándose sonriendo
por sobre la orilla de mi sueño
©Rubén Lapuente
De cómo iba tranquila la muerte
E iba tranquila la muerte con su serón
de esparto al hombro; minuciosa
rasguñaba sutil la sombra de los cuerpos
al correr el sudario,
retornándolos a la oscura antesala
del antes del nacer, a las puertas
de aquel dulce vientre de terciopelo;
y no se le tenía temor
porque más allá del miedo no había nada;
dichosos de haber sido elegidos por el azar,
de poder haberle robado a la eternidad
ese transigido pequeño tesoro de la existencia:
se avenían a ser una mirada en el tiempo;
y ni existía la pesadumbre
porque en lo que se subía un peldaño del día
y al tiempo que otro puñado de corazones
surcaba el fugitivo dédalo,
el ayer se borraba tan fácil
como si desempañaran el vidrio;
y nunca, nunca, nadie antes de morir
se sentía muerto:
seguían ocupados mientras se apagaban,
mientras esperaban que llegara tranquila
la muerte con su serón de esparto…
©Rubén Lapuente
BAILE DE SOMBRAS
Ha sido una canción
Su chispazo en mi sangre
me ha soltado los pies
me los ha calzado
de un suave vuelo
de hoja muerta
Siempre hay un recodo
que no le enseñas
que no le entregas
Y el baile
te arranca
de tu plácido refugio
Y te obliga
Te detalla
Te desenmascara
Y la he cogido
tan dulce de la cintura
La pequeñez del espacio
nos hace girar
en el remolino
de dos miradas
de dos sonrisas
Imposible escaparse
del acecho
sin tregua
de una boca
de unos ojos
De pronto ahí
en la pared
en nuestras sombras
(¿el envés de la apariencia?)
cómo se siente el peso
de esta larga andadura juntos
El cansancio también
del viejo latido
del eterno amor
Si se diera cuenta ahora ella
podría hasta sumergirse
en este rio mío
oculto
reflejado en el espejo
tan claro del suyo
(Oh cómo se entrega esta mujer)
por el que me cuelo
hasta donde
ya no puede haber
nada más
Alargo la melodía
en mi garganta
en la última vuelta
que demoro con ella…
Y al pararnos
me fijo
cómo dos sombras
en la pared
(¿por qué aún extrañas?)
se amalgaman
©Rubén Lapuente
Foto mi sombra y la de mi mujer
BELLO DOLOR
Lo estoy viendo nacer
Oh venero del dolor
Casida del llanto
Y me mira
Y se me acerca despacio
toda hecha bruma
¡Oh! ¡Qué marea!
¡Qué alud!
¡Qué llaga tan clara!
¡Oh! ¡Qué temblor
de sus ojeras de mar
herida!
Qué importa
si de amor muerto
gime
¡Oh pulgares míos
descorriendo
sus lágrimas!
¡Si me ha elegido a mí
para arrancárselas!
Oh rota mujer
sin palabras
que no me conoce
En la almohada
de mi pecho
hundida
¡Qué bello dolor
me clava!
©Rubén Lapuente
a A.M.
HORAS DE ORO
Viene de la profunda sima
del sentimiento
Desde un estante
o de la rendija del alba
en un cajón
Viene con viento de espigas
De tardes de esplendor en la piel
De naufragios bajo una lágrima
Viene con sus latidos
Y suena como rio
Como rápida vena de rio
Fresco y antiguo
Hoy de Mozart
Mañana serán unos versos de Giannuzzi
o de los que guardo de mi padre
secretos humildes:
“qué de días me esperan de amor…”
Son las horas de oro puro
que se arrancaron
¿Y las tuyas?
¿A qué esperas?
©Rubén Lapuente
AQUEL VIAJE EN TREN
Me sorprendió que aquel hombre
trepara por la abierta ventanilla de guillotina
del vagón de aquel viejo tren
Ya detrás del cristal
al tiempo de arrojarse
me sostuvo un instante la mirada
Tiré de la palanca de freno de emergencia
como si reprimiese violentamente
el salvaje galope de un caballo
El tren se estremeció
Bajé deprisa
Allí en la cuneta sentado
con la mitad de la cara ensangrentada
moviéndose como una mecedora
el hombre gemía largamente
pero no eran alaridos de dolor no
eran sólo de pánico
del terror de seguir vivo
©Rubén Lapuente
